No sé si sea en un contínuo círculo vicioso de gataflorismo crónico, pero la soledad muchas veces puede transformarse de una muy pesada carga a un onanista vicio.

Autorrobo unauthorized, del comentario hecho en aquí

¿Ultimo post sobre cocrouchis?

Despues del comentario de Mhh me quedé pensando cómo se sentirá pisar una cucaracha descalzo.
Y me acordé de la sensación patológica (como neologismo) que siento muchas al atravesar plazas repletas de palomas estacionadas alrededor de maiz, pan, u otros comestibles. Sentí ese cosquilleo en el pie, ese ímpetu de ir siempre hacia adelante, pese a todo, pase lo que pase. Y esas ansias de impulsar con el empeine a una de esas anónimas. Es un querer y no querer. Un "no quiero pero si sucede no me voy a molestar".
Debe ser el mismo impulso que tiene Pajarita Distraida cuando pasa junto a perritos tamaño pocket.
Deseo/rechazo.

Turismo Aventura

Sí me gustan los deportes extremos: ando descalza por mi casa después de la visita del fumigador!!!!

Disculpa pública

Esto está dirigido a aquél pequeño ser que vive adentro de los semáforos para peatones, al que durante años me he empecinado en llamar Hombrecito Malo.
Tras recibir una carta intimidatoria de Vialidad, tomé conciencia de lo injusta que me he comportado con este sercito que arriesga su vida a cada minuto en la mayoría de las esquinas porteñas, expuesto a la violencia de automovilistas, insultos de peatones y grados de contaminación que son la envidia del D.F.
Es por eso que ofrezco mis disculpas a los ojos de todos, y reconozco la valiente labor de su rojiza presencia: la titilante garantía de una buena circulación.

Srta. Kairel Dosflores

El futuro de la publicidad no está aquí

Ál ver una paloma picotear una galletita Cerealita tras lo que la dejó apartada y se dedicó a degustar los manjares del suelo placístico, caí en la cuenta del poco impacto que tiene la publicidad en el mundo de las palomas. Es por eso que le sugiero a las nuevas camadas de estudiantes de Marketing y Publicidad, replanteen sus vocaciones, después de leer este importantísimo dato que ningún estudio de mercado ha tenido en cuenta.

Amenaza abierta al mundo de las cucarachas

Continúen saliendo de recónditos lugares: yo mataré a sus hijos con mi taco aguja

bisagra

En no sé qué palabra, gesto o caricia atravesé definitivamente el umbral del mundo profano para sumergirme de lleno en el sagrado.

Tuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuu Tuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuu Tuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuu

"Usted se ha comunicado con el teléfono del Buen Humor de la Srta. K. En este momento no me encuentro poruqe estoy de vacaciones con pasaje abierto. Por favor, deje su mensaje después de la señal"

Biiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiip!

Sin lugar a duda, las cucarachas son parte de un ejèrcito de conquista, enviadas vaya a saber uno por què clase de oscura potestad (seguramente una de esqueleto exògeno de quitina) para conquistar nuestro planeta de la manera más eficaz. Sin embargo, algunos grupos comando fracasan, y como no poseen bolsillos para guardar una pastilla de Gamexane como último recurso, utilizan el método del darsevuelta, que consiste en una maniobra mística, estratégicamente aprendida durante su entrenamiento, pensada para utilizarse una sola vez a modo de sortilegio, una invocación al Ángel de las Cucarachas que las coloca en esta heróica posición, para dejar la intervención del hombre fuera del proceso de defunción.
O acaso conoce a alguien que haya visto cómo se da vuelta una cucaracha?

A la hora señalada

Si esto fuera una película, -y ciertamente lo es-, en este momento debería estar en un sallon, secundada por algunos colegas que sugieren me beba de ese vaso de whisky para juntar coraje. Una vez hecho esto en un demostrativo fondo blanco, todos nos reiríamos, nos abrazaríamos y cantaríamos viejas canciones irlandesas, mientras salimos a que yo me enfrente con mi destino.

Salir de la pequeña ruta

Qué extraña es la sensación de levantarse a las seis de la mañana para ver una película (que obviamente no se clausura en ese deshorario), mezcla de ensueño y obligación.

Dión

Tengo la extraña sensación de estar viviendo días enteros de 133 horas, cuyas divisiones internas se llaman Lunes, Martes, Miércoles, Jueves, Viernes; con proporcionales cantidades de luz y de oscuridad, que comienzan los Lunes a las 7 am y finalizan el Viernes a las 20 hs.

Datos útiles y fàciles para la mujer moderna

1- ¿Hay cierto número de oricifios (de diámetro aproximado al grueso del dedo de un hombre)en el suelo, por encima de la fosa?

2- ¿Presenta el cadaver exhumado las siguientes características:
a) ojos abiertos de par en par;
b) color en el rostro;
c) ausencia de indicios de corrupción?

3- ¿Presentan, las uñas y el cabello, el mismo aspecto que tendrían en un individuo vivo?

4- ¿Se observan dos pequeñas y lívidas señales en el cuello?

5- ¿Está el sudario parcialmente devorado?

6- ¿Hay sangre en las venas del cadaver?

7- ¿Está el ataúd lleno de sangre?

8- ¿Tiene, el cuerpo, aspecto de estar bien nutrido?

9- ¿son flexibles las extremidades?

Si la respuesta a estas preguntas es "sí", avise de inmediato al dhampir, sacerdote o bruja de su vecindario para que efectúe el oportuno exorcismo. En caso contrario, siga leyendo.

Las montañas rusas están bárbaras. Aunque duren menos de un minuto. Y seguro, justamente por eso.

Botánica el viernes

-Pensamiento!
Vi al Sr. que acababa de nombrarme, bajito, regordete. Le sonreí orgullosa.
-Lindo pensamiento!-, me dijo, se acomodó el caluroso traje y siguió caminando por Plaza de Mayo.

Ya probaste el chiquito, ahora probá el grandote! Alfajores Grandote!!! Triple, triple sabor!!!!!!!!!!!!

Descienda por atrás

A colación de lo que Racter puso sobre el tapete, hoy hubo un incidente que me acercó más a la teoría de que los hombres y sus automotores tienen la misma relación que Mazinger y Cogi Kobuto. Si tocan su auto, lo tocan a él.
Día de paro de subte, kaos en la ciudad. Autos, autos, autos. Gente, gente, gente. Permiso, permiso, permiso. Gracias, gracias, gracias.
Yo, cual cocodrilo con insomnio, antes de probar un infructuoso acercamiento al subte, y dada mi próximamente caduca condición de pre cabecera (Primera Junta), conseguí un colectivo con cierta facilidad, cierto confort. No al punto de snetarme (igual no quería hacerlo), pero estaba bien.
A medida que las calles se abrían frente a nosotros (a mi modo de ver, de costado), la gente se agolpaba en una dudosa fila ante los postes en los que los autobuses deberían detenerse. Lo cual no sucedía, porque la puerta delantera del rodado permanecía empecinadamente cerrada, en beneficio de la apenas ensardinada tripulación.
Hasta que en un semáforo de chofer desprevenido y puerta sorda a los reclamos de los potenciales pasajeros, al abrirse la puerta del medio para alguien bajar, la horda iracunda tomó decidida parte del vehículo.
La indignación del conductor lo hizo saltar de su asiento amortiguado, sintiéndose herido, vejado, humillado. "Cómo van a subir por la puerta de atrás?", gritaba con los ojos inyectados de ira, "eso no se hace!!!". Había perdido la autoridad, el control del colectivo, ante la masa -¿monstruosa?- de trabajadores cansinos que clamaban llegar a ocupar sus lugares.

Un atento saludo es un saludo que está al tanto de todo lo que pasa?

Qué difícil es la situación cuando uno se aburre de su propia cara. Y aún mejor, sin la obligación de vérnosla constantemente

Hay un local en el recorrido del 55 que debe tener problemas de personalidad. Primero fue Tía, luego pasó al Norte y ahora se trasvistió en Coto. Quién puede evitar la esquizofrenia, así?

el aliento de Venus entra intempestuoso como el viento de ayer en el piso dieciséis, agitando sonoramente los caireles marinos.

Por qué, justo cuando estoy a punto de hacer una asquerosidad, hay gente que me mira?

mira el ojo que te mira
Posted by Hello

Los placares -como los cementerios- son sitios temibles cuando los muertos salen de sus tumbas a relucir nuevas compañìas en lugares más o menos públicos.

Tengo uqe levantar otra vez las murallas de mi castillo vetustas, de piedra, en intangibles lenguajes por mi lengua ladradas para que no lleguen, para que no se disparen sobre mì. Para desdeñar a lo lejos las serpentinas tibias de la conmociòn y la inspirancia.

Què peor/mejor que dejar a un escritor sin palabras?

Magnitudes

La ternura de los hombres secos, rudos o simplemente malos, es doblemente tierna. Así como shiny people´s dark side is even darker.

Pagaré

Pagaré sin protesto a Ocasionales Señores Reloxianos o a su orden la cantidad de 1 (una) reseña del jugoso recital de The Doors o su equivalente en chauchas y palitos al cambio del día de la fecha, por igual valor recibido el día 27 de octubre próximo pasado, a nuestra entera satisfacción, pagadero en Liniers.

Srta. Kairel Dosflores

Las señoritas amarillas y abusonas descongeladas tienen peor sabor que las recién cocinadas.

En el mismo tren

Parece -parece es muy inocente de mi parte-, que el TrenQueSeLlevaLasCosas está demorado en mi estación.
Ahora fue el turno de la mariposa umbilical. Y una vez más sentí los colores de la piel más arraigados.
Qué más se va a llevar ahora?
Ya, de la tierna contemplación, estoy pasando a la furia posesiva.

La Srta. K. tiene quién le escriba

Gracias a Anouk por salvarme de un ataque de inspiración en el ámbito laboreal.

Todos los caminos me conducen a mi ombligo.

Algo tan inofensivo como un papelito, me cortó la piel. Me abrió una herida.
Ah! y yo no creo en el ultrasonido!!!!!!!!!

Cómo hacen las cosas para entrar y después no poder salir?

Tampoco me explico cómo las polleras se dan vuelta o se suben.

a futurito

No puedo planear las cosas, porque las cosas pueden salir mucho mejor de lo que yo espero.

Historia de amor entre un título quevediano y yo

Me quedaron por decir muchas cosas. Necesito el tiempo para que las palabras no se me atolondren entre los dientes y los labios, y se pierdan al tun tun en el aire que se las lleva, sin ton ni son.
Extraño a mi Relox.
Mi relox no tiene números ordenados (de hecho, no tiene números at all, es de arena.) Pero a veces juega a ordenarse en un juego de la botellita en donde palabras se señalan y se besan. Y crecen. Y ahí es cuando vienen los excesos. Los excesos generadores de vida. Y yo que sigo con mis dejavuses que unen, hunden las letras del teclado. Tlap, tlap. Como mis zapatos. Como el placer de escuchar el sonido desparejo de mis zapatos. Clip tlop clip tlop clip tlop. Clip tlop en Uruguay. Clip tlop en Defensa. Clip tlop en mis oidos, mientras duermo en mi cama.

Simpa

labras.

Justo ayer, ayer a la noche, el día de ayer, con sus aglutinaciones inmundas, doblemente oriental, que me quitaron el aire y que mientras me anexaba a una masa de gente como formando parte de una gran bicha deslizándose en un conducto demasiado pequeña para ella, mis manos en alto -imposible bajarlas sin terminar con mi caudal de oxígeno- me mostraron otra pequeña bicha en mi dedo, con sus marquesitas. Y ahí fue cuando me entró la inquietud.
En la cocina, lo examiné. Me faltaba la tercera marquesita. La marquesita del antes y el después. La del piso agrietado. La que en mí se presenta como iniciática.
Lo más probable es que nada suceda. Nunca sucede nada. Nada nunca sucede.
Y lo peor, si llegara a acontecer, no me voy a dar cuenta.

Serpiente chimuela

Tuve un sueño hace un par de años, en el que algo tremendo sucedía cuando se perdían tres marquesitas de mi anillo de víbora.
Ya venía con una menos. Hace poco desapareció otra.
Ahora aguardo por lo que vaya a suceder.

En realidad, era para despuntar el vicio. Porque no tengo compu en mi casa!!!! y poruqe me inspiro a la tarde.

Los caminos misteriosos

Salía de la comisaría 12, cejijunta, chinchuda, pensando lo malo de otro cigarrillo, pero saboreándolo a la distancia. Las piernas temblaban de bronca, de cansancio, de hastío, de todo eso junto.
Las ideas empezaron a hilarse en el borde de los labios entreabiertos.
"En este momento necesito que alguien me abrace".
Seguía caminando. La ausencia de tabaco arañaba los pulmones. en algún momento, los ojos amenazaron con chaparrones aislados.
"Lo que necesito ahora es que alguien me abrace fuerte. (Voy a seguir derecho y bajar por Victor Martínez)".
Los pies doblaron en Hortiguera.
"Lo que quiero es simple: un abrazo grande y generoso."
"En este momento necesito un abrazo. Y ya que estamos pidiendo, un besito en la frente".
La esquina de Alberdi llegó rápido. La puerta del colegio estaba abierta. Marta sacaba la basura. Marta. Mucho tiempo sin verla. Apagaba sus hornallas de chica. Hacía dulce de leche casero en su casa.
-¿Cómo pasaste el 22? Yo siempre me acuerdo del 22.

