A esta punto del miedo en mi oscura sola casa, da lo mismo que aparezca un ladrón armado como terrorista, que una cucaracha. Es lo mismo.

Ojo sugterráneo

Ayer en el subte había un señor que tenía un par de manos que parecían un par de estrellas de mar.

Mis dejavuses son espiralados. Es decir que en su inaccesible centro hay recuerdos , jirones de sueños, memorias ajenas que conviven en un magma en constante ebullición, siempre a punto de desbordar.

Qué es esa sensación extraña que queda en las piernas después de un susto? Será el mismo miedo enserpentineado que se enrosca desde la profunda conjunción de las rodillas hasta el pecho mismo, donde estalla en diversas aristas aguijoneantes?

Me doy cuenta de que soy chueca en el preciso instante en que percibo los Hema Thomas de mis tobillos. No antes, no después.

Tengo una chica amarilla enfriándose en mi congelador

A ver cómo me explicás esto?

A ver, vos, que te la das de superpowerpuff, que decís que es más capaz que vos, que te hacés el snob sectario con eso de grupetes de pertenencia e invitaciones limitadas. Que te hacés el loco juntando consonantes inconectibles, impronunciables, más que de una manera gutural.
Podés explicarme por qué demonios no consigo acceder a mi casilla, maldito Gmail engualichado!!!!!!!

Descubrimiento espe(cta)cular

Descubrí -no sin cierto pudor- que las baldosas del baño de mujeres del Cinemark de Belgrano son tan brillantes, que uno puede reflejarse. Uno, y todo lo que comprenda su campo visual.

Ojito viajero (thnx Mily)

Rozzendi dice:
hay que viajar al espacio para no envejcer
Báthory Erzsébet y las piedras del Valle de la Luna disfrutando del sol dice:
Pero a mí no me molesta envejecer. Por lo menos por ahora que no estoy envejeciendo
Rozzendi dice:
estas bien encarrilada entonces

Duda existencial

¿Cuándo caduca la prohibición de hablar con extraños? Porque a mi no me avisaron y no sé si llevar esta indicación hasta el paroxismo. Por otro lado, ¿cómo se aplicaría esto a la Internet? ¿Puedo hablar con gente en intertnet? por favor, uqe alguien se apiade de mí y me conteste esto rápido. Eso sí, que sea alguien conocido, eh? Si no, mi mamá me reta.

Cruzada

Ya no es lo mismo. Estuve buscándolo durante toda la tarde. Y lo encontré. Ahora ya sin espontaneidad y a punto de perderlo nuevamente cuento que lo encontré mientras caminaba por el medio de Avenida de Mayo, de frente a mí, lo vi en ese hilo de sonrisa semicircular incrustado en la noche lunar. Brillante, amarillo. Y me devolvió la voz en blues: "Why don´t you do right, like some other men do...".

En ese momento (y lo reconfirmo ahora) me di cuenta de que no había nada tan terrible. Ni el dolor, ni la tapita que se sale, ni el tercer botón involuntariamente desabrochado de la camisa, ni las no elecciones, ni la pila de papeles sin archivar. Ni siquiera las quemaduras con cera y marcas de porvida. Ni siquiera que se te borre un blog.

Cruzada

Lo estuve buscando todo el día y recién acabo de toparme con mi Buen Humor. Iba caminando por el medio de Avenida de Mayo cuando lo vi, sonrisa de oreja a oreja, medio rulo encostado en el cielo negro, brillantemente lunar. Y me devolvió la voz en blues: "why don´t you do right, like some other men do..¨".
En ese preciso momento, me di cuenta de que nada es tan terrible. Ni siquiera cerca. Ni el dolor, ni la tapita que se salió, ni el tercer botón desabrochado sin permiso de la camisa, ni lacantidad de papeles sin archivar, las no elecciones . Ni siquiera las quemaduras con cera y marcas de por vida.

Calesita

Cita. Ella tiró el dado. Le tocó cita. Tira los tres juntos. Seis seis seis. Fatalidad. Retrocede 20 casilleros.
Cita. Él tiró el dado. Le tocó cita. Tira los tres juntos. Uno uno uno. Perfección. espera la próxima ronda.

Pidiò ver el beso otra vez, pero en slow motion. Frente a la moviola las cosas son completamente aburridas o simplemente mágicas. No hay puntos medios.
El sonido no era el mismo, claro. Pero aún así se reconoció en esos labios contraídos, ese soft choque, de labios carmín y aterciopelados. La imagen era un eco de sí. De su mente, de su deseo, hecho realidad dentro del mundo de lo virtual. Todo podía pasar en la película. Incluso que ellos se besaran. Era tan maravilloso! Se veía tan bien. Se había sentido aún mejor.
La imagen siguiente la descubrió mirando hacia atrás en la sala de edición. Él había llegado. Pidió ver los planos otra vez, pero a velocidad normal. Ahora el beso duraba un fugaz instante. Y él no había resultado turbado como ella lo estuvo cuando lo vio por primera vez. Dentro del celuloide se encontraba una boca desconocida reflejada en las canillas, haciendo buches mientras se lavaba los dientes. Él se fascinó.
-Esta imagen queda! Todo lo anterior no sirve.
Ella lo miró disimulada y asintió por dentro. Nada de lo anterior había servido.

