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Se miran, se presienten, se desean,
se acarician, se besan, se desnudan,
se respiran, se acuestan, se olfatean,
se penetran, se chupan, se demudan,
se adormecen, despiertan, se iluminan,
se codician, se palpan, se fascinan,
se mastican, se gustan, se babean,
se confunden, se acoplan, se disgregan,
se aletargan, fallecen, se reintegran,
se distienden, se enarcan, se menean,
se retuercen, se estiran, se caldean,
se estrangulan, se aprietan, se estremecen,
se tantean, se juntan, desfallecen,
se repelen, se enervan, se apetecen,
se acometen, se enlazan, se entrechocan,
se agazapan, se apresan, se dislocan,
se perforan, se incrustan, se acribillan,
se remachan, se injertan, se atornillan,
se desmayan, reviven, resplandecen,
se contemplan, se inflaman, se enloquecen,
se derriten, se sueldan, se calcinan,
se desgarran, se muerden, se asesinan,
resucitan, se buscan, se refriegan,
se rehúyen, se evaden y se entregan.

("Espantapájaros (al alcance de todos)", Oliverio Girondo, 1932)

¿Por qué mejor no me callo? ¿Por qué hablo cuando nadie me lo pidió (ni yo misma)? ¿Por qué no aprendo a cerrar mi enorme bocota?
Porque me enredo en enormes redes de letras y palabras que cobran vida y jamás me van a dejar ir directamente hacia donde quiero.

Hoy es uno de esos días en los que si en el horóscopo dijera "pájaro cagará directamente a su cabeza y será con saña", el pájaro en cuestión se trataría de un pariente bastante cercano del macrorraptor chino, qué atravesó la distancia de una sombra, por el lapso de un microsegundo, tan sólo para que te sientas importante, al pensar que el universo está conspirando contra ti. Los violines, así como las situaciones agradables, no están incluídas en esta partida de dados. Las zancadillas, tropezones, enchastres en momentos inadecuados, enojos intencionados y de los otros, llegadas temprano, etc., sí.
Y como si fuera poco, la radio se encarga de mostrarte cómo una pendeja de dieciséis años tiene ya media carrera jazzística asegurada.
Tenías razón: ¡el mundo conspira contra ti!

Más robos al Mundodisco, desde el Mundobola

"Los dos saborearon la extraña satisfacción de ser mucho más ignorantes que las personas normales, que sólo eran ignorantes con respecto a cosas normales"

Lovecat

Estoy haciendo un intercambio cultural con Yaya. Ella me enseña a maullar (ya conozco el mau, el mauoo -que parece un meahogo-, el mau suavecito, despacito y el inconfundible rrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrr de placer). Yo le enseño computación, ya sabe cómo se usa el teclado, aunque como es fácil de suponer, el mouse es lo que más llama su atención.

Probabilidades

"-El río estará crecido- dijo-. Es una posibilidad de una entre un millón.
(...)
-Las posibilidades de una entre un millón salen bien nueve de cada diez veces- dijo."

("Ritos Iguales", otra de Terry)

Aparentemente, en la División de Habilitación para Transportes, en el rubro Fletes y Afines, es requisito del camión postulado presentar la imposibilidad de abrir el asiento del acompañante, lo que, entre otras cosas, sirve como marca de territorio que recuerd al cliente, que no siemrpe tiene razón.
No existe camión fletero o similar que no se precie de una buena puerta copilota averiada.

Ayer fui al Farmaciudad de Flowers y despues de esperar demasiado para que me cobraran, llegué a una caja donde había un muchacho emulando sus noches empastadas, bailando al ritmo de la música electrónica, o bien ensayando pasitos para que pondría en práctica esa misma noche, mientras me cobraba.
Fue la versión cutre de Tony Manero.

Perversión Bloggeriana

Cada blog es un pequeño ombligo alrededor del cual todos esperamos las palabras ajenas. Todos queremos que NOS VEAN A NOSOTROS (frase reflexiva, aunque sin reflexionar). Todos queremos mostrarnos, explotar nuestra sermireidad. Que nos gocen, que se rían de nosotros (con ella!), captar aunque sea (cautivar sería más apropiado) con exhibicionistas líneas sinuosas la total atención del otro. Solamente por un instante. Que nos degusten, que nos huelan, que nos toquen, que nos surquen con esa mirada generosa que tiene el Otro que no es Uno. Que nos halaguen con sus comentarios, aunque tan solo sea para demostrarnos que allí estuvieron. Para sentirnos importantes. Queremos saber a quién quiere más el Otro, si a papá, al padrastro, al padrino o lo mismo de la rama femenina.
Gracias.