El abrazo llegó desde las tardes de Cerámica, el olor a la arcilla, la glicerina, la escasa estatura de María del Carmen, el lío con Carola, la mariposa, el ranchito, la cajita...

Abrazo fuerte, fuerte, fuerte.

Dura lo que... Lo qué?

Es cierto. Los siempre varían de persona a persona. Unos dos horas, a veces tres. Otros seis semanas, quizás un año. Yo todavía no determiné cuánto duran mis siempre. Creo uqe un mes, en principio, porque es el tiempo en que uno adopta un hábito. Pero si ese siempre es regalado o compartido, depende también de la duración que le ponga la otra persona. Es decir, en esas promesas de recientes exes, es muy común decir

Yo siempre voy a estar ahí para cuando me necesites.

Y es una promesa firme. Muchas veces lo es. Pero por eso no caducan? Por eso, si pasan tres años, o cuatro o cinco, todavía puedo ir a tocar el timbre a una casa ya mucho más que ajena (peor que ajena por pasado compartido. Si ajeno es nivel 0, esto sería algo así como un -5) porque no me alcanzan monedas para el bondi?
Por qué en algún momento de nuestras vidas todos pasamos por este tipo de compromisos a largo plazo? Y si nos vinieran a golpear la puerta a nosotros? Y no fuera por algo monetario?

Me parece que después de este post, mi mente se estrechó un poquito más.

Siempre Anouk D.

Anouk tiene razón. Cuándo no? Somos libros. Y en este momento yo soy un libro abierto en las manos de un lector avizado o no. Aún no sé qué es peor. Mis hojas están delicadas y finas. Y mi lomo tosco, puede erizarse al primer maltrato.
Hoy soy un libro. Mañana me dejaré en algún lugar público para empezar a circular.

Empielamiento

A pesar de la entrega, del desprendimiento y finalmente -por qué no- también de la resignación, Qué intensa fue la sensación de saber que no se podían llevar mis tatuajes.

Definitivamente, la hermana de la Sorpresa -y encima melliza-, es la Decepción.

A esta punto del miedo en mi oscura sola casa, da lo mismo que aparezca un ladrón armado como terrorista, que una cucaracha. Es lo mismo.

Ojo sugterráneo

Ayer en el subte había un señor que tenía un par de manos que parecían un par de estrellas de mar.

Mis dejavuses son espiralados. Es decir que en su inaccesible centro hay recuerdos , jirones de sueños, memorias ajenas que conviven en un magma en constante ebullición, siempre a punto de desbordar.

Qué es esa sensación extraña que queda en las piernas después de un susto? Será el mismo miedo enserpentineado que se enrosca desde la profunda conjunción de las rodillas hasta el pecho mismo, donde estalla en diversas aristas aguijoneantes?

Me doy cuenta de que soy chueca en el preciso instante en que percibo los Hema Thomas de mis tobillos. No antes, no después.

Tengo una chica amarilla enfriándose en mi congelador

A ver cómo me explicás esto?

A ver, vos, que te la das de superpowerpuff, que decís que es más capaz que vos, que te hacés el snob sectario con eso de grupetes de pertenencia e invitaciones limitadas. Que te hacés el loco juntando consonantes inconectibles, impronunciables, más que de una manera gutural.
Podés explicarme por qué demonios no consigo acceder a mi casilla, maldito Gmail engualichado!!!!!!!

Descubrimiento espe(cta)cular

Descubrí -no sin cierto pudor- que las baldosas del baño de mujeres del Cinemark de Belgrano son tan brillantes, que uno puede reflejarse. Uno, y todo lo que comprenda su campo visual.

Ojito viajero (thnx Mily)

Rozzendi dice:
hay que viajar al espacio para no envejcer
Báthory Erzsébet y las piedras del Valle de la Luna disfrutando del sol dice:
Pero a mí no me molesta envejecer. Por lo menos por ahora que no estoy envejeciendo
Rozzendi dice:
estas bien encarrilada entonces

Duda existencial

¿Cuándo caduca la prohibición de hablar con extraños? Porque a mi no me avisaron y no sé si llevar esta indicación hasta el paroxismo. Por otro lado, ¿cómo se aplicaría esto a la Internet? ¿Puedo hablar con gente en intertnet? por favor, uqe alguien se apiade de mí y me conteste esto rápido. Eso sí, que sea alguien conocido, eh? Si no, mi mamá me reta.

Cruzada

Ya no es lo mismo. Estuve buscándolo durante toda la tarde. Y lo encontré. Ahora ya sin espontaneidad y a punto de perderlo nuevamente cuento que lo encontré mientras caminaba por el medio de Avenida de Mayo, de frente a mí, lo vi en ese hilo de sonrisa semicircular incrustado en la noche lunar. Brillante, amarillo. Y me devolvió la voz en blues: "Why don´t you do right, like some other men do...".

En ese momento (y lo reconfirmo ahora) me di cuenta de que no había nada tan terrible. Ni el dolor, ni la tapita que se sale, ni el tercer botón involuntariamente desabrochado de la camisa, ni las no elecciones, ni la pila de papeles sin archivar. Ni siquiera las quemaduras con cera y marcas de porvida. Ni siquiera que se te borre un blog.

Cruzada

Lo estuve buscando todo el día y recién acabo de toparme con mi Buen Humor. Iba caminando por el medio de Avenida de Mayo cuando lo vi, sonrisa de oreja a oreja, medio rulo encostado en el cielo negro, brillantemente lunar. Y me devolvió la voz en blues: "why don´t you do right, like some other men do..¨".
En ese preciso momento, me di cuenta de que nada es tan terrible. Ni siquiera cerca. Ni el dolor, ni la tapita que se salió, ni el tercer botón desabrochado sin permiso de la camisa, ni lacantidad de papeles sin archivar, las no elecciones . Ni siquiera las quemaduras con cera y marcas de por vida.

Calesita

Cita. Ella tiró el dado. Le tocó cita. Tira los tres juntos. Seis seis seis. Fatalidad. Retrocede 20 casilleros.
Cita. Él tiró el dado. Le tocó cita. Tira los tres juntos. Uno uno uno. Perfección. espera la próxima ronda.

Pidiò ver el beso otra vez, pero en slow motion. Frente a la moviola las cosas son completamente aburridas o simplemente mágicas. No hay puntos medios.
El sonido no era el mismo, claro. Pero aún así se reconoció en esos labios contraídos, ese soft choque, de labios carmín y aterciopelados. La imagen era un eco de sí. De su mente, de su deseo, hecho realidad dentro del mundo de lo virtual. Todo podía pasar en la película. Incluso que ellos se besaran. Era tan maravilloso! Se veía tan bien. Se había sentido aún mejor.
La imagen siguiente la descubrió mirando hacia atrás en la sala de edición. Él había llegado. Pidió ver los planos otra vez, pero a velocidad normal. Ahora el beso duraba un fugaz instante. Y él no había resultado turbado como ella lo estuvo cuando lo vio por primera vez. Dentro del celuloide se encontraba una boca desconocida reflejada en las canillas, haciendo buches mientras se lavaba los dientes. Él se fascinó.
-Esta imagen queda! Todo lo anterior no sirve.
Ella lo miró disimulada y asintió por dentro. Nada de lo anterior había servido.

El bostezo es la versión pública del orgasmo.

Manitos

Desde que refresheé lo lindas que podían resultar las manos, tuve vespertinos encuentros muy agradables. Bellas manos masculinas, en un in crescendo que tuvo como punto álgido (no en el sentido literal, que en realidad es todo lo contrario), como panacea, entonces, las manos de ayer. Hasta hoy las manos más hermosas que he visto. Y como todo lo que sube baja, hoy tuve que toparme en el sugte con una mano horrible a escasos centímetros de mi ojoanteojorretrovisor, una palma muy grande para un dedos regordetes y cortos, cuyas uñas desparejas y demasiado cortas se perdíasn en medio de una masa desgraciada, insertadas a termopresión.

A veces el Azar le juega trucos al Destino

it shots, it wins

Anótese un poroto a Blogger.com en su versión hispanoparlante por la delicadeza de colocar la P donde corresponde en la palabra sePtiembre.
Muchas gracias, se me pianta un lagrimón.

Doble movimiento

Mirando afuera por la ventana del subte, hacia la nada, es decir hacia esa oscuridad que es la nada misma y que hacía que en realidad la mirada no se dirigiera hacia afuera sino hacia adentro en un doble sentido, ya por el reflejo del vidrio, ya por el enmimismamiento (mi manía es sumamente mimosa), me di cuenta que lo que la gente podía ver en mi rostro como una persona ida, en realidad era una persona venida.

Alguien debe estar boicoteando a Pop Radio, porque la mitad de sus discos están rayados. Debe ser uno de Aspen infiltrado. Para mí que es el locutor.

Cuando sea grande voy a tener un local llamado Al Modo Bar (a mí se me ocurrió primero, canté pri, infinito puntito rojo, que sirva como precedente!) y las mesas van a ser rojas y fushas y rosas y amarillas. En los rincones habrán metonimias de películas (el todo por la parte. Era sinécdoque?) como una capota, una peluca, etc etc etc.
Sólo necesito un socio capitalista.

El silencio del Kairel

Sólo tenía que decir que no. Tan simple como eso. Un no a timepo hubiera evitado la pérdida mayor. Apuntar, elegir, porque no estaba eligiendo, sino apretando a tontas y a locas (esas son las más fáciles!) el botoncito uqe estaba marcado por default. Si yo en cambio hubiese tomado el mouse con decisión, le hubiera mostrado quién manda dirigiendo la flechita hacia la palabra "No", jamás habría perdido ese blog extenso que había logrado después de días de mutismo literario.
Igual, siempre es más facil llorar sobre la leche derramada.

Más meditancias

Las personas y las cosas tienen un lugar más o menos estable en la vida de cada uno. Pero cuando uno se desestabiliza, esos lugares ya otorgados se confunden, se corren. Como las tempestades en los barcos. Hace falta, entonces, que regrese la calma para que las cosas y la gente vuelvan a tomar un lugar, bien el antiguo, bien uno nuevo.

Minimal

Me pinché el dedo con la puntita del barquito hecho con el papelito de un conito Jorgito.

Querido Diario:

Hoy fue un día mejor que los anteriores, pero todavía no recupero el ritmo. Y no sé si alguna vez lo haré. Ay!!!

Sacando la payasada obligatoria, acabo de entrever un par de blogs ajenos y angloescribientes, y me sentí como si estuviera leyendo algo demasiado íntimo. Qué estamos haciendo con estos escritos? Qué son los blogs? Para quién escribimos? Para quién cuernos escribo? Estaré haciendo de esto algo muy personal y ombliguístico, cuando debería ser algo más... casi laboreal?

Prometo que en algún momento estas preguntas inconexas llevarán a algo creativo. Algo sin nombre. Como el epitafio para Nicole de Marseille que en realidad cito acá tan sólo para recordarme que quiero escribirlo. O al menos, lo quise alguna vez.
Porque este es mi diario íntimo, el cual escribo tirada en la cama boca abajo mientras balanceo las piernas y como un chupetín.

Ouro

Me encanta viajar en auto. Sobre todo cuando está feo o llueve (o ambas) y/o es de noche. Siempre sin hablar porque como las caminatas, los viajes en auto son también transiciones. No solo espaciales ni temporales. No me gusta hablar. me gusta estar completamente entregada a mis pensamientos, a mis no sueños (pese al vox populi, la menor cantidad de las veces es cuando realmente me abandono). Y las nubes cerradas y pálidas ayudan a que la atención recaiga adentro. Me pregunto si funciona como las caminatas, que a igual calle igual pensamiento, como me suele ocurrir. Por ejemplo, en Rivadavia pienso en contestaciones divertidas para escribir, en Uruguay busco la mayor cantidad de cosas posibles que puedan hacer de mi día un día más agradable. En Corrientes me cuento historias. Y pasa un auto cuando el hombrecito malo hace ya tiempo que está firme frente a mí. Pero yo no lo veo. Y el auto casi me pisa. Pero es que estaba en uno de los meollos principales de la historia. me había quedado estancada y no la podía seguir. Entonces por eso no vi el auto. Que es el auto en donde yo estoy sentada del lado del acompañante, callada, mirando haci afuera, muy metida en mis cosas como para prestarle atención a las cosas que suceden a mi alrededor.

Transgénico

Me acabo de tomar un café que en el fondo tenía gusto a pancho. (En el fondo del sabor, no el del café, donde había borra.)
Plop!