El bostezo es la versión pública del orgasmo.

Manitos

Desde que refresheé lo lindas que podían resultar las manos, tuve vespertinos encuentros muy agradables. Bellas manos masculinas, en un in crescendo que tuvo como punto álgido (no en el sentido literal, que en realidad es todo lo contrario), como panacea, entonces, las manos de ayer. Hasta hoy las manos más hermosas que he visto. Y como todo lo que sube baja, hoy tuve que toparme en el sugte con una mano horrible a escasos centímetros de mi ojoanteojorretrovisor, una palma muy grande para un dedos regordetes y cortos, cuyas uñas desparejas y demasiado cortas se perdíasn en medio de una masa desgraciada, insertadas a termopresión.

A veces el Azar le juega trucos al Destino

it shots, it wins

Anótese un poroto a Blogger.com en su versión hispanoparlante por la delicadeza de colocar la P donde corresponde en la palabra sePtiembre.
Muchas gracias, se me pianta un lagrimón.

Doble movimiento

Mirando afuera por la ventana del subte, hacia la nada, es decir hacia esa oscuridad que es la nada misma y que hacía que en realidad la mirada no se dirigiera hacia afuera sino hacia adentro en un doble sentido, ya por el reflejo del vidrio, ya por el enmimismamiento (mi manía es sumamente mimosa), me di cuenta que lo que la gente podía ver en mi rostro como una persona ida, en realidad era una persona venida.

Alguien debe estar boicoteando a Pop Radio, porque la mitad de sus discos están rayados. Debe ser uno de Aspen infiltrado. Para mí que es el locutor.

Cuando sea grande voy a tener un local llamado Al Modo Bar (a mí se me ocurrió primero, canté pri, infinito puntito rojo, que sirva como precedente!) y las mesas van a ser rojas y fushas y rosas y amarillas. En los rincones habrán metonimias de películas (el todo por la parte. Era sinécdoque?) como una capota, una peluca, etc etc etc.
Sólo necesito un socio capitalista.

El silencio del Kairel

Sólo tenía que decir que no. Tan simple como eso. Un no a timepo hubiera evitado la pérdida mayor. Apuntar, elegir, porque no estaba eligiendo, sino apretando a tontas y a locas (esas son las más fáciles!) el botoncito uqe estaba marcado por default. Si yo en cambio hubiese tomado el mouse con decisión, le hubiera mostrado quién manda dirigiendo la flechita hacia la palabra "No", jamás habría perdido ese blog extenso que había logrado después de días de mutismo literario.
Igual, siempre es más facil llorar sobre la leche derramada.

Más meditancias

Las personas y las cosas tienen un lugar más o menos estable en la vida de cada uno. Pero cuando uno se desestabiliza, esos lugares ya otorgados se confunden, se corren. Como las tempestades en los barcos. Hace falta, entonces, que regrese la calma para que las cosas y la gente vuelvan a tomar un lugar, bien el antiguo, bien uno nuevo.

Minimal

Me pinché el dedo con la puntita del barquito hecho con el papelito de un conito Jorgito.

Querido Diario:

Hoy fue un día mejor que los anteriores, pero todavía no recupero el ritmo. Y no sé si alguna vez lo haré. Ay!!!

Sacando la payasada obligatoria, acabo de entrever un par de blogs ajenos y angloescribientes, y me sentí como si estuviera leyendo algo demasiado íntimo. Qué estamos haciendo con estos escritos? Qué son los blogs? Para quién escribimos? Para quién cuernos escribo? Estaré haciendo de esto algo muy personal y ombliguístico, cuando debería ser algo más... casi laboreal?

Prometo que en algún momento estas preguntas inconexas llevarán a algo creativo. Algo sin nombre. Como el epitafio para Nicole de Marseille que en realidad cito acá tan sólo para recordarme que quiero escribirlo. O al menos, lo quise alguna vez.
Porque este es mi diario íntimo, el cual escribo tirada en la cama boca abajo mientras balanceo las piernas y como un chupetín.