Me tienen sentada, ahí, silente. Me tienen calladita y en observancia como una rara avis entre los ornitorrincos. Y si hablo, mi idioma no se entiende. Qué soy? Un cuadrito freak? Qué soy? La lacra que se expone como ejemplo de lo que no se debe hacer? Y mi voz y mi voto? Sin dudas hay buenas intenciones, claro. Pero nadie piensa en mí. Nadie me dice "no, che, la verdad, mejor quedate en tu casa".
Y que no voy y no voy. Y que no me van a enganchar más. Yo no tengo ganas de jugar de planta. De hecho ya hace un tiempo que me olvidé las reglas. Pero, cuando las plantas se mueven y vibran, pocos, casi nadie las ve.
Pues me muevo, joder!
Y no voy más.

Was it a cat I saw?

Es muy fácil verla aunque no tenga luz. Las lajas blancas orientan su paso mostrándole el camino. Su cuerpo completamente negro se mueve certeramente. Y pensar que puedo tenerla acá, después de atrapar y dejar semidesplumado y con un ojo mocho a un pajarito... amarillo... a Pajarito.
Correrá por las venas de Yaya sangre silvestriana de redención?

Las letras van trepando despacito. Primero son poquitas y se suben a la uña del dedo gordo de mi pie. Y después, se montan en el lomo del dragón.
De a poquito y en fila india van subiendo por los tobillos. Otro comando se lanza desde un helicóptero como piojitos amorosos en mi pelo. Bajan por mi frente haciendo rappel y se tiran en el tobogan de mi nariz, mientras que las primeras ya se reproducen y son palabras que ascienden por cada una de mis cicatrices, algunas letras se pierden en mis poros.
Otras otras, se tiran en paracaídas desde mis pesatañas, donde e habían reunido estratégicamente, para luego juntarse en pequeñas oraciones unimembres (así todas agarraditas de la mano) y lanzarse en la conquista de las caracacolescas orejas. Se pierden, se encuentran, se esconden, en envuelven entre las vueltas (y las no vueltas).
No las puedo frenar, Ya tienen la mitad de mi cabeza y las del comando subterráneo ha llegado a aferrarse a mis rodillas. Cada tanto me sacudo en vano, porque creo que así me las voy a desprender, pero las muy vivas se esconden, se ocultan y cuando se encuentran con nuevas letras, las coptan, las reclutan para que invadir cada recoveco de mi piel.

Tengo que justificar que este glob es eróstico (nueva categoría a la que entré) pero no encuentro lo que quería afanarme, porque me parece uqe presté el espantapájaros.
Igual, Julio siempre me tira un flota flota para uqe no me ahogue en las turbias aguas del riachuelo, desde las orillas del Sena.

"Y después de todo lo que hacen, se levantan, se bañan, se entalcan, se perfuman, se peinan, se visten, y así progresivamente van volviendo a ser lo que no son" (Cogtazág)

El erotismo corresponde al tiempo sagrado. El tiempo profano es el tiempo del trabajo y del mundo ordenado, y desde que comenzó se encargó de expulsar de su seno a las prácticas violentas que corresponden al otro mundo: el sexo y la muerte.

A lo que agrego.
El término "partuza" proviene del francés partouze, lo cual confirma una vez más que los franceses son los que mejor la pasan con sus croissants, sus affaires y su ménage à trois

-Leo leo.
-Qué leés?
-Una cosa.
-Qué cosa?
-Maravillosa!
-De qué color?
-Color, color... Color octarino!

Highlight del día: Conversación sobre la publicidad engañosa con Agustín (4) que conclluyó con un queresquetecuenteelcuentodelabuenapipesco intercambio de sís y nos. Por fin pude discutir con alguien de mi tamaño!!!!

Anoche soñe con estrellas de primera línea. Tuve un sueño de terror, donde Christopher Walken era el malo y perseguía a alguien (a quien yo ayudaba) para robarle un libro muy antiguo.
Persecusiones, huídas, accidentes que parecían mortales y luego no lo eran. Muy bueno, muy bueno.

Acabo de subir tan intempestuosamente las escaleras, que me late la punta de la nariz.

Queper Son Aje

También conocí a un señor que me dijo varias cosas.
Me aconsejó que no me case con el hombre al que más ame, sino con el hombre que más me ame a mí, porque yo puedo aprender a amarlo; pero enseñarle a él como quererme, no.
No sé, no sé.
También me dijo que sus tres sueños para poder morirse tranquilo eran:
-Conocer completamente a una mujer, pero decía que lo había intentado y era imposible.
-Estar con un hombre, porque los que se fueron, no volvieron, así que no debe estar tan mal.
-Y robar a mano armada a un laburante, la guita de su sueldo. Porque según él, el hombre es 25% homosexualidad, 25% sadismo y otro de racionalidad y otro 25% que no me dijo. Y la mujer es 30% masoquismo, porque mirá si no, todo el dolor que tienen para traer una hijo al mundo y sin embargo no lo cambian por nada, y un 30% de sensibilidad. El otro 40 tampoco me lo dijo.

Coplas

A la tu vera verita vera
quise posar los piecitos míos
pa' que tus tibias aguas me dieran
desde la nuca un escalofrío.

A la tu vera verita vera
que yo contuve las manos mías
de acariciar tus olas morenas
por miedo a estropear tu gallardía.