Feliz día a mis manos demasiado pequeñas, y a mis dedos, con pintauñas de plasticola roja que venía en el Tamy.

Final

... Y así fue como Ricardo, Guillermo y Al pasaron por mi vida, en un oleaje de éxito que salpicó mi libreta universitaria.

Perseguidor plateado

El perseguidor viajaba ayer en la línea 86, camino a San Telmo, o quizás La Boca. A su lado, su Dedée. En frente, la condesa (¿o era marquesa?). Luego cambiaron sus lugares. Cuando subí Johnny traducía del inglés para que la marquesa (¿o era condesa?) y Dedée se comunicaran, pero llegó algún momento donde todos se pusieron a hbalar en español y ahí fue cuando cambiaron de lugar. Desde uno de los últimos asiento veía a Charlie o Johnny, que en esta versión plateada no era negro, que tenía unos enormes anteojos y a pesar de la noche cerrada, usaba un gorro con visera. Me sonrió un par de veces, mientras yo me acomodaba el pelo, antes de sentarme. Debió haber sido gracioso verme, con el abrigo negro de juventud de mi mamá, un talle más pequeño, con las mangas y la espalda estrechas, intentando envincharme un lazo color rojo en dos vueltas. Una y otra vez sin conseguirlo. Yo me hubiera reído. Pero su sonrisa era invitadora. A su lado la Dedée y la condesa/marquesa se llevaban bien, charlaban como amigas. Él, faraónico acariciaba a la de su lado. Los tres reían. Él y sus tres amores -las dos mujeres y el saxo entre sus piernas que no dejaba de tocar en un gesto casi autocomplaciente, aunque unas páginas más adelante debería perderlo en el métro de París- estaba invitándome a participar de su pequeño harén.
Pero no había mujer vestida de rojo, ni cajitas llenas de cenizas, ni crítico de jazz, ni librito de Dylan Thomas. Así que devolví la sonrisa y me bajé en cuanto el triste transporte alcanzó mi destino.

Schumi Gumi

De hecho, la caja de cambios, ya en el final, no soportó mis violentos embates entre la primera y la marcha atrás y decidió uqe para ella eso ya era suficiente.
Hoy, pese a la espesota cortina de niebla ante mí y mis ojos de luna maquillados (así como seguramente tantos otros), asistí a mi clase anual de manejo, porque venía rumiando la idea de tomar el control. Del auto. Y de mi papá, lo suficiente como para convencerlo de acompañarme (él y su R12 joya siempre taxi), la Carcachita del Dr. Chapatín, el Montañamóvil.
Pues bien, los resultados fueron excelentes, me divertí atropellando a unos Ray Connits a diestra y siniestra (en el sentido literal) hasta que finalmente conseguí pasar repetidas veces mientras un corito de ángeles cónicos me cantaba Chanson D'Amour (Ratará tará...) al verme pasar.
Pensé que tenía que hacerlo marcha atrás, pero fue una aplicación automática del: si puedes hacerlo difícil, para qué ir por lo fácil.
Y cuando ya me estaba acomodando, me di cuenta de que una persona se vuelve turra detrás del volante. Y si ya de por sí es jodida, se pone aún más jodida.
Así hubiera seguido un poco más, pero la Caja Vengadora tomó el toro por las astas y mi papá retomó el control de su barco.

Perfecto corolario

Mi cabeza es, asimismo, una tostada en el aire que no sabe a ciencia cierta si se estrellará de mermelada contra el suelo, o bien del lado donde se encuentran sus cinco gatunas patas. O si por el contrario dará varias piruetas en el aire hasta caer de canto para volver a dar mortales con todo ahínco, para finalmente caer sabiendo que nunca más podrá repetir esos saltos ornamentales.

Supe que era mi día de suerte cuando, tras mil volteretas en el aire, mi tostada cayó del lado seco sobre el piso.

El trabajo de parto comenzará mañana a las 5,30 am y continuará -con suerte- hasta las doce del mediodía. Pero todo, completamente finalizará sin dejar rastros, el día 4 de agosto. Tras lo cual, habrá que tomar una decisión con los hechos ya consumados.

Hasta entonces

S.O.S BLOG   Alguien puede decirme qué está pasando aquí? Es cierto que ya no tengo la performance de meses ha, pero esto es demasiado. Imaginaba que una represalia podía pop out en algún momento, pero... WHATSSSSSS? Ningún blog por muy orgiástico o saturnino que sea va a tomar las riendas de mis publicancias. Conste en actas.

Poco después

Y ahora voy a darme un baño para sacarme de encima los jirones de recuerdos.

Su voz cortó los casi dos mil kilómetros al medio. Tan poderosa era, que hasta podía hacer desaparecer el espacio en una mínima articulación. "Hola", dijo, y eso fue todo. Como si hiciera falta más. Su amor colma cualquier intersticio de silencio. Perfección.

Pitufo gruñón cruza Burro de Shrek (Porque toy soliiiitoooo!)

Como si tuviera que aclararlo, pero desde luego que si no creo en el año nuevo -al menos no con el que comienza el 1 de enero-, menos voy a creer en el día del amigo. A mí que me acusen. Mis amigos bien amigos son todos los días que nosotros queramos. Así que, Efemérides, no molestes!!!!!!!

Qué chucho, Manucho!

Puffffffff!!!!!!! Borré un blog y de repente no vi más a Relox y me asusté. Eso nunca va a pasarte a vos, mi queridísimo blog. Yo te amo. Aunque te preste menos atención que antes, yo te amo. Sos sangre de mi sangre (de la tintosa, la negra que corre por mis venas). Sos el Olorín para mi Stimpy. My treasure, my precious. El fútil botín debajo del dragón. Las flores de los tachos de basura. Mi bañera de agua sucia. Los parches de mis converse que ya no dan más. El alambre de loatamoconalambre,loatamo. El beso de chau. El profundo devaneo en mis caminatas por rivadavia, por uruguay, por corrientes. El vaivén de las olas cortitas cuando mis pies están enterrados en la arena.

Yo te amo, con cada una de mis células (las muertas y las vivas)

Like a prayer

Oh, amado Xeñor! Ruégote no permitas nunca que caiga en las redes de ese horrible peinado que conjuga lamida de vaca con nido de pajaritos.   Ni a mí ni a quienes me rodean (sabiendo que si en esos oscuros designios de la moda cayecen, veránse expuestos a mis más temibles carcajadas)   Por los siglos de los siglos de los siglos de los siglos,   Amen.

Releyendo el cosito de arriba se me ocurrió un abralapalabra.

"Abralapalabra Baudelaire: Bau - del - aire. Bau, como la Fura del Baus, pero uno solo, singular. Del Aire porque es aéreo, etéreo, estéreo, porque vola por los vientos cual joven Eolo. He ahí
Bau del aire. "

"Ningún gusano resiste un taco aguja."

Su silencio tomó un lugar en nuestra cena de anoche y desencadenó a mi propio silencio que estalló en pedacitos de corazón, de su corazón, como los de mi propio corazón tan sólo unas semanas antes. Yo no tenía palabras de consuelo porque el dolor me las había robado y hablaban quienes tenían qué decir. Nada más ni mejor que lo hecho podía hacerse. Eso y lo que hicimos después: saber que había una nueva cucaracha entre nosotras e incorporarla inmediatamente en la lista de los que merecían ser pisoteados por el Ka.

Mi Relox se resiste a acompañarme en cada pasito-segundo que doy.

Solaz

Un rayito de sol abrazó a otro rayito de sol, los corazones de los rayitos de sol se supieron saltarines. Y uno de los rayitos de sol supo que si esperaba un ratito, los corazones saltarían acompasadamente y sus brillanteces se verían aun más encendidas. También sabía que el otro rayito de sol podía asustarse si eso sucedía, así que lo soltó enseguida.

Lunática

Hoy me quedé pensando en los sucesos desalunares y me surgió el siguient interrogant, ¿Y si en realidad me desanulé?

Meditancias al copás del 2x4

Cada vez que voy a ver a una orquesta de tango, pienso en postear una crítica, bah! Una apreciación, después. Y nunca lo hago.
Pero este es el mejor momento, anque todas mis ideas quedaron en el efímero momento de la audición, y hoy no tuve un día de lo más inspirado al respecto, porque fue un momento más introspectivo, que pasivo; que es lo que cierta música requiere.
Mientras miraba al director de la orquesta (Orquesta Escuela, Emilio Balcarce), además de toda la ternura uqe me produjo, me hizo ver que la dirección es una de las formas de insertar la música en el espacio. Quitando, por supuesto, los movimientos del músico. Es como una mediatización entre el público -pasivo- y los músicos -activos, pero inmersos en un mundo diferente. Se mueven, pero en otra dimensión-.
La otra forma de espacializar la musica es el baile. Por ejemplo, hoy vi caminar a un hombre y supe que bailaba.
El baile tiene que ver con otras cosas además de la musicalidad. porque es la musicalidad aplicada. A la vida. Cada movimiento del bailarín es danza.
Es como si el baile tuviera otras repercusiones, como si fuera una forma de ser. La gente uqe baila se entrega de otra manera poruqe puede manejar su cuerpo, darle órdenes claras que el cuerpo obedece. No que rechaza y no responde. El cuerpo del bailarín, responde. Es una instancia de dominio personal más grande. Y creo uqe cuando alguien consigue dominar su cuerpo para entregarlo a los vaivenes de una música, no necesita contenerlo en otras cosas. Se relaciona de una forma diferente consigo mismo y con el entorno.
Ven?
Y todo eso por moverse paaaaaaara acá, moverse paaaaaaaara allá!!!

MALA SEÑAL


Mala señal, cruzó las piernas
y el champagne quedó
Cuando dije algo incierto
ella cruzó la calle

La cebolla es la excusa para llorar
aunque solo me quedaré a pagar
esa llamada al servicio internacional

Mala señal, cruzó las piernas!
Y habrá alguien que la espere?
Ojalá que no le diga que yo la hice llorar
Echale la culpa a la cebolla o al
servicio internacional

Y cuando el avión vuele
y cuando el barco vuele
y cuando todo vuele
me convertiré
en un pedazo de cebolla
en un átomo del sol

Mala señal, cruzó las piernas,
no era lo que tenía que ser!
Pero el código me lo hizo entender:
mala señal cruzó las piernas en París y se fue
y se fue de mi.

(Tango 4, García / Aznar)

El color predomina por sobre la forma y el material.

Me pregunto cuánto tiempo tardaré en dejar de querer hacer las cosas correctamente bien. Porque ya me estoy cansando. Esto y todo el resto.

No soy nadie. No salgo en weblogs.com

En fin!

Fitofilia en el terruño (no room for any known person in this title)

Quiero escribir algo, derecho. Y de hecho tengo muchas cosas para decir. Pero estoy tan enroscada (estoy tan envuelta en mis capas, cebollita!) que no puedo dejarme fluir sin entremezclar mensajes pelotudos insuficientemente ocultos.
Sí, sangro por la herida. Y qué?
Y tuve una semana increíble, muy bonita, muy intensa, muy reconfortante. Pero el efecto (mariposa) duró hasta el viernes, donde el broche de oro fue un nuevo objeto de mi afecto rosa, verde y verde. Y no sé si hay que dejarla a la luz o a la sombra.
Ahora que lo pienso, tener como objeto del afecto a una planta, no está tan mal. Es apenas demandante, así que no hay posibilidad de perder la independencia pelotuda que siempre tuve miedo de perder. (De última si pinta el raje a Tomboctú, se la dejás a alguien sabiendo que va a aportar más belleza a su vida). Es una presencia silenciosa, siempre luminosa, a menos que uno la maltrate y consiga ponerla mustia. Al tenerla en mi habitación, vela por mí en mis sueños (creo que ese es uno de los Actos de Amor Más Grandes, que detallaré en una lista en algún otro momento). Hacemos una excelente pareja: yo le doy dióxido de carbono y ella me devuelve oxígeno.
Además es hermosa, como todo lo que me rodea. Como alguna parte fundamental de mí misma. Poruqe desde hace poco tiempo, estoy convencida de que no soy lo peor que puede sucederle a un hombre. Lo cual es bueno.
Creo que el beautifullooserismo me Antonin Hartaud.
Ya fue suficiente de beautiful looser.

Ufa! Me colgué pensando en la lista.

Acabo de comer una especie de salsita gelatinosa y pegoteosa, donde nadaban multitudes de pequeños ojitos de pescado tiernos al principio y después, en el centro, un poco más duros.
Dulzona.
Pero fea.
Divertida.
Pero fea.
Color vino.
Pero fea.
Pero fea.
Fea.

Gracias por el fuego, Anouk!

Leer esto me llenó el estómago de mariposas de amor.

"Esa extraña y brillante mariposa se une al árbol por largos minutos. No conocen sus caras, no saben sus nombres, pero se aman. No escucharon sus voces, ni entienden sus idiomas pero se aman y se necesitan."