Ayer en la pileta había dos mujeres a quienes la palabra "discreción" les había sido robada de su diccionario. En su lugar había una red de telarañas de gritos intentando reemplazar el agujero producido por ese término que jamás habían oído. En sus vidas.
También salí a andar en bicicleta y descubrí que pienso. Mucho, mientras ando. Pero después me olvido y ya es tarde para escribir taradeces.

Muertitos

Los muertitos pueden no encontrarse en los cementerios, pero sí en los placares.
Hay gente que tiene muertitos repartidos por toda la ciudad. Cada esquina es un muertito.
Los muertitos a veces se la pasan llorando por los rincones y a cad transeúnte que se les cruza le cuentan sus desventuras. Otros, en cambio, están tan inexistentes y silenciosos como cuando estaban vivos.
De tanto en tanto, los muertitos pueden visitarnos en sueños pesadillosos y nos traen sabores de tiempos pasados, sudores que podrían haber sido, vengándose en su ausencia.
Algunos muertitos entran en estado de putrefacción y molestan porque hacen más perceptible su resencia/ausencia.
A otros muertitos hay que seguirlos hasta el reino de Hades (que nada tiene que ver con la soja), para clavarles su bien merecida estaca y así conseguir que no aparezcan más.
Yo creo que quienes guardan a los muertitos en el placard son porque en el fondo les gusta sentir sus hedores y saber que siguen, aunque muertos, detrás de esa puerta.
Los menos son los muertitos que rehuyen de los vivos, pero esos son los que siempre me tocaron a mí.

Frasecilla

Volver a ver aquella piel le causó un relámpago de memoria que recorrió de punta a punta su espina dorsal

Los piojos son en realidad agentes de inteligencia que se encargan de recolectar las ideas de las personas a las que infestan. Por eso a veces nos da eso de tratar de recordar algo que hace poco estuvo ahí y ahora no podemos atrapar.

En mis petites vacances encontré algunas cositas que había escrito hace unos meses y escribí otras tantas. De a poquito, las voy a verter en este bowl, mientras doy vuelta otros blogs que aun siguen cocinándose.

Es increíble cómo los ribetes de la trompeta de Chet Baker pueden llenar los vacíos causados incluso por la vastedad del mar o del cielo estrellado

Araca la cana, que he vuelto.

Buuuuu a los mensajes en el telefonito que
a) no son chekeados/regstrados
b) son perdidos en un plan maquiavélico para cortame la vida social
c) se transforman en algo llamado "mesaje de voz" a lo que no puedo acceder porque no estoy suscripta a ese tipo de plan y sin embargo la cuarzolíquida? pantallita (no, creo que no) reclamaba fervientemente mi suscripción.

Buuuuuuu a las llamadas inoportunas de
a) mi madre preguntando todos los días cuándo volvía.
b) compañeros de facultad que ofrecen trabajo y desestabilizan todo un sistema sostenido rígidamente por hilos de baba y a los que prematuramente digo que no.
c) las llamadas de mi madre reclamando mi presencia porque el color que elegí para pintar el pasillo y la escalera ha quedado horripihermoso (hay precio por mi cabeza).

Buuuuuuuuu a los gatos locos que
a) gri'tábanse de una punta a la otra sus más profundos secretos (y los de los demás. Particularmente los de los demás)
b) en un arranque de bondad cortaba el pasto... y cortó mi proyecto de menta recién plantado y mis hierbitas que no sé como se llaman pero que tenían un gusto genial.
c) se encargaron de amenizar mi siesta en el bosque haciendo uqe el beat de la cumbia sonara a cinco milímetros de mi tímpano cuando la fuente se encontraba a más de veinte metros,

Más consideraciones a la brevedad.

Cosas que no cambian

La semana pasada estaba caminando y me encontré con la parte de abajo de una botella de plástico, cortada (previamente bebida y rota), con un poco de tierra, tirada en la calle. Era igual a la maceta que yo había improvisado días antes. Y sé que si la levantaba y me fijaba, iba a tener los mismos cortecitos irregulares producto de
a) la inexperiencia
b) un cuchillo dientudo inadecuado
Pero mi maceta estaba en el patio de mi casa con una flamante menta. (las mentas pueden ser flamantes? Sin dudas dependiendo de sus tendencias hacia el mentol pueden resultar inflamables, pero no sé si flamantes).
Ahí fue que me di cuenta de todo. Esa maceta la había tirado yo. Es más: se la había arrojado a alguien porque me había peleado. Yo había hecho todo, pero en otra dimensión.
De repente me pregunté lo siguiente, si seguía caminando, encontraría diferentes macetas-culo-de-botella en diferentes estados y circunstancias proveniente de mis yos de otras dimensiones? Y claro, la respuesta fue sí. Y si iba a otros barrios? Seguramente. Y seguramente muchas macetas-culo-de-botella estarían incólumes en casas de diferentes yos, en diversos estados: con otras plantas, aun no cortadas, con diferentes niveles de tierra, etc.
Ahora, una certeza tenía: Si me llegaba a cruzar con alguna de mis otras dimensiones, tendrían puesto el mismo vestidito rosa que yo.

Cuando venía para acá, en un semáforo me quedé mirando a un tipito que estaba en un rincón, y me acordé del poema de Fernando Pessoa que cuenta más o menos que alguien viajaba por la ruta a Lisboa y que cuando pasó por una casita en el medio de la nada hubiera deseado ser el habitante de la casita. El tipo de la casita sobre la ruta, miró pasar un auto y deseó estar manejando camino a Lisboa.
Con todo, me gustan los zapatos que tengo puestos. O mejor dicho, el pasto uqe estoy pisando.

Y pensar que a nadie le importa esta bulshit depresiva en la que está deviniendo este blog. Tampoco era mi idea terminar en esto. Pero la verdad es que me sirve. Así que a los que no les gusta, bánquense(me) un mes, que seguramente habrá otro panorama.

Superflash y la teoría del eterno retorno.

Hoy ahogué mis penas en un vaso de vino rosado (dos, en realidad). La verdad que hizo algo de efecto, porque me reí un poco. No quiero hacer apología del alcohol, pero bueno. Ojalá se venga la tormenta del siglo y me limpie de todos los males y todas las angustias. No porque las cosas desaparezcan, sino que me cambie la cabeza, que no me pre-ocupe tanto.

Estaba a punto de escribir que ya era una fracasada como guionista, uqe mejor sería si me dedico a la tornería, la electricidad, la mecánica automotriz o la plomería. Pero despues pensé en que la vida o lo que coño fuere te lleva para donde quiere y el destino, si existe, te traiciona y te lleva hacia lugares insondables. Y te pone tan al límite que hace que tengas que relajarte. A las patadas. Pero estoy en un lugar donde nunca quise estar y se están abriendo cantidad de puertas que no puedo ver porque yo ya me había elegido un destino, un camino. Y nada quita que finalmente llegue a esa casa en un bosque cerca del mar, con ventanas enormes y cortinas que se mueven con el viento, donde se puede ver el atardecer de las siete de la tarde, con un buen vino en la mano y quizás alguna compañía más interesante que un perrote. Sin despreciar a los perrotes, claro.
No sé. Hace años que estoy al filo del abismo pero creo que esta vez voy a tener que decidirme entre saltar, dibujar un puente -o confiar que el puente ya está ahí-, volver sobre mis pasos o infinitas posibilidades de las que aun no soy conciente. Alguna cosa me lleva a creer que algo bueno va a salir, de esto. Aunque mi cuerpo se rebele y me contradiga.

Estaba contenta porque estaba llevando las cosas a buen término, pero una vez más Las Cosas me hizo un corte de mangas, de la tribuna bajó un "¡Ole!", y se fueron al demonio. Bah! todavía no se fueron. Se están yendo. Las Cosas está balanceando sus pies en la cornisa, mientras que por más que yo quiera aferrarme al piso, sé que ineludiblemente tendré que vérmelas con el vacío.

Ya se puede afirmar que la gente ha vuelto de sus vacaciones, porque en vez de estar más relajada, la calle está más ruidosa, la gente se casichoca todo el tiempo, hay bocinazos por doquier y los embotellamientos están a la orden del día.

Leónidas

Hace un par de semanas que la ciudad está forrada de Dientes de León. Esas cosillas voladoras a las que se les piden deseos y que parecen la Pantera Rosa cuando sale del lavarropas.

Estornudar es fatal.

Ultimamente estoy estornudando mucho, y si bien no despliego gran parafernalia (nada de amplios espectros sonoros ni gestos ampulosos), no puedo evitar recordar que mi papá contaba que cuando él era chiquito, un pibe de su barrio se había muerto porque estornudó y al bajar inexorablemente la cabeza con involuntaria violencia, se clavó un fierro en la frente.

Vea qué cosa que es la vida, diría mi buen Luca.

Solo como mate de estudiante.
Porque el mate estudiantil es así: solitario, autista, inconstante; caliente-tibio-frío, con tendencias al lavado, falta el respeto al arte del buen cebar (no se le puede estar haciendo huequito cada vez que se vierte el agua). Cómplice de las distracciones: la visita al baño es obligatoria al menos una vez por hora. Es un compañero silente, desinteresado, muchas veces olvidados.
Qué tipo macanudo el mate, no?