(Anouk dixit)

Estaba pensando en cuán poco me importaría que me dolieran los ovarios, si ello acarreara un tiempo menor de incomodidad mensual.
Pero no es así.
Y también pensé, por asociación, que el dolor no molesta (o no tanto) si tiene un sentido. Que en realidad el dolor no tiene sentido, pero si se lo otorgamos nosotros, aparentemente disminuye, se aplaca o al menos se hace más soportable.
Igual es muy molesto el dolor. El dolor como dolor en sí. Por otro lado, no se puede evitar.

Me acuerdo de la canción de Chavela Vargas (y esto no viene a colación de ninguna situación particular) que dice
amar duele/ amar duele/ y vivir sin amor/ no se puede. Amar duele/ Ay! Amar duele/ y vivir sin amor/ no conviene.
Y es tristemente cierto. No sólo en el amor, sino en la vida. Hagamos lo uqe hagamos. Como si toda nuestra existencia estuviera marcada por el llanto inicial.
Pero estoy cayendo en lugares muy comunes y eso me aburre.

Colours

Ríos de sangre violeka, petrificada contra el asfalto de Carlos Pellegrini.

Una reunión rojiamarilla de empanadadores en diversos medios de locomoción bípeda.

Creo que puede decirse que las cosa empiezan y terminan con un sueño. Un sueño distinto cada vez.
En el primero, había rayitos naranjús. En el de anoche, más bien plomizos. El de anoche fue un sueño bastardeado, maltratado. El primero había sido gumi. Muy gumi. Un gumi que sentó precedente y praparó el terreno para que las cosas pasaran, para que lo que tenía que suceder no fuera tan abrupto y sorpresivo.
Anoche, entonces, me desueñicé con otro sueño.

Existe una instancia intermedia entre el mate cocido y el mate cocido con leche que se intitula "Sopa knorr quick de arvejas con jamón".
Un asco.

Ciego y confiado

Ella (como la Fitzgerald, como Laraña) estaba perdida. En realidad se habían desencontrado. Él la había alcanzado a la farmacia porque Ella se había acordado en el último minuto del domingo que tenía que comprar un frasquito para el pis, para los análisis del día siguiente.
En medio de un esperá-ya-vuelvo-nos-encontramos-voy-a-estacionar-el-auto se habían entrecruzados sus coordenadas -quizás alguno hubiera pasado a otra dimensión, que por otro lado es lo que seguramente sucede cuando la gente se pierde-, y Ella estaba parada en la esquina prefijada, despegoteándose la ropa a causa de la humedad y la niebla.
Empezó a deambular sin éxito y prefirió elegir una esquina más o menos neutral y con una buena visión, para ver si él aparecía por algún otro lado.
Hay momentos especiales donde los minutos son chiclosos, eternos, densos como una vacuna contra la hepatitis. Y Ella se acordaba de su hermana que se había perdido en la Casita de Tucumán, cuando todos eran chiquitos y que había dicho, después, que en ese instante de orfandad supo que otros padres la adoptarían, que viviría con ellos hasta los trece años y allí se cruzaría nuevamente con su familia original.
Algo así pasó por la cabeza de Ella. Pensó en que no volverían a verse, que era la versión para no fumadores de "me voy a comprar puchos", que él se cansaría de estar desencontrado y partiría, que bueno, que había sido lindo mientras había durado, pero qué cosa eso de irse sin saludar, y...
Y un abrazo ciego y confiado la sorprendió desde atrás. Y para Ella los pies en la tierra se hicieron más pesados, y por un instante todas las dimensiones posibles eran un solo abrazo de-vuelta-a-casa-con-hogar-a-leña.
Ella -y todas las Ellas- se sintió muy bien siendo una. Hasta que algún maldito reloj biológico marcó las doce y hubo un bip digital y todo volvió a su lugar de no-encuentro, no-abrazo, no-Ella, no-hogar-a-leña, no-él.

Los análisis dieron bien, Ella sólo tenía heridas no tan graves, algunos rasguños, moretones, pero nada que un poco de tiempo no pudiera curar.

Cita II

Chú dice que no es malo tropezarse dos veces con la misma piedra, que está bueno tropezarse varias veces, pero de lugares diferentes. Y claro, porque es la piedra con la que nos tenemos que tropezar.

Cita I

Mecks dice que el momento de lavado de cabeza en la peluquería, es un momento muy sensual.

Y así fue como el pez que nadaba contra la corriente, murió electrocutado.

Juanito y el lobo II (paseos metafísicos ante la pérdida de un aro)

Ciertamente me desluné irreversiblemente, como mencionaba más abajo.
Y yo sabía que tarde o temprano la luna abandonaría mi vida, porque con tanto preaviso, es fácil de suponer. Pero qué iba a hacer yo? No podía guardarla en un cajón para que no saliera y no se perdiera. Excede mi alcance interferir entre una luna y el mundo. Y esa luna en particular, era la luna de verano, de un último verano. Era la luna de mi último verano.
La vida sabe perfectamente cuánto me cuesta desprenderme de las cosas, y cuando cree que ya fue suficiente, me las arrebata así, sin derecho a réplica. Me despoja. Y yo la tiento. Lo sé y me expongo. Porque no gano nada con una luna encriptada.
Lo peor es que terminó de cuajo con la tríada Estrella-Luna-Sol. Estrella y Sol no tienen tanto sentido sin Luna. Estrella y Sol quedan como mitín barato en medio de la noche, me late a falta de orejón para el dofón de este tarro celeste.
Ya no tengo luna y en cambio tengo un vacío de luna mortal. Aún mayor que la luna misma. Si nunca hubiera tenido la luna, tampoco la hubiera necesitado y mucho menos anhelado.
Pero la melancolía es el último torbellino de la bañera, cuando baño de inmersión. No se puede recuperar ese último charquito sucio y jabonoso. Y la tristeza siempre es profunda, cuando en ese charquito había parte de uno. Y hay sabor a fundición con el mundo. Pero igual, porque es doloroso perder los límites del uno para hacerse uno con el todo. Pero la ganancia es mayor. O lo será. Perderse para encontrarse. Perder los límites logra cosas ilimitadas, plenas.
Creo.
Aunque con más firmeza creo que me voy a tener que comprar otro par de aros. Nunca tan lindos, nunca tan identificatorios, nunca tan míos. Aros como tantos otros aros. Aros que no importen que sean aros, o libros, o afectos. Aros-objeto, carentes de mi perfume.

Alí Babá y Abajo Tam Bien

Además de calvicies prematuras del Sr. Juan Carlos Tribunales, se ve desde mi ventana una pista de aterrizaje de alformbras voladoras persas, dispersas, dizque persas, presas de uno o dos muchachos que se encargan de peinarlas y emperifollarlas, seguramente para algún viaje secreto del Shá.
Yo todavía no vi ningún despegue, pero debe ser porque mi atención está anclada en una pantallita pequeña y binaria, y no tanto en el pantallón downtównico que la contiene.
Pero que las alfombras vuelan, vuelan.

Juanito y el lobo

Bueno. Me desaluné. Me volví a desalunar, pero esta vez es en serio, definitivamente. Sucedió por la calle Corrientes, en medio de un piquete.

Ampliagggggggemos.

"Dad palabra al dolor, el dolor que no habla va estremeciéndose en el corazón hasta que lo despedaza”
(Macbeth)

Gracias a Mily II y a Guille Shakespeare.

Dictamen

"El joven ignora por el hecho de ser joven.
Es hora de aprender.
Una guía es menester para un mundo que se abre.
El que sepa caminar por la vida tendrá éxito.
Si se elige un maestro, también se eligen sus respuestas.
La inmadurez tiene lo extraño de la inexperiencia.
Un buen maestro no busca a su discípulo, es el discípulo quien va al pie de su maestro.
A la primera pregunta el maestro responde.
Así como la vida no es culpable de que uno viva lo que vive, tampoco el maestro tiene culpa si no agradan sus respuestas.
Si la segunda pregunta y la tercera son iguales a la primera el maestro no responde, se molesta.
Es conveniente que haya constancia en el aprendizaje."

"Un Gran Señor da curso a sus dudas.
Un Gran Señor no pasa por alto ninguna lección.
Un Gran Señor con cada reparo estructura su carácter."

Libre desasosiego con base en el Fong Sue

Estuve pensando. Los chinos dicen uqe es recomendable tener la cama con la cabecera mirando al norte. Pero los mapuches opinan opuestamente lo contrario, es decir, cabecera al sur. Yo, por una cuestión territorial, estoy más cerca de los mapuches que de los chinos. Aunque si lo pienso ancestralmente, mis raíces son puramente italianas, y los italianos comen spaghetti, fideos que fueron traidos por Marco Polo desde China, cuando visitó Oriente...
Así que por eso, la cabecera de mi cama da al norte.

Un buzo inglés es medio divertido.

(sutil)

Cuack!!!

Tengo que retener mis impulsos chistónticos.

Sueños exprimidos

Tengo que seguir profundizando en esto, pero la antología de mis sueños más importantes y más intensos se podría realizar en una serie de distinta tonalidades de anaranjado. No sé por qué mis sueños destilan color naranja. Aunque el naranja no esté en el sueño, la sensación del tiempo después lo es.

En algun momento del dia que no puedo determinar, la tarde se tomo el raje y huyo de mi ventana. Me parecio verla en el barsucho de la vuelta, pero creo uqe me confundi. Seguramente mañana la voy a volver a ver.

Comenta Rio

...Y cuando me aburro, le miro la pelada a Tribunales.

Recién estaba viendo el clip de I'll be there for you, de David Bowie en la película Laberinto, (ese Jared sí que se las traía). Y la verdad es que hay que ser muy macho para ser un príncipe azul con los ojos y los labios pintados. Aunque Bowie sea una versión ochentosa y glam del príncipe azul. Ha sabido arrancar(me) suspiros.

Sucedió. Tal como me lo imaginaba. Sabía que en algún momento despertaría y ya no estaría a mi lado, mi zona diestra entraría entonces en una plácida indefensión, en una repentina pérdida, tranquilizadora, deseada, supuesta.
Sin embargo, no fue así como sucedió. Paseaba -es decir, daba pasos- por zonas netamente grises, inhóspitas para cualquier tipo de manifestación vagamente poética, envuelta en una nobosidad variable y arrastrando posibles chaparrones. Creo que bostecé. Eso debe haber sido el disparador de la huída, la ausencia, el abandono. Y cierto, ya no estaba. Quedaba yo indefensa, sin filtros ante diestros mordaces comentarios. Volvía al stereo de donde nunca debiera haber salido, pero al que era preciso reacostumbrarse. Y mi oído izquierdo se sonrojó y tembló por lo patético, triste, escaso, ensordinado, bloqueado, piqueteado, vago, insuficiente, torpe, mediocre, se encontró descubierto en su treta, su truco, su trampa. El oído derecho había renacido desde las cenizas sordas como el Ave Fénix, tan sólo para mostrarle al mundo, lo vil que era su congénere opuesto.

Me he transformado en una masa informe de pelo y piel, tibia, limpia y húmeda.

Me acabo de dar cuenta de que las sopas de letras salen más fácil si uno está cansado, porque no busca: encuentra. Se topa con las palabras en medio del mar létrico.
Albricias! Hay algo que sale bien cuando uno está cansado.

Si el burrito del teniente lleva carga y no la siente, yo debo ser el burrito del cabo más pinche, porque sí la siento.

Chacarita

Vengo de ganarle un duelo de miradas a un extraño mirón del subte. A otro perro con ese hueso!
En mis aires pseudofeministas, me salí del lugar de objeto mirado para retomar dinámicamente el poder de la mirada. Tan simple como eso.
La Mujer Maravilla, me lustra los zapatos.

Las cosas más extrañas suceden en los transportes públicos.

Dato útil

Si Ud. no consigue ver más allá de la mitad del blog (este u otro), vaya a Ver y ahí seleccione Tamaño de texto y rectifique o ratifique el tamaño del texto en su pantalla.

Araca la cana

Sabía Ud. que el afamado Osito Bimbo duerme con su delantal puesto? Dígame ahora si volverá a comer sus panes con tanta confianza.

Rollito

Me envuelvo. Me enrollo. Paso de ser una empanada, a un niño envuelto y luego, una empanadita china. Tirabuzón. Acaba de pasar el estado de caracol, luego el de panqueque, y sigo. Me enrollo, me enrollo, me enrollo. Ahora soy un pionono, un matambre. Doy vueltas y vueltas y vueltas hasta llegar al estado de fiambre-en-medio-de-una-alfombra. Y lo sobrepaso y ya casi soy un torbellino, o un remolino, depende en qué medio me encuentre.
Bueno, basta. Ya está bien de vueltas. Ahora, a desenrollar. Como la calesita manual que uno gira hacia el otro lado. Ya fue bueno. Como el engaño ese para dejar de estar mareado, que dicen hay que dar vueltas para el otro lado. Como el fideo fino. Es mentira, pero sirve. Fuerza. Dar vueltas para el lado contrario es más difícil. "Nada resiste a la torsión", era la música que sonaba once upon a time. Como para abrir la viandada. No, pero yo tengo más fuerza y puedo deshacer lo hecho. Me concentro, me tenso, transpiro y me desremolinizo (o destorbellinizo, según el medio). Y ahora son un fiambre-en-medio-de-una-alfombra, pero en rewind. Y me desmatambro, me despiononizo.
No sé si voy a poder llegar como vine, pero el estado desmatambrado me sienta bien y sirve como descanso para la próxima etapa.