No sé si ya dediqué esta página para hablar de un personaje que hay en mi barrio. Es feo. Ni siquiera pasable. Feo. (Y eso que lo digo yo, que...). Igual, no importa tanto. He tenido la oportunidad de pasar a su lado en varias ocasiones y pude apreciar el nivel de su discurso. No. Gracias, prefiero hablar con una pared, puede mantener una conversa más coherente. No es que tenga que ser Rolón, en lo Absolut!, pero...
Ahora bien, el sujeto en cuestión se viste tan pero tan bien. Con sobretodos, pilotos, pantalones negros (mi imaginación me dice que son de cuero, pero debo admitir denim), camisas ídem, botas (creo que hasta tejanas). Con tanta onda, que estoy confundida. Evidentemente soy una maldita fetichista.
La semana pasada, también, vi a otro tipito, por la calle, Salam Hussein, de ese tipo de personas con las que no podría pasar una hora tomando un café. No es prejuicio, es falta de interés. No hay nada en común lo suficientemente intenso como para mantener una (tan sólo una) hora de conversación. Pero estaba tan bien vestido, con un aplomo particular, con grandes solapas, tan elegante. Es increible que un par de trapos logren trazar un puente entre una persona y mis ojos. (Aunque el puente no sea más que un espejismo).

Noche de Blog

.
21:00
-Che, qué vas a hacer esta noche?
-Y... No sé... Puede que salga... Puede que haya una fiesta... Por?
-Porque yo me voy a bailar música africana
-Uhhhhh... Hace mucho que tengo ganas de ir. Uh....
-Bueno, fijate.

Me fijo. Impass de llamados telefónicos, arreglos y desarreglos con unas u otras personas.

22:18
-Che, voy.
-Bueno.
-A qué horas pensabas salir?
-Y... yo pensaba estar allá a la una, pero decime vos, cuando quieras salir, salimos,
-Oki.

23:49
-Che, le avisé a algunas gentes para ir.
-Si, dale. Cada unos hace su vida.
-Sí, sí.

Mutismo, calcé pollera, calcé zapatotes, pintada de ojos con efecto suash (levantada de autoestima). Cartera lista.

24:32
-Che, Na, yo ya... Na... Naw...Nawel... NAWEEEEEEEL!!!!!!!
cri cri

24:40
En la parada de colectivos no está.
-No viste un chico así y asá?

24:51
Colectivo hacia el lugar. Mastico bronca sabor a menta.

1:30
Llegada a Africa. Me abren la puerta. Subo. Grillitos por un lado, sapitos por el otro. El loro no está. El lobo, tampoco. Bajo. Al muchacho de la puerta
-No viste a un muchacho así y asá.
-(castellano divertido) Sí, vino y se fue. Tal vez está allá en frente.

Allá enfrente no estaba. Vuelvo a la puerta de Africa. Aparece otro señor.
-No viste a un muchacho así y asá.
-(castellano divertido II) Ahhh... Así.... y asá....
-Sí, así y asá.
-(castellano divertido II) Sí... Vino... Tenía una remera color.... roja?
-Puede ser...
-(castellano divertido II) Sí, vino. Dijo que iba a dar una vuelta y después venía.
-(castellano divertido) Por qué no te fijás en Plaza Dorego.
-Sí, puede ser.
-(castellano divertido) Pero cuándo volvés?
- No sé
- (castellano divertido) Vení en unos quince minutos que si viene y no estás no sé qué le digo y te va a estar esperando acá. Vos lo vas a estar buscando a él y él te va a estar esperando acá.
- No, yo lo voy a buscar y en un rato vuelvo.
-(castellano divertido) En quince minutos?
- Sí, en quince minutos.

1:45
Plaza dorrego, mucha gente, pero Nawel no está. Tampoco me lo imagino por acá. Ruido de tambores. Ahí puede ser. Defensa derecho. San Juan. Y de pronto, todo se ve blanco. La luz? No. Espuma en los ojos y los lentes de contacto la reputa que los parió.
-Che, loco qué te pasa? No ves que me tiraste espuma en los ojos?
-Uhhhh, disculpá. Qué linda que sos.
-Me importa un carajo! Me arde! Tenés fuego?
-Si, tomá. Como te llamás?
Más espuma.
-Loco, la puta madre! Otra vez me tiran espuma en los ojos!
-Encendé el cigarrillo
-Poneme un poco más de espuma acá así emparejo, por lo menos...
-Cómo te llamás?
-Qué te importa, me estás llenando de espuma, no te voy a decir como me llamo. Media pila! Nawel!!!!!!
-Ja! estás toda blanca. Qué hacés?
-Vos qué hacés, cuando salí de la pieza te habías ido.
-Como dije que cada uno hacía su vida...
-Sí, pero veníamos juntos!
Bueno.

Murga 0 onda. Más y más espuma. (si te digo que es carnaval, vos apretá el pomo)
Yo blanca. (más blanca).

-Esto no tiene onda. vamos a Africa?
-Dale.

2:17
Africa. II parte
-Lo encontré!
-(castellano divertido) Viste que era él?
-Sí
Entramos. Creo, me pareció ver algún loro. Y nadie más.
-Nos sentamos?
-Bueno.
...
-Querés que nos vayamos?
-Sí.
Salimos
-(castellano divertido) Ya se van?
-Sí, es que estamos esperando a unos amigos que todavía no llegaron.
-Poca gente, no?
-(castellano divertido) Sí, pero ya llegan.
-Sí, bueno, vamos a dar una vuelta. Chau
-(castellano divertido) Chau.
-(castellano divertido II) Lo encontraste!
-Sí, lo encontré!
-(castellano divertido II) Ya se van?
-Sí, estamos esperando a unos amigos...
-(castellano divertido II) Ah...
-No hay mucha gente, no?
-(castellano divertido II) No, pero ya van a venir.
-Y ayer como estuvo?
-(castellano divertido II) Más o menos...
-Mucha gente de vacaciones...
-(castellano divertido II) Sí, vacaciones...
-Bueno, la próxima, entonces.
-(castellano divertido II) Sí, la próxima.
...
-Vayamos para plaza dorrego a ver qué hay.
-Bueno.

3:13
Plaza dorrego, 0 onda.
-Perdí la noción de las edades. Yo te señalo a alguien y vos decime qué edad te parece que tiene.
-Bueno.
-Esa
-No la ví.
-Esas chicas
-Y... la más bajita, 21 y la otra unos 25.
-Esas.
-22, 23
-Esa parejita
-28, más o menos.
...
-Che, estoy cruzada, lo mejor que te puede pasar es que me vaya.
-Bueno, vamos.
-Quería hacer algo divertido, pero como estoy, por más que esté en el lugar más divertido del mundo, no la pasaría bien.
-Estás cruzada.
-Sí. Si querés salir, salí, eh? Si querés hacer algo...
-No, creo uqe no hay nada bueno para hacer. No hay nada de gente. Este lugar está raro. Yo antes venía seguido. despues dejé de venir y cuando volví despues de dos años estaba todo cambiado.
-Sí, puede ser. Los lugares mutan.
-No hay nada de gente. Es febrero. Me encanta febrero.
-Ah...

4:28
Tengo olor a barajas usadas en las manos. Me voy a dormir.

Apuntes sobre Aída Luz.

I

Se dice de la Sra. Luz que su sonrisa en realidad no es tal, sino que es una mueca, y que si se divide su boca en dos, una parte está sonriendo por una leve curvatura en la comisura y la otra permanece impertérrita en su seriedad. Y de su mirada, que se encuentra mirando un punto fuera de campo, no en dirección al espectador como parece a primera vista.
Existen algunas discusiones respecto a que sea una persona o tal vez un grupo de personas las que escriben (aparentemente un grupo que se conformó después de que huyeran de diversos neuropsiquiátricos).
Se dice de ella que camina a lo malevo, que es chueca y que se mueve con un aire compadron. Critican la voz, el modo de andar, la pinta, la tos.
Algunas teorías afirman que cuando los sistemas planetarios chocaron una partícula cayó en tierra fértil y que así fue como ella apareció. Como también, que responde al principio de entropía.
Otros, en cambio, se inclinan por decir que cuando se sabe a qué velocidad va, no se puede determinar en qué lugar se encuentra. Por el contrario, cuando se sabe dónde está ubicada, nadie puede asegurar a ciencia cierta a qué velocidad va.
Se han encontrado manuscritos en Mar Chiquita, cuyo autoría se ignora, que manifiestan que ahí donde haya un trozo de madera, Aída Luz estará. Que no tiene lugar de residencia ninguna, que habita en cada corazón.
Corrientes de pensadores orientales dicen uqe Aída proviene de la India, que bajo un árbol de Loto fue cobijada durante una tormenta, pocos minutos después de nacer y ahí aprendió a hablar en lenguas (estos intelectuales no especifican cuáles).
Debido a las próximas elecciones en los Estados Unidos, ha circulado el rumor de uqe la Sra. Luz habría conducido uno de los dos aviones que se estrellaron contra el World Trade Center en 2001, y que habría sobrevivido, por lo que un grupo especial de FBI se encuentra rastreando su pista desde hace dos años.
Por el momento, estas son algunas de las posibilidades que se barajan respecto a esta mujer, en breve compartiremos las que nos sean permitidas.

Antes era mujer de pocas palabras. Una mañana, el Sr. Pocas Palabras salió a comprar cigarrillos y no volvió nunca más.