Un Besubio es un beso volc'anico.

No entiendo. Si los tomates secos se remojan, no es mejor usar tomates frescos?

Yo y mis Circunstancias

Deben haber visto uqe empezaba a tranquilizarme, porque Las Circunstancias hicieron una reunión de directorio y al finalizar, me llamaron.
-Ponete cómoda-, sugirió Confort.
Así lo hice, me acurruqué en la silla, Ellas estaban todas paradas. Una de ellas aceitó una de esas sonrisas que te advierten que si a alguien le toca reir, con seguridad no juega para tu equipo.
-Estamos aquí reunidas...
-Te vamos a sacar buena-, sentenció Factor Económico previo arrebatamiento de la palabra.
Levanté una ceja. Nunca entendí los discursos corales. Pobres muchachas, pensé, no deben tener nada mejor que hacer.
-Ehhhhhhh... bueno... yo me tengo que ir... Me espera la locóloga y... mhhhhhhh... tengo uqe hablarle de la inmortalidad del cangrejo y del miedo que me da buscar trabajo... y... yadda, yadda, yadda... Adios!
Yo me eclipsé. Cuando terminé la sesión, Factor Económico se coló por debajo de la puerta y me asustó cuando me susurró "Ahora quiero ver como te eclipsás, mascarita!".
Finalmente había entendido el mensaje de Factor Económico. Podría haberme avisado antes. Pero bueno, ya sé cuáles son sus planes y supongo que me conviene hacerme amiga de todas mis Circunstancias y seguir el plan de F.E. (ahora le digo F.E.).

Reposé cual raposa, una hora acotada, acostada,
acosada por sonidos inexistentes;

acobardada,acorralada,
acodadaenunapuntadelacamaenposiciónbollito,

acomodada en la incomodidad de los pies irremediablemente fríos,
anhelando la generosa tibieza de otrora y la gran espalda frente a mí

que además, me acalentaba la punta de la nariz.

Odio los trabajos que piden foto de cuerpo entero. Traen más conflictos que potenciales beneficios.

De transportes públicos, púbicos y púdicos.

El colectivo 55 da para las cosa más extrañas. En particular por la mañana. Lejos de la camaradería relatada por Anouk en su blog, en esta linea de Satán (porque sólo puede responder a órdenes y horarios demoníacos), los saludos son raramente respondidos, y la gente que me resulta conocida nunca se hace cargo de esa familiariedad. Una de las últimas veces reconocí a alguien. Nunca supe quién, ni de dónde. Pero lo reconocí. Es más, recordé su voz sin que hubiera hablado. Eso es ya más extraño. El colectivo estaba lleno. Y yo terminé apretujándome sin querer ni siquiera queriendo, contra este señor semiignoto por causa de la fluidez de personas dentro del autobús. Es decir, que en algún lugr hay alguien que seguramente conozco a través de otro alguien, que anda vociferando por las calles de Buenos Aires que una mina lo apoyó en el bondi.
Debo hacer una aclaración. Dentro del rubro Transporte Público, el colectivo no es el que me parece más promiscuo, incluso cuando las cantidades de gente superan el índice humano (este índice humano). Sin lugar a dudas, el subte tiene mayor capacidad de mezclar indiscriminadamente gente de manera desordenada. El colectivo (micro ómnibus de pasajeros) tiene la ventaja de ordenar a las personas en funcion de las ventanas. La gente se ubica espalda contra espalda y luego en el momento de perfilarse hacia la salida cambian de posición. En cambio, el subterráneo no tiene qué ver por las ventas. El afuera es por momentos ciego y a la vez introspectivo, por momentos infectos de publicidad gráfica, colorida y brillante (he aquí una publicidad de tintas para impresora, en cuya lámina se ve inexplicablemente a una muchacha -gato viejo, debo decir- vestida de forma ochentosa, que exhibe en sus manos los productos en promoción. Típico caso de persona a la cual en Warnes le dijeron: "Poné una mina que esté buena y vas a ver cómo empieza a caer la gente!" ). Entonces la gente se apretuja en cualquier dirección, contra cualquier cosa o persona, chocando con la cara de uno o la espalda del otro, el costado más allá, misturando alturas, contexturas, hedores, perfumes, tejidos, telas y pieles.
Siempre dije que uno de los actos de mayor intimidad es percibir el aliento del otro. Porque hay que estar demasiado cerca de una boca como para saber de qué sabor es el chicle que estuvo masticando hasta hace emdia hora. Así que saborear el aliento de un desconocido (en el mejor de los casos, agradable) es casi una experiencia erótica. Casualmente erótica.

La ultima vez que estuve así uqería no volver a escribir. Ahora por el contrario, creo que lo único que debería hacer es escribir. Dedicarme absolutamente a eso. No porque lo haga bien, sino porque me gusta y es lo más inofensivo que puedo hacer. Tener un tubito que de mi cerebro volcara directamente a este blog o a una hoja de papel. Y alguien que cada tanto me alimente por sonda.
Escribir y no molestar más a nadie. Ni a mí.

Mi calurosa bienvenida

No tengo el gusto, no sé por qué ni cómo. Tampoco sé si volverá (creo que no), pero quiero saludar especialmente a esa persona de Noruega que por h o por b (te estoy mirando fijo) no tuvo peor suerte que toparse con esta paginola. Sin dudas, se ha decepcionado. Este, señores míos, es un blog de decepciones. Y mucho des.
Aguante A-ha.

Nubes II

Me encanta mirar las nubes y más si son tormentosas. Me gustan las nubes grises, plateadas, verdes y amarillas. Las verdes son cuando la tormenta está tan atormentada que después del gris más profundo solo puede virarse a negro, y las amarillas son cuando después de la lluvia está atardeciendo y el sol hace de las suyas. Las blancas, en cambio, no tienen gracia, a menos que estén salpicando un cielo azul profundo. Aunque ahora uqe lo pienso, las blancas tienen un instante de gloria cuando, generalmente en otoño, dejan ver un sol naranja, grande, inofensivo, mate; un sol uqe parece enfermo y con bufanda.
Yo sé que me llevé Geografía en primero y en cuarto año (siempre por la malalech de mi querido profesor, que aprovechó su última oportunidad para mandar a alguien del clan a diciembre), y me acuerdo de primero porque tenía que saber los tipos de nubes que había: estratos, cúmulos y nimbos. Y todas las combinaciones posibles. A mi las que me gustan son esas que son pequeñas, pero no califican para cúmulos (pedacitos chiquititos de nubes pomposas) y que parecen la orilla del mar cuando la ola se acaba de retirar. Pero al revés (de arriba pa' abajo). Y que bajo el clima adecuado y la posición correcta del sol me hace acordar a Tanti '84.

Lost Paradise

Me dan mucha tristeza las fotos rotas tiradas en la calle. Porque me parece un gesto muy violento de alguien que vio algo que no quería (volver a) ver, que lo quería alejar. Y que alguna vez perteneció a su mundo como para haberse detenido 1/16 de segundo para capturarlo fuera del tiempo.
Las fotos se pueden guardar, se pueden regalar, se pueden esconder. Pero romperlas? Y en la calle? Quemarlas me suena más sano o por lo menos, más poético.
Expulsar una imagen de un mundo al que perteneció. Rasgarla, martirizarla, dejar un cadaver de fotografía, con su papel especial y su brillo nada mate, con algún rostro quer observa desde el suelo, que reclama para sí un retorno al paraíso perdido.

A veces estoy caminando y no sé en qué pensar. Entonces pongo primera y pienso, pienso y pienso hasta que encuentro algo en qué pensar. Cuando ya encontré una dirección paso rápidamente a segunda, tercera, cuarta, hasta llegar a quinta, en algunas ocasiones. Pero la mayoría de las veces en las que llego a quinta algo sucede que me hace olvidar lo que venía pensando un nanosegundo antes y me quedo flotando en medio de pasos apresurados, con un montón de gente que va y viene (o son mis pensamientos?) y cuanto más me empeño en tratar de volver a ese punto tan próximo y tan inalcanzable, más floto y más me quedo varada, como si estuviera acelerando en un charco de lodo. Los más sano es -en ambos casos- encontrar algo que me saque, una madera donde aferrarme -otros pensamientos- que distraigan mi atención.
A veces resulta y puedo rever mis pensamientos previos, pero ya no tengo casi combustible, la pista no parece tan brillante. Nada es igual.

Confirmadísimo por biólogos de la Universidad de Wildstone: los jejenes ríen.

Por alguna razón me vi nuevamente caminando por la feria del libro, para engordar las estadísticas de la trigésima edición y para confirmar que dicho evento pertenece a uno de los nueve círculos del infierno.
Highlight de la vuelta en el colectivo 55: una joven de aproximadamente veinte años buscaba con ahínco su mocoso alimento, que deglutía con pasión.

Un sol agónico y naranja pone todas sus fuerzas en correr las nubes para brillar un poquito más. Maldición, va a ser un día hermoso!

Despertares (La revancha de Morfeo)

Los despertadores son un problema. De por sí. Yo hace años no tenía problemas: tenía un despertador horrible, que adelantaba rigurosos diez minutos y que cuando empezaba a chillar debía ser rápidamente apagado, consiguiendo su cometido de levantarme de la cama. Deber cumplido. No me hablen hasta el mediodía. Perfecto. Yo puntual y todos felices.
Luego, el horrible triiiiii triiiiii triiii triiiiiii en aumento fue cambiando por música o por Román Lejtman. Y si bien no tenía que apagarla, como sonaba para despertarme y que me levantara, yo -obediente- me levantaba. No hay grandes conflictos con eso. El despertador suena, uno se despierta. Y luego se levanta. Fin del asunto.
Desde hace algunos años, me empecé a codear con gente que no se levanta cuando suena el despertador. Horror! Cómo así que suena pero no te levantás? Y cómo es eso de que dormís un rato más hasta que... Horror! Horror! vuelve a sonar? E incluso más, cómo es eso de estar despierto remoloneando en la cama?
Con mezcla de envidia y admiración, -porque cualquiera que puede dormir diez minutos y despertarse (y no como yo que para dormirme diez minutos me tomo una hora) y luego volverse a dormir sabiendo que ya se tiene que levantar, prolongando su agonía de vigilia, su agonía de atún-, poco a poco fui probando perderle el respeto al despertador. Mi cambio de horario (de diurno a nocturno) en la facultad promovió esa nueva práctica a la que me resistí durante mucho tiempo.
El remoloneo se hizo parte esencial de mis mañanas, que ya comienzan con buen humor, cuando los ojos se abren a las ocho y el cuerpo empieza a responder a las nueve, mientras alguna parte de mí escucha las noticias y registra cuál es la temperatura y el pronóstico. Por eso debe ser que me quedo tanto tiempo, porque en algunos programas (y estoy pensando en la bestia pop) tardan en decir cuántos grados hace afuera.
De todas formas nunca llegué a lograr los flashazos de sueño cuando la mañana me está tironeando la almohada. Lo máximo que logré al respecto -y por lo que estoy orgullosa- es hacer movimientos indecisos hacia el control remoto del equipo (que descansa bajo mi cabeza) y apagar al endemoniado bicho, atractor de realidades. Es más; incontables veces puse el despertador a las ocho de la mañana tan sólo para disfrutar que puedo dormir dos horas más.
Pero la duración del sonido debe ser muy acotada. Pasado cierto rato el día ya se metió tanto en mis oídos que es más corto el camino hacia afuera, que el camino de vuelta al mundo de los sueños.
En las siestas la cosa es diferente (sí, porque también hay siestas). Se supone que con una hora (diez minutos) ya es suficiente. Pero hay veces en las que el frío, la lluvia o quién sabe qué demonios movilizan a mi mano que se precipita hacia el botón de "off" en el bendito aparato. Y no me da tiempo a pensar qué es lo que me convendría hacer, a sabiendas de que Morfeo siempre va a quedar afuera de toda discusión.

Existe una zona de conflicto entre el inicio del pantalón tiro bajo y las remera o pulovers que siemrpe son demasiado cortos y encima se suben (no se suben encima de nadie. Sólo se suben) y dejan al descubierto un rescoldo para que el frío con sus gélidas uñitas rasquetee y rasquetee sin uqe ni siquiera un saco largo pueda defenderlo.

Mi cuerpo me doblega, se rebela y me traiciona. Se alergiza y protesta. Me quiere sólo para él y se inutiliza para que no pueda utilizarlo. Y me inutiliza. Y me cubre de humores y malhumores que no me dejan respirar, que no me dejan dejar de pensar. Mi cuerpo ha tomado vida propia de mi propia vida.