Se tocó la herida en el muslo derecho. Todavía podía sentir los dientes que ese lobo le había clavado hacía más de tres años. Algunos días le dolía más que otros, aunque ya no le dolía como antes.
Tampoco frecuentaba los cementerios ni los zoológicos de noche. Recordaba vagamente aquella última vez, la del duelo. Y recordó el vacío que hubo despues de aquella.
Bebió un poco más de su vino y se sentó a mirar el fuego. El frío hacía agradable la cercanía.
Carmilla quedó hipnotizada. Quieta, estática; abstraída mientras su mente viajaba hacia abajo.
Nuevamente el dolor punzante le atravesó su pierna. Recordó los tiempos en los que despues del enfrentamiento anduvo vagando, harapienta, huyendo de la luz que creía su enemiga hasta que una mañana se vio sorprendida por el amanecer. Por el sol blanquecino e inocente del amanecer.
Ese día se internó por primera vez en los bosques y supo de los árboles. Supo así de los árboles. Y conoció los árboles.
Al día siguiente escaló una montaña y cuando llegó a la cima, se hizo aprendiza de una piedra. Aprendió a hacer silencio.
Otra vez, encontró un nido abandonado. Sólo había un huevo. Carmilla lo ubicó debajo del sol. Le dio calor con sus manos durante muchos días. Pero no aprendió a esperar porque un mañana se cansó y lo abandonó. Al día siguiente el cascarón se rompió.
Durante las noches seguía caminando iluminándose con una pequeña luz que salía de ella. De algún lugar diez centímetros más adentro que su cuerpo. Carmilla empezó a reir.
Una de esas noches, se encontró frente a las puertas de un castillo. Las empujó sin golpear previamente. Mme. Bathory la esperaba del otro lado lacónica, altiva.
Rápidamente tomó a Carmilla bajo su protección. Era una mujer severa, adusta. Pero justa a su manera y hermosa. La condesa se encargó de vestirla, darle techo, recordarle su nombre, -o ponerle uno nuevo- y de enseñarle algunos secretos para ayudar a crecer a su luz.
Un día en que las dos habían bebido demás, Carmilla le preguntó dónde se hallaba el Conde. La condesa hizo una mueca de desprecio y brevemente contó que él había liderado una horda para quemarla en la hoguera por bruja, durante la Inquisición, una vez que la vio brillar un poco más que lo normal. No habló más del tema. Sin embargo la miró a los ojos.
-Hay dos clases de personas,- dijo -, las que tienen fototropismo positivo y las que tienen fototropismo negativo. Las segundas no saben ver tu luz. No saben que la luz es luz desde el prmer día de la creación, por eso te rechazan. Y las primeras se acercan a vos como sanguijuelas y se quedan pegadas consumiendo tu luz.- Hizo una pausa. -Hay un tercer tipo de personas, pero....
-Pero qué?- pregunté.
-Pero... esas personas sólo aparecen en los libros, y... yo nunca he visto a una.– Mme. Bathory quería restarle importancia al asunto. –Lo importante es que sepas que si te quedás más de cinco minutos (en tiempo o distancia) junto a alguien que no sabe ver tu luz, vas a terminar más vulnerable, más indefensa. Hay ciertas cosas que ya no podés soportar como antes. Tu luz se lastima. Y si perdés tu luz, perdés el camino de regreso hacia vos misma. Y vos ya estabas perdida y herida por un lobo. Y yo te encontré, te curé, te di un nombre y un lugar. Y no quiero que salgas nunca de este castillo. Acá vas a estar más protegida y segura.
La Condesa, suspiró y añadió antes de levantarse. –Pagar ese tipo de amor por luz, creeme, es una ganga. No hay nada allá afuera que realmente valga la pena.
Carmilla volvió de su ensueño, vació su cantimplora de vino, se calzó las botas, apagó el fuego con la tierra y siguió su largo camino bajo la luz de la luna.

Una de las cosas que me saca el aire son las plumas. Acabo de toparme con una Bic Rondo negra, que dentro de las biromes es lo más placentero para escribir. Es una señal del destino.

La ciudad me dio una grata sorpresa hoy. Cuando salí de un local a comprar un cigarrillo escuché una voz familiar a un volumen considerado, en plena calle Florida. Me detuve y reconocí esa voz pelada, cirrótica y heroica de mi infancia. Y no me puse "azul". Y recordamos a medias (yo a medias, él no) a Percussion Baby.
Fue un muy lindo reencuentro. Un pedacito de mí en el centro de la ciudad.

Esto es un aviso, para que despues no digan que no les avisé.
Estoy pensando más que muy seriamente en que si llego a lograr, -algún día-, ser la directora del Instituto Nacional de Cine y Artes Audiovisuales (INCAA), voy a prohibir las películas extranjeras tales como: Cuentos de Verano, El diario de Brigitte Jones, Cuando Harry conoció a Sally, etc etc etc. y que las únicas películas de amor que se exhiban será mías. Y todas van a terminar mal.
Archívese!

Ahora que escribí, me siento mucho mejor.

Estos dias que ando por las cercanías de Barrancas de Belgrano, me he dado cuenta que la zona esta llena de gente bien y orientales confundidos. Yo me camuflo bien. Entre los orientales confundidos.

Acabo de llegar (viociosa) y me di cuenta de que comer, rascar y caminar es solo empezar.
Nótese que este teclado (el de Mechi) es muy placentero, apenas hay uqe tocar las letras para que respondan. Mhhhh Y ahora quién me saca de acá.

Estaba caminando por la calle, pensando en uqe malgasté mi oportunidad de quince minutos de internet, por tan solo dos (a lo sumo, cinco). Así que recaí en el vicio. Si hubiera estado en mi casa, no habría escrito, pero aparentemente cuando estoy afuera me dan ganas de escribir. Para construir mi topos desde un utopos. Mi topos creo que esta tan solo si estoy en un utopos y tengo uqe construirlo. Como este cibercafé. Este es mi mundo. Estar escribiendo. Esta soy.
Creo que el hecho de haber pasado mucho tiempo sola, caminando, me produjo un gran flujo dialógico conmigo misma. Todo el tiempo estoy hablando conmigo. Como ahora, como esto. Porque en realidad escribo esto porque lo estoy pensando. No para que sea leído. Para sacarlo de alguna forma. Como un peso de encima. Pero no quería hablar de esto. Es gracioso, en realidad, porque venía pensando en el peso que estoy cargando. Hice lo siguiente: cargué una mochila con las cosas que tengo que estudiar y las estoy transportando de aqui pa´ allá sin sacarlas. Porque no me basta el peso que significa en mi consciencia, lo tengo que poner sobre mis hombros. Que lindo, no? También estaba pensando en que hoy despues de un tiempo, tenía ganas de caminar, que me encantaría irme caminando a lo de Mechi, pero tengo mala suerte con los zapatos y no hay ni uno que no me saque ampollas y afines. Pero estoy disfrutando de caminar por Plaza de Mayo como turiste (turista triste). Me gustaría tener una camara de fotos conmigo y sacarle fotos a la gente. La cara de las personas. Si me dicen algo, les hablo en otro idioma ("yo no hablar español") y listo.
Estaba pensando en otras cosas que no me acuerdo. Ah, de las interminables charlas conmigo misma. Qué placer! Qué silencio! Qué soledad!
Hago una denuncia: las luces intermitentes del cine Gaumont hacen ruido a cada cambio! deben ser una tremenda compañía para quien anda por la zona. Otra cosa: cada vez que paso por algun lugar donde estuve filmando (trabajando, aramos dijo el mosquito), me agarra cosit. Y me acuerdo y podría reproducir los planos casi exactamente. No sé dónde está el corto que hicimos el año pasado (en Mariembad).
Guau, necesitaba esto (cada vez que digo Guau! me acuerdo de Jorge Lanata)
No tengo nada más para decir, pero me van a cobrar quince minutos y los quiero aprovechar.
Otra cosa que me gusta ver, tambien es la zona, son los hombres de alrededor de sesenta años que se juntan en bares a mirar pasar señoritas. Cada tanto les dicen cosas, me causan mucha gracia, a veces hasta ternura.
Mhhh... Lo mejor va a ser irme. Si me quedo un rato más acá sin escribir nada, me voy a poner a releer y voy a borrar la mitad de las cosas. Entonces esto no será un libre fluir de la conciencia.
Pero se siente tan bien apretar las teclitas de este ordenador tan ajeno! Tan manoseado...
Ultimamente veo cada vez más preadolescentes con imagenes fuertes, escudados detras de darkytudes y punkeadas. Son muy raros, porque basicamente son todos iguales. Ellos también me dan ternura, con sus quince años, sus aros faciales, sus medias rotas. Eso no da miedo. Eso ya no da miedo. Están tan dentro de todo que aunque intenten salir de la forma más violenta, se enredan más en el sistema.
Seguramente si pienso unpoco más esto, piense otra cosa, pero en primera instancia es lo uqe me sale.
Quiero aclarar que todos mis momentos en silencio son así. Y eso que sólo han pasado cinco minutos. Menos mal que no existe la posibilidad de monitorear pensamientos. Por ahora.
A veces tengo miedo de enojarme tanto tanto y empezar a hablar sólo en portugues, como uno de los casos que tuvo Freud. No estaría mal. Cambiaría mi forma de pensar. No estaría mal... Dicen uqe los idiomas estructuran de otra manera el cerebro. Como ser zurdo. Siempre por una cosa o por otra, me llevo muy bien con los zurdos. Es más, si alguien que no conozco escribe con la mano izquierda, automáticamete me cae bien. Tengo cierta admiración. Los que conozco tienen relámpagos de genialidad. No sé si es una genialidad sumamente positiva (en el caso de Christian, creo uqe sí) pero... no sé...
No tengo la menor idea de donde provenga la expresión "por ´h´ o por ´b´". Me intriga mucho. Tampoco sé de dónde venga el gesto del corte de manga. Si alguien lo sabe, por favor, expliquemelo al
wizum@argentina.com

Cambio y fuera.

ATENCIÓN!
Lo que sigue es fundamental para la mejor continuación de sus vidas, presten atención.

LA OPCIÓN "DESCONGELAR RÁPIDO" DEL MICROONDAS NO SIRVE PARA UN CARAJ

(Es palabra de la señorita)

Si seguimos el tipo de adivinación que propugnaba mi abuelo, la lógica del pelo enroscado en el dedo para saber los nombres de los/las posibles candidatos/as, el corte rebajado en cabelleras femeninas, daría un abanico más grandes de posibilidades debido a la variedad de longitud en los filamentos pilosos y por ende (Michael), el científico a cargo de esta operacion llegaría a mayor cantidad de iniciales; por lo que su portadora podría tratarse de una muchacha de costumbres elásticas o bien una mujer con suerte.
(Alberto Giordano, filósofo estilista)