Me desluné. O debería decir desaluné? No, creo que no, porque igual voy a seguir estando alunada. Alunares.
Perdí mi luna y no sé dónde quedó. No dónde la dejé (ya imagino a sus comentarios de desorejaciones a sabiendas de mi amor por cierto caos), poruqe se fue. Me abandonó. Y no me preocupa, porque sé que en algún momento me voy a topar con ella a la vuelta de la esquina, abajo de algún mueble mientras hace buenas migas con pelusas y una capa discreta de Mme. Grèla.
Esperándome. Quizá probándome. Sabiendo perfectamente bien que nos toparemos en algún momento, a la vuelta de la esquina

Una verdadera dama sabe cuando es el momento de cambiarle la yerba al mate.

Disfruto las deshoras y los desdías. Me encanta pasar la aspiradora a las ocho de la noche, limpiar la bañera a las dos de la mañana, trabajar los domingos y encontrarme con mis amistades a desayunar.
Me gusta y me provoca un placer extraordinario ir a contramano de los relojes y los calendarios.

Godbless a la felicidad en pomo de 250 cm3

Hay gente que nace con el don de vender. Y hay gente que, como yo, tiene la palabra PRIMO tatuada en la frente, siempre dispuestos a que nos hagan el cuento del tío y nos vendan hasta el último de los semáforos, con la total seguridad de que ese producto que nos están vendiendo, -quién osa decir vender-, este producto exclusivo que nos están ofreciendo para nuestro beneficio, nos hará mucho más felices de lo que somos.
Por ejemplo, yo soy mucho más feliz ahora que tengo una pequeñísima muestra de una crema de enjuague para cabello graso. Con cuán poco me conformo...

Fábula escheriana

Observaba tranquila un conejo blanco corriendo inocentemente hacia mis fauces de dientes afilados. Ya era tarde cuando me di cuenta de que esos dientes no eran míos y de que el conejito era yo.

Los días son pesados y lentos al moverse, y cuando se los mira a corto plazo, dejan una estela detras de ellos, a su paso por la cuarta dimensión. En cambio, los días vistos a largo plazo son lánguidos y veloces.

La mezquindad de los días de lluvia es sólo parecida a otro tipo de mezquindades de ocasión. La gente con paraguas camina siempre bajo los aleros. Los automovilistas hacen todo lo posible por pasar, -techados-, primero por las esquinas. Los automóviles, en particular los de gran porte, se esmeran en pasar tan cerca del cordón para evocar aquellas épocas del Camel Trophee, y de paso, recreándoles a los peatones aledaños las mejores escenas de "La tormenta perfecta".
La lluvia moja a la vez de abajo hacia arriba y de arriba hacia abajo. Lo primero en humedecerse son los pies y la cabeza.
Lo bueno, es, como todo, cuando a la cuarta o quinta gota uno logra entregarse, bajo la firme conviccion de que
a) adelante llueve como atrás
b) si encorvo la espalda lo único que se lograr es llegar más rápido a una contractura
c) uno es invencible frente a los demás, caminantes de azúcar que se acovachan en cada recoveco para salir aún más mojados.

Felices Pascuas, la casa está en orden.

Milagrosamente, las discusiones que enmarcan cualquier viaje en auto desde mi casa, en horas matutinas durante los días festivos, con más de dos integrantes de la flía.; hoy se mantuvieron a raya y fueron intercambiadas por un canto coral y final, casi epifánico cuanto más nos acercábamos a nuestro destino de regreso, cansados, con los corazones y las barrigas contentos.

Los moretones y las nubes se parecen en que con un poco de imaginación pueden ser figurativos. Yo, por ejemplo, en este momento estoy viendo un lago y la luna sobre él. Y no tomé ningún té raro.

Los artistas no se soportan entre sí por el alto grado de neurosis propia y ajena al que se pueden ver expuestos?

Quién demonios es Aída Luz, o dónde está la luz de Aída. Múltiples pesadillas circunspectas acechan su pasado, revuelven con su dedo de fantasmagoría la herida primigenia que causó la decisión. Fuegos irresolutos de silencio abarcan sus pensamientos de ira, muerte y ternura. Insondables son sus nudos en la madeja de hilo plateado.
Se presienten desde este momento, las inminentes fuentes que originen su placer.

Estaba a punto de realizar una diatriba respecto a la transgresiones como grupo, como sociedad, pero la verdad es que lo quería hacer purlagalerí, sin meterme a hablar de aspectos de la realidad argentina, inseguridad, etc.
Cuál es el espacio para hablar de las cosas más livianamente? Tal vez más tarde me descensure y escriba igual.

Éramos las sábanas y yo. Y entre nosotras una película húmeda que permitía la decisión de firmeza en el abrazo, dejando fuera de juego a cualquier posibilidad de roce.

Hay mosquitos tan zarpados que, rozando lo vampírico, no sólo dejan ronchas rojas y pomposas, sino que también te estampan un tremendo moretón.

Tecla2

Si uso el teclado con un solo dedo, puedo hacer unos ritmos muy divertidos. En cambio, si uso muchos (nunca todos y menos a la vez) se parece más a la catarata que sale de un palo de agua. de esos que tienen cosillas dentro uqe los hacen sonar. Igual, todo depende del teclado. Este es muy blandito.

La tormenta me despertó a la madrugada con un guiño de luz y un susurro endemoniado

Godbless a la miopía optativa. (Ojos que no ven...)

Eppurse Muove

Caos

La vi. Estaba frente a mí. El mundo se me vino abajo. Tan negra, tan firme, tan decidida. Tan grande. Hice un tour a velocidades cercanas a las de la Schumacher para conseguir un maldito insecticida. Y casi no había más.
Hacía unos instatenes nomás que se me ocurrió levantar la ventana. QUé peligro podría albergar una ventana abierta un sábado soleado? Ella. La antugua presencia de un invocador, de un protector contra bajas bestias -comunmente llamado fumigador-, me había tranquilizado. Pero también hizo uqe me descuidara. No estaba preparada para su presencia. Tan poderosa incluso patas para arriba y a medio agonizar que no permitía que me acercase. Que me hizo permanecer firme en mi lugar como una estalactita cuanto intenté -chancleta de mi padre en mano- matarla presa de una violencia contenida.
No fue posible, sin embargo acompañé cada uno de sus movimientos, de sus últimos estertores hacia la total finitud. Y ahora es una masa muy forme, muy grande, silente e inmóvil, pero poderosa como un rey muerto.
Aún no creo que esté muerta, que haya paralizado sus intenciones macabras de invasión. Y no voy a estar tranquila hasta que la quite de mi vista y restaure de esta manera el orden de mi mundo que ese gran insecto me quitó.

little miss little miss little miss little miss can´t be wrong

12

Se miran, se presienten, se desean,
se acarician, se besan, se desnudan,
se respiran, se acuestan, se olfatean,
se penetran, se chupan, se demudan,
se adormecen, despiertan, se iluminan,
se codician, se palpan, se fascinan,
se mastican, se gustan, se babean,
se confunden, se acoplan, se disgregan,
se aletargan, fallecen, se reintegran,
se distienden, se enarcan, se menean,
se retuercen, se estiran, se caldean,
se estrangulan, se aprietan, se estremecen,
se tantean, se juntan, desfallecen,
se repelen, se enervan, se apetecen,
se acometen, se enlazan, se entrechocan,
se agazapan, se apresan, se dislocan,
se perforan, se incrustan, se acribillan,
se remachan, se injertan, se atornillan,
se desmayan, reviven, resplandecen,
se contemplan, se inflaman, se enloquecen,
se derriten, se sueldan, se calcinan,
se desgarran, se muerden, se asesinan,
resucitan, se buscan, se refriegan,
se rehúyen, se evaden y se entregan.

("Espantapájaros (al alcance de todos)", Oliverio Girondo, 1932)

¿Por qué mejor no me callo? ¿Por qué hablo cuando nadie me lo pidió (ni yo misma)? ¿Por qué no aprendo a cerrar mi enorme bocota?
Porque me enredo en enormes redes de letras y palabras que cobran vida y jamás me van a dejar ir directamente hacia donde quiero.

Hoy es uno de esos días en los que si en el horóscopo dijera "pájaro cagará directamente a su cabeza y será con saña", el pájaro en cuestión se trataría de un pariente bastante cercano del macrorraptor chino, qué atravesó la distancia de una sombra, por el lapso de un microsegundo, tan sólo para que te sientas importante, al pensar que el universo está conspirando contra ti. Los violines, así como las situaciones agradables, no están incluídas en esta partida de dados. Las zancadillas, tropezones, enchastres en momentos inadecuados, enojos intencionados y de los otros, llegadas temprano, etc., sí.
Y como si fuera poco, la radio se encarga de mostrarte cómo una pendeja de dieciséis años tiene ya media carrera jazzística asegurada.
Tenías razón: ¡el mundo conspira contra ti!

Más robos al Mundodisco, desde el Mundobola

"Los dos saborearon la extraña satisfacción de ser mucho más ignorantes que las personas normales, que sólo eran ignorantes con respecto a cosas normales"

Lovecat

Estoy haciendo un intercambio cultural con Yaya. Ella me enseña a maullar (ya conozco el mau, el mauoo -que parece un meahogo-, el mau suavecito, despacito y el inconfundible rrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrr de placer). Yo le enseño computación, ya sabe cómo se usa el teclado, aunque como es fácil de suponer, el mouse es lo que más llama su atención.

Probabilidades

"-El río estará crecido- dijo-. Es una posibilidad de una entre un millón.
(...)
-Las posibilidades de una entre un millón salen bien nueve de cada diez veces- dijo."

("Ritos Iguales", otra de Terry)

Aparentemente, en la División de Habilitación para Transportes, en el rubro Fletes y Afines, es requisito del camión postulado presentar la imposibilidad de abrir el asiento del acompañante, lo que, entre otras cosas, sirve como marca de territorio que recuerd al cliente, que no siemrpe tiene razón.
No existe camión fletero o similar que no se precie de una buena puerta copilota averiada.

Ayer fui al Farmaciudad de Flowers y despues de esperar demasiado para que me cobraran, llegué a una caja donde había un muchacho emulando sus noches empastadas, bailando al ritmo de la música electrónica, o bien ensayando pasitos para que pondría en práctica esa misma noche, mientras me cobraba.
Fue la versión cutre de Tony Manero.

Perversión Bloggeriana

Cada blog es un pequeño ombligo alrededor del cual todos esperamos las palabras ajenas. Todos queremos que NOS VEAN A NOSOTROS (frase reflexiva, aunque sin reflexionar). Todos queremos mostrarnos, explotar nuestra sermireidad. Que nos gocen, que se rían de nosotros (con ella!), captar aunque sea (cautivar sería más apropiado) con exhibicionistas líneas sinuosas la total atención del otro. Solamente por un instante. Que nos degusten, que nos huelan, que nos toquen, que nos surquen con esa mirada generosa que tiene el Otro que no es Uno. Que nos halaguen con sus comentarios, aunque tan solo sea para demostrarnos que allí estuvieron. Para sentirnos importantes. Queremos saber a quién quiere más el Otro, si a papá, al padrastro, al padrino o lo mismo de la rama femenina.
Gracias.

Me tienen sentada, ahí, silente. Me tienen calladita y en observancia como una rara avis entre los ornitorrincos. Y si hablo, mi idioma no se entiende. Qué soy? Un cuadrito freak? Qué soy? La lacra que se expone como ejemplo de lo que no se debe hacer? Y mi voz y mi voto? Sin dudas hay buenas intenciones, claro. Pero nadie piensa en mí. Nadie me dice "no, che, la verdad, mejor quedate en tu casa".
Y que no voy y no voy. Y que no me van a enganchar más. Yo no tengo ganas de jugar de planta. De hecho ya hace un tiempo que me olvidé las reglas. Pero, cuando las plantas se mueven y vibran, pocos, casi nadie las ve.
Pues me muevo, joder!
Y no voy más.

Was it a cat I saw?

Es muy fácil verla aunque no tenga luz. Las lajas blancas orientan su paso mostrándole el camino. Su cuerpo completamente negro se mueve certeramente. Y pensar que puedo tenerla acá, después de atrapar y dejar semidesplumado y con un ojo mocho a un pajarito... amarillo... a Pajarito.
Correrá por las venas de Yaya sangre silvestriana de redención?

Las letras van trepando despacito. Primero son poquitas y se suben a la uña del dedo gordo de mi pie. Y después, se montan en el lomo del dragón.
De a poquito y en fila india van subiendo por los tobillos. Otro comando se lanza desde un helicóptero como piojitos amorosos en mi pelo. Bajan por mi frente haciendo rappel y se tiran en el tobogan de mi nariz, mientras que las primeras ya se reproducen y son palabras que ascienden por cada una de mis cicatrices, algunas letras se pierden en mis poros.
Otras otras, se tiran en paracaídas desde mis pesatañas, donde e habían reunido estratégicamente, para luego juntarse en pequeñas oraciones unimembres (así todas agarraditas de la mano) y lanzarse en la conquista de las caracacolescas orejas. Se pierden, se encuentran, se esconden, en envuelven entre las vueltas (y las no vueltas).
No las puedo frenar, Ya tienen la mitad de mi cabeza y las del comando subterráneo ha llegado a aferrarse a mis rodillas. Cada tanto me sacudo en vano, porque creo que así me las voy a desprender, pero las muy vivas se esconden, se ocultan y cuando se encuentran con nuevas letras, las coptan, las reclutan para que invadir cada recoveco de mi piel.

Tengo que justificar que este glob es eróstico (nueva categoría a la que entré) pero no encuentro lo que quería afanarme, porque me parece uqe presté el espantapájaros.
Igual, Julio siempre me tira un flota flota para uqe no me ahogue en las turbias aguas del riachuelo, desde las orillas del Sena.

"Y después de todo lo que hacen, se levantan, se bañan, se entalcan, se perfuman, se peinan, se visten, y así progresivamente van volviendo a ser lo que no son" (Cogtazág)

El erotismo corresponde al tiempo sagrado. El tiempo profano es el tiempo del trabajo y del mundo ordenado, y desde que comenzó se encargó de expulsar de su seno a las prácticas violentas que corresponden al otro mundo: el sexo y la muerte.

A lo que agrego.
El término "partuza" proviene del francés partouze, lo cual confirma una vez más que los franceses son los que mejor la pasan con sus croissants, sus affaires y su ménage à trois

-Leo leo.
-Qué leés?
-Una cosa.
-Qué cosa?
-Maravillosa!
-De qué color?
-Color, color... Color octarino!

Highlight del día: Conversación sobre la publicidad engañosa con Agustín (4) que conclluyó con un queresquetecuenteelcuentodelabuenapipesco intercambio de sís y nos. Por fin pude discutir con alguien de mi tamaño!!!!

Anoche soñe con estrellas de primera línea. Tuve un sueño de terror, donde Christopher Walken era el malo y perseguía a alguien (a quien yo ayudaba) para robarle un libro muy antiguo.
Persecusiones, huídas, accidentes que parecían mortales y luego no lo eran. Muy bueno, muy bueno.

Acabo de subir tan intempestuosamente las escaleras, que me late la punta de la nariz.

Queper Son Aje

También conocí a un señor que me dijo varias cosas.
Me aconsejó que no me case con el hombre al que más ame, sino con el hombre que más me ame a mí, porque yo puedo aprender a amarlo; pero enseñarle a él como quererme, no.
No sé, no sé.
También me dijo que sus tres sueños para poder morirse tranquilo eran:
-Conocer completamente a una mujer, pero decía que lo había intentado y era imposible.
-Estar con un hombre, porque los que se fueron, no volvieron, así que no debe estar tan mal.
-Y robar a mano armada a un laburante, la guita de su sueldo. Porque según él, el hombre es 25% homosexualidad, 25% sadismo y otro de racionalidad y otro 25% que no me dijo. Y la mujer es 30% masoquismo, porque mirá si no, todo el dolor que tienen para traer una hijo al mundo y sin embargo no lo cambian por nada, y un 30% de sensibilidad. El otro 40 tampoco me lo dijo.

Coplas

A la tu vera verita vera
quise posar los piecitos míos
pa' que tus tibias aguas me dieran
desde la nuca un escalofrío.

A la tu vera verita vera
que yo contuve las manos mías
de acariciar tus olas morenas
por miedo a estropear tu gallardía.

Ayer en la pileta había dos mujeres a quienes la palabra "discreción" les había sido robada de su diccionario. En su lugar había una red de telarañas de gritos intentando reemplazar el agujero producido por ese término que jamás habían oído. En sus vidas.
También salí a andar en bicicleta y descubrí que pienso. Mucho, mientras ando. Pero después me olvido y ya es tarde para escribir taradeces.

Muertitos

Los muertitos pueden no encontrarse en los cementerios, pero sí en los placares.
Hay gente que tiene muertitos repartidos por toda la ciudad. Cada esquina es un muertito.
Los muertitos a veces se la pasan llorando por los rincones y a cad transeúnte que se les cruza le cuentan sus desventuras. Otros, en cambio, están tan inexistentes y silenciosos como cuando estaban vivos.
De tanto en tanto, los muertitos pueden visitarnos en sueños pesadillosos y nos traen sabores de tiempos pasados, sudores que podrían haber sido, vengándose en su ausencia.
Algunos muertitos entran en estado de putrefacción y molestan porque hacen más perceptible su resencia/ausencia.
A otros muertitos hay que seguirlos hasta el reino de Hades (que nada tiene que ver con la soja), para clavarles su bien merecida estaca y así conseguir que no aparezcan más.
Yo creo que quienes guardan a los muertitos en el placard son porque en el fondo les gusta sentir sus hedores y saber que siguen, aunque muertos, detrás de esa puerta.
Los menos son los muertitos que rehuyen de los vivos, pero esos son los que siempre me tocaron a mí.

Frasecilla

Volver a ver aquella piel le causó un relámpago de memoria que recorrió de punta a punta su espina dorsal

Los piojos son en realidad agentes de inteligencia que se encargan de recolectar las ideas de las personas a las que infestan. Por eso a veces nos da eso de tratar de recordar algo que hace poco estuvo ahí y ahora no podemos atrapar.

En mis petites vacances encontré algunas cositas que había escrito hace unos meses y escribí otras tantas. De a poquito, las voy a verter en este bowl, mientras doy vuelta otros blogs que aun siguen cocinándose.

Es increíble cómo los ribetes de la trompeta de Chet Baker pueden llenar los vacíos causados incluso por la vastedad del mar o del cielo estrellado

Araca la cana, que he vuelto.

Buuuuu a los mensajes en el telefonito que
a) no son chekeados/regstrados
b) son perdidos en un plan maquiavélico para cortame la vida social
c) se transforman en algo llamado "mesaje de voz" a lo que no puedo acceder porque no estoy suscripta a ese tipo de plan y sin embargo la cuarzolíquida? pantallita (no, creo que no) reclamaba fervientemente mi suscripción.

Buuuuuuu a las llamadas inoportunas de
a) mi madre preguntando todos los días cuándo volvía.
b) compañeros de facultad que ofrecen trabajo y desestabilizan todo un sistema sostenido rígidamente por hilos de baba y a los que prematuramente digo que no.
c) las llamadas de mi madre reclamando mi presencia porque el color que elegí para pintar el pasillo y la escalera ha quedado horripihermoso (hay precio por mi cabeza).

Buuuuuuuuu a los gatos locos que
a) gri'tábanse de una punta a la otra sus más profundos secretos (y los de los demás. Particularmente los de los demás)
b) en un arranque de bondad cortaba el pasto... y cortó mi proyecto de menta recién plantado y mis hierbitas que no sé como se llaman pero que tenían un gusto genial.
c) se encargaron de amenizar mi siesta en el bosque haciendo uqe el beat de la cumbia sonara a cinco milímetros de mi tímpano cuando la fuente se encontraba a más de veinte metros,

Más consideraciones a la brevedad.

Cosas que no cambian

La semana pasada estaba caminando y me encontré con la parte de abajo de una botella de plástico, cortada (previamente bebida y rota), con un poco de tierra, tirada en la calle. Era igual a la maceta que yo había improvisado días antes. Y sé que si la levantaba y me fijaba, iba a tener los mismos cortecitos irregulares producto de
a) la inexperiencia
b) un cuchillo dientudo inadecuado
Pero mi maceta estaba en el patio de mi casa con una flamante menta. (las mentas pueden ser flamantes? Sin dudas dependiendo de sus tendencias hacia el mentol pueden resultar inflamables, pero no sé si flamantes).
Ahí fue que me di cuenta de todo. Esa maceta la había tirado yo. Es más: se la había arrojado a alguien porque me había peleado. Yo había hecho todo, pero en otra dimensión.
De repente me pregunté lo siguiente, si seguía caminando, encontraría diferentes macetas-culo-de-botella en diferentes estados y circunstancias proveniente de mis yos de otras dimensiones? Y claro, la respuesta fue sí. Y si iba a otros barrios? Seguramente. Y seguramente muchas macetas-culo-de-botella estarían incólumes en casas de diferentes yos, en diversos estados: con otras plantas, aun no cortadas, con diferentes niveles de tierra, etc.
Ahora, una certeza tenía: Si me llegaba a cruzar con alguna de mis otras dimensiones, tendrían puesto el mismo vestidito rosa que yo.

Cuando venía para acá, en un semáforo me quedé mirando a un tipito que estaba en un rincón, y me acordé del poema de Fernando Pessoa que cuenta más o menos que alguien viajaba por la ruta a Lisboa y que cuando pasó por una casita en el medio de la nada hubiera deseado ser el habitante de la casita. El tipo de la casita sobre la ruta, miró pasar un auto y deseó estar manejando camino a Lisboa.
Con todo, me gustan los zapatos que tengo puestos. O mejor dicho, el pasto uqe estoy pisando.

Y pensar que a nadie le importa esta bulshit depresiva en la que está deviniendo este blog. Tampoco era mi idea terminar en esto. Pero la verdad es que me sirve. Así que a los que no les gusta, bánquense(me) un mes, que seguramente habrá otro panorama.

Superflash y la teoría del eterno retorno.

Hoy ahogué mis penas en un vaso de vino rosado (dos, en realidad). La verdad que hizo algo de efecto, porque me reí un poco. No quiero hacer apología del alcohol, pero bueno. Ojalá se venga la tormenta del siglo y me limpie de todos los males y todas las angustias. No porque las cosas desaparezcan, sino que me cambie la cabeza, que no me pre-ocupe tanto.

Estaba a punto de escribir que ya era una fracasada como guionista, uqe mejor sería si me dedico a la tornería, la electricidad, la mecánica automotriz o la plomería. Pero despues pensé en que la vida o lo que coño fuere te lleva para donde quiere y el destino, si existe, te traiciona y te lleva hacia lugares insondables. Y te pone tan al límite que hace que tengas que relajarte. A las patadas. Pero estoy en un lugar donde nunca quise estar y se están abriendo cantidad de puertas que no puedo ver porque yo ya me había elegido un destino, un camino. Y nada quita que finalmente llegue a esa casa en un bosque cerca del mar, con ventanas enormes y cortinas que se mueven con el viento, donde se puede ver el atardecer de las siete de la tarde, con un buen vino en la mano y quizás alguna compañía más interesante que un perrote. Sin despreciar a los perrotes, claro.
No sé. Hace años que estoy al filo del abismo pero creo que esta vez voy a tener que decidirme entre saltar, dibujar un puente -o confiar que el puente ya está ahí-, volver sobre mis pasos o infinitas posibilidades de las que aun no soy conciente. Alguna cosa me lleva a creer que algo bueno va a salir, de esto. Aunque mi cuerpo se rebele y me contradiga.

Estaba contenta porque estaba llevando las cosas a buen término, pero una vez más Las Cosas me hizo un corte de mangas, de la tribuna bajó un "¡Ole!", y se fueron al demonio. Bah! todavía no se fueron. Se están yendo. Las Cosas está balanceando sus pies en la cornisa, mientras que por más que yo quiera aferrarme al piso, sé que ineludiblemente tendré que vérmelas con el vacío.

Ya se puede afirmar que la gente ha vuelto de sus vacaciones, porque en vez de estar más relajada, la calle está más ruidosa, la gente se casichoca todo el tiempo, hay bocinazos por doquier y los embotellamientos están a la orden del día.

Leónidas

Hace un par de semanas que la ciudad está forrada de Dientes de León. Esas cosillas voladoras a las que se les piden deseos y que parecen la Pantera Rosa cuando sale del lavarropas.

Estornudar es fatal.

Ultimamente estoy estornudando mucho, y si bien no despliego gran parafernalia (nada de amplios espectros sonoros ni gestos ampulosos), no puedo evitar recordar que mi papá contaba que cuando él era chiquito, un pibe de su barrio se había muerto porque estornudó y al bajar inexorablemente la cabeza con involuntaria violencia, se clavó un fierro en la frente.

Vea qué cosa que es la vida, diría mi buen Luca.

Solo como mate de estudiante.
Porque el mate estudiantil es así: solitario, autista, inconstante; caliente-tibio-frío, con tendencias al lavado, falta el respeto al arte del buen cebar (no se le puede estar haciendo huequito cada vez que se vierte el agua). Cómplice de las distracciones: la visita al baño es obligatoria al menos una vez por hora. Es un compañero silente, desinteresado, muchas veces olvidados.
Qué tipo macanudo el mate, no?

No sé si ya dediqué esta página para hablar de un personaje que hay en mi barrio. Es feo. Ni siquiera pasable. Feo. (Y eso que lo digo yo, que...). Igual, no importa tanto. He tenido la oportunidad de pasar a su lado en varias ocasiones y pude apreciar el nivel de su discurso. No. Gracias, prefiero hablar con una pared, puede mantener una conversa más coherente. No es que tenga que ser Rolón, en lo Absolut!, pero...
Ahora bien, el sujeto en cuestión se viste tan pero tan bien. Con sobretodos, pilotos, pantalones negros (mi imaginación me dice que son de cuero, pero debo admitir denim), camisas ídem, botas (creo que hasta tejanas). Con tanta onda, que estoy confundida. Evidentemente soy una maldita fetichista.
La semana pasada, también, vi a otro tipito, por la calle, Salam Hussein, de ese tipo de personas con las que no podría pasar una hora tomando un café. No es prejuicio, es falta de interés. No hay nada en común lo suficientemente intenso como para mantener una (tan sólo una) hora de conversación. Pero estaba tan bien vestido, con un aplomo particular, con grandes solapas, tan elegante. Es increible que un par de trapos logren trazar un puente entre una persona y mis ojos. (Aunque el puente no sea más que un espejismo).

Noche de Blog

.
21:00
-Che, qué vas a hacer esta noche?
-Y... No sé... Puede que salga... Puede que haya una fiesta... Por?
-Porque yo me voy a bailar música africana
-Uhhhhh... Hace mucho que tengo ganas de ir. Uh....
-Bueno, fijate.

Me fijo. Impass de llamados telefónicos, arreglos y desarreglos con unas u otras personas.

22:18
-Che, voy.
-Bueno.
-A qué horas pensabas salir?
-Y... yo pensaba estar allá a la una, pero decime vos, cuando quieras salir, salimos,
-Oki.

23:49
-Che, le avisé a algunas gentes para ir.
-Si, dale. Cada unos hace su vida.
-Sí, sí.

Mutismo, calcé pollera, calcé zapatotes, pintada de ojos con efecto suash (levantada de autoestima). Cartera lista.

24:32
-Che, Na, yo ya... Na... Naw...Nawel... NAWEEEEEEEL!!!!!!!
cri cri

24:40
En la parada de colectivos no está.
-No viste un chico así y asá?

24:51
Colectivo hacia el lugar. Mastico bronca sabor a menta.

1:30
Llegada a Africa. Me abren la puerta. Subo. Grillitos por un lado, sapitos por el otro. El loro no está. El lobo, tampoco. Bajo. Al muchacho de la puerta
-No viste a un muchacho así y asá.
-(castellano divertido) Sí, vino y se fue. Tal vez está allá en frente.

Allá enfrente no estaba. Vuelvo a la puerta de Africa. Aparece otro señor.
-No viste a un muchacho así y asá.
-(castellano divertido II) Ahhh... Así.... y asá....
-Sí, así y asá.
-(castellano divertido II) Sí... Vino... Tenía una remera color.... roja?
-Puede ser...
-(castellano divertido II) Sí, vino. Dijo que iba a dar una vuelta y después venía.
-(castellano divertido) Por qué no te fijás en Plaza Dorego.
-Sí, puede ser.
-(castellano divertido) Pero cuándo volvés?
- No sé
- (castellano divertido) Vení en unos quince minutos que si viene y no estás no sé qué le digo y te va a estar esperando acá. Vos lo vas a estar buscando a él y él te va a estar esperando acá.
- No, yo lo voy a buscar y en un rato vuelvo.
-(castellano divertido) En quince minutos?
- Sí, en quince minutos.

1:45
Plaza dorrego, mucha gente, pero Nawel no está. Tampoco me lo imagino por acá. Ruido de tambores. Ahí puede ser. Defensa derecho. San Juan. Y de pronto, todo se ve blanco. La luz? No. Espuma en los ojos y los lentes de contacto la reputa que los parió.
-Che, loco qué te pasa? No ves que me tiraste espuma en los ojos?
-Uhhhh, disculpá. Qué linda que sos.
-Me importa un carajo! Me arde! Tenés fuego?
-Si, tomá. Como te llamás?
Más espuma.
-Loco, la puta madre! Otra vez me tiran espuma en los ojos!
-Encendé el cigarrillo
-Poneme un poco más de espuma acá así emparejo, por lo menos...
-Cómo te llamás?
-Qué te importa, me estás llenando de espuma, no te voy a decir como me llamo. Media pila! Nawel!!!!!!
-Ja! estás toda blanca. Qué hacés?
-Vos qué hacés, cuando salí de la pieza te habías ido.
-Como dije que cada uno hacía su vida...
-Sí, pero veníamos juntos!
Bueno.

Murga 0 onda. Más y más espuma. (si te digo que es carnaval, vos apretá el pomo)
Yo blanca. (más blanca).

-Esto no tiene onda. vamos a Africa?
-Dale.

2:17
Africa. II parte
-Lo encontré!
-(castellano divertido) Viste que era él?
-Sí
Entramos. Creo, me pareció ver algún loro. Y nadie más.
-Nos sentamos?
-Bueno.
...
-Querés que nos vayamos?
-Sí.
Salimos
-(castellano divertido) Ya se van?
-Sí, es que estamos esperando a unos amigos que todavía no llegaron.
-Poca gente, no?
-(castellano divertido) Sí, pero ya llegan.
-Sí, bueno, vamos a dar una vuelta. Chau
-(castellano divertido) Chau.
-(castellano divertido II) Lo encontraste!
-Sí, lo encontré!
-(castellano divertido II) Ya se van?
-Sí, estamos esperando a unos amigos...
-(castellano divertido II) Ah...
-No hay mucha gente, no?
-(castellano divertido II) No, pero ya van a venir.
-Y ayer como estuvo?
-(castellano divertido II) Más o menos...
-Mucha gente de vacaciones...
-(castellano divertido II) Sí, vacaciones...
-Bueno, la próxima, entonces.
-(castellano divertido II) Sí, la próxima.
...
-Vayamos para plaza dorrego a ver qué hay.
-Bueno.

3:13
Plaza dorrego, 0 onda.
-Perdí la noción de las edades. Yo te señalo a alguien y vos decime qué edad te parece que tiene.
-Bueno.
-Esa
-No la ví.
-Esas chicas
-Y... la más bajita, 21 y la otra unos 25.
-Esas.
-22, 23
-Esa parejita
-28, más o menos.
...
-Che, estoy cruzada, lo mejor que te puede pasar es que me vaya.
-Bueno, vamos.
-Quería hacer algo divertido, pero como estoy, por más que esté en el lugar más divertido del mundo, no la pasaría bien.
-Estás cruzada.
-Sí. Si querés salir, salí, eh? Si querés hacer algo...
-No, creo uqe no hay nada bueno para hacer. No hay nada de gente. Este lugar está raro. Yo antes venía seguido. despues dejé de venir y cuando volví despues de dos años estaba todo cambiado.
-Sí, puede ser. Los lugares mutan.
-No hay nada de gente. Es febrero. Me encanta febrero.
-Ah...

4:28
Tengo olor a barajas usadas en las manos. Me voy a dormir.

Apuntes sobre Aída Luz.

I

Se dice de la Sra. Luz que su sonrisa en realidad no es tal, sino que es una mueca, y que si se divide su boca en dos, una parte está sonriendo por una leve curvatura en la comisura y la otra permanece impertérrita en su seriedad. Y de su mirada, que se encuentra mirando un punto fuera de campo, no en dirección al espectador como parece a primera vista.
Existen algunas discusiones respecto a que sea una persona o tal vez un grupo de personas las que escriben (aparentemente un grupo que se conformó después de que huyeran de diversos neuropsiquiátricos).
Se dice de ella que camina a lo malevo, que es chueca y que se mueve con un aire compadron. Critican la voz, el modo de andar, la pinta, la tos.
Algunas teorías afirman que cuando los sistemas planetarios chocaron una partícula cayó en tierra fértil y que así fue como ella apareció. Como también, que responde al principio de entropía.
Otros, en cambio, se inclinan por decir que cuando se sabe a qué velocidad va, no se puede determinar en qué lugar se encuentra. Por el contrario, cuando se sabe dónde está ubicada, nadie puede asegurar a ciencia cierta a qué velocidad va.
Se han encontrado manuscritos en Mar Chiquita, cuyo autoría se ignora, que manifiestan que ahí donde haya un trozo de madera, Aída Luz estará. Que no tiene lugar de residencia ninguna, que habita en cada corazón.
Corrientes de pensadores orientales dicen uqe Aída proviene de la India, que bajo un árbol de Loto fue cobijada durante una tormenta, pocos minutos después de nacer y ahí aprendió a hablar en lenguas (estos intelectuales no especifican cuáles).
Debido a las próximas elecciones en los Estados Unidos, ha circulado el rumor de uqe la Sra. Luz habría conducido uno de los dos aviones que se estrellaron contra el World Trade Center en 2001, y que habría sobrevivido, por lo que un grupo especial de FBI se encuentra rastreando su pista desde hace dos años.
Por el momento, estas son algunas de las posibilidades que se barajan respecto a esta mujer, en breve compartiremos las que nos sean permitidas.

Antes era mujer de pocas palabras. Una mañana, el Sr. Pocas Palabras salió a comprar cigarrillos y no volvió nunca más.

Se tocó la herida en el muslo derecho. Todavía podía sentir los dientes que ese lobo le había clavado hacía más de tres años. Algunos días le dolía más que otros, aunque ya no le dolía como antes.
Tampoco frecuentaba los cementerios ni los zoológicos de noche. Recordaba vagamente aquella última vez, la del duelo. Y recordó el vacío que hubo despues de aquella.
Bebió un poco más de su vino y se sentó a mirar el fuego. El frío hacía agradable la cercanía.
Carmilla quedó hipnotizada. Quieta, estática; abstraída mientras su mente viajaba hacia abajo.
Nuevamente el dolor punzante le atravesó su pierna. Recordó los tiempos en los que despues del enfrentamiento anduvo vagando, harapienta, huyendo de la luz que creía su enemiga hasta que una mañana se vio sorprendida por el amanecer. Por el sol blanquecino e inocente del amanecer.
Ese día se internó por primera vez en los bosques y supo de los árboles. Supo así de los árboles. Y conoció los árboles.
Al día siguiente escaló una montaña y cuando llegó a la cima, se hizo aprendiza de una piedra. Aprendió a hacer silencio.
Otra vez, encontró un nido abandonado. Sólo había un huevo. Carmilla lo ubicó debajo del sol. Le dio calor con sus manos durante muchos días. Pero no aprendió a esperar porque un mañana se cansó y lo abandonó. Al día siguiente el cascarón se rompió.
Durante las noches seguía caminando iluminándose con una pequeña luz que salía de ella. De algún lugar diez centímetros más adentro que su cuerpo. Carmilla empezó a reir.
Una de esas noches, se encontró frente a las puertas de un castillo. Las empujó sin golpear previamente. Mme. Bathory la esperaba del otro lado lacónica, altiva.
Rápidamente tomó a Carmilla bajo su protección. Era una mujer severa, adusta. Pero justa a su manera y hermosa. La condesa se encargó de vestirla, darle techo, recordarle su nombre, -o ponerle uno nuevo- y de enseñarle algunos secretos para ayudar a crecer a su luz.
Un día en que las dos habían bebido demás, Carmilla le preguntó dónde se hallaba el Conde. La condesa hizo una mueca de desprecio y brevemente contó que él había liderado una horda para quemarla en la hoguera por bruja, durante la Inquisición, una vez que la vio brillar un poco más que lo normal. No habló más del tema. Sin embargo la miró a los ojos.
-Hay dos clases de personas,- dijo -, las que tienen fototropismo positivo y las que tienen fototropismo negativo. Las segundas no saben ver tu luz. No saben que la luz es luz desde el prmer día de la creación, por eso te rechazan. Y las primeras se acercan a vos como sanguijuelas y se quedan pegadas consumiendo tu luz.- Hizo una pausa. -Hay un tercer tipo de personas, pero....
-Pero qué?- pregunté.
-Pero... esas personas sólo aparecen en los libros, y... yo nunca he visto a una.– Mme. Bathory quería restarle importancia al asunto. –Lo importante es que sepas que si te quedás más de cinco minutos (en tiempo o distancia) junto a alguien que no sabe ver tu luz, vas a terminar más vulnerable, más indefensa. Hay ciertas cosas que ya no podés soportar como antes. Tu luz se lastima. Y si perdés tu luz, perdés el camino de regreso hacia vos misma. Y vos ya estabas perdida y herida por un lobo. Y yo te encontré, te curé, te di un nombre y un lugar. Y no quiero que salgas nunca de este castillo. Acá vas a estar más protegida y segura.
La Condesa, suspiró y añadió antes de levantarse. –Pagar ese tipo de amor por luz, creeme, es una ganga. No hay nada allá afuera que realmente valga la pena.
Carmilla volvió de su ensueño, vació su cantimplora de vino, se calzó las botas, apagó el fuego con la tierra y siguió su largo camino bajo la luz de la luna.