Ouro

Me encanta viajar en auto. Sobre todo cuando está feo o llueve (o ambas) y/o es de noche. Siempre sin hablar porque como las caminatas, los viajes en auto son también transiciones. No solo espaciales ni temporales. No me gusta hablar. me gusta estar completamente entregada a mis pensamientos, a mis no sueños (pese al vox populi, la menor cantidad de las veces es cuando realmente me abandono). Y las nubes cerradas y pálidas ayudan a que la atención recaiga adentro. Me pregunto si funciona como las caminatas, que a igual calle igual pensamiento, como me suele ocurrir. Por ejemplo, en Rivadavia pienso en contestaciones divertidas para escribir, en Uruguay busco la mayor cantidad de cosas posibles que puedan hacer de mi día un día más agradable. En Corrientes me cuento historias. Y pasa un auto cuando el hombrecito malo hace ya tiempo que está firme frente a mí. Pero yo no lo veo. Y el auto casi me pisa. Pero es que estaba en uno de los meollos principales de la historia. me había quedado estancada y no la podía seguir. Entonces por eso no vi el auto. Que es el auto en donde yo estoy sentada del lado del acompañante, callada, mirando haci afuera, muy metida en mis cosas como para prestarle atención a las cosas que suceden a mi alrededor.

Transgénico

Me acabo de tomar un café que en el fondo tenía gusto a pancho. (En el fondo del sabor, no el del café, donde había borra.)
Plop!

Feliz día a mis manos demasiado pequeñas, y a mis dedos, con pintauñas de plasticola roja que venía en el Tamy.

Final

... Y así fue como Ricardo, Guillermo y Al pasaron por mi vida, en un oleaje de éxito que salpicó mi libreta universitaria.

Perseguidor plateado

El perseguidor viajaba ayer en la línea 86, camino a San Telmo, o quizás La Boca. A su lado, su Dedée. En frente, la condesa (¿o era marquesa?). Luego cambiaron sus lugares. Cuando subí Johnny traducía del inglés para que la marquesa (¿o era condesa?) y Dedée se comunicaran, pero llegó algún momento donde todos se pusieron a hbalar en español y ahí fue cuando cambiaron de lugar. Desde uno de los últimos asiento veía a Charlie o Johnny, que en esta versión plateada no era negro, que tenía unos enormes anteojos y a pesar de la noche cerrada, usaba un gorro con visera. Me sonrió un par de veces, mientras yo me acomodaba el pelo, antes de sentarme. Debió haber sido gracioso verme, con el abrigo negro de juventud de mi mamá, un talle más pequeño, con las mangas y la espalda estrechas, intentando envincharme un lazo color rojo en dos vueltas. Una y otra vez sin conseguirlo. Yo me hubiera reído. Pero su sonrisa era invitadora. A su lado la Dedée y la condesa/marquesa se llevaban bien, charlaban como amigas. Él, faraónico acariciaba a la de su lado. Los tres reían. Él y sus tres amores -las dos mujeres y el saxo entre sus piernas que no dejaba de tocar en un gesto casi autocomplaciente, aunque unas páginas más adelante debería perderlo en el métro de París- estaba invitándome a participar de su pequeño harén.
Pero no había mujer vestida de rojo, ni cajitas llenas de cenizas, ni crítico de jazz, ni librito de Dylan Thomas. Así que devolví la sonrisa y me bajé en cuanto el triste transporte alcanzó mi destino.

Schumi Gumi

De hecho, la caja de cambios, ya en el final, no soportó mis violentos embates entre la primera y la marcha atrás y decidió uqe para ella eso ya era suficiente.
Hoy, pese a la espesota cortina de niebla ante mí y mis ojos de luna maquillados (así como seguramente tantos otros), asistí a mi clase anual de manejo, porque venía rumiando la idea de tomar el control. Del auto. Y de mi papá, lo suficiente como para convencerlo de acompañarme (él y su R12 joya siempre taxi), la Carcachita del Dr. Chapatín, el Montañamóvil.
Pues bien, los resultados fueron excelentes, me divertí atropellando a unos Ray Connits a diestra y siniestra (en el sentido literal) hasta que finalmente conseguí pasar repetidas veces mientras un corito de ángeles cónicos me cantaba Chanson D'Amour (Ratará tará...) al verme pasar.
Pensé que tenía que hacerlo marcha atrás, pero fue una aplicación automática del: si puedes hacerlo difícil, para qué ir por lo fácil.
Y cuando ya me estaba acomodando, me di cuenta de que una persona se vuelve turra detrás del volante. Y si ya de por sí es jodida, se pone aún más jodida.
Así hubiera seguido un poco más, pero la Caja Vengadora tomó el toro por las astas y mi papá retomó el control de su barco.

Perfecto corolario

Mi cabeza es, asimismo, una tostada en el aire que no sabe a ciencia cierta si se estrellará de mermelada contra el suelo, o bien del lado donde se encuentran sus cinco gatunas patas. O si por el contrario dará varias piruetas en el aire hasta caer de canto para volver a dar mortales con todo ahínco, para finalmente caer sabiendo que nunca más podrá repetir esos saltos ornamentales.

Supe que era mi día de suerte cuando, tras mil volteretas en el aire, mi tostada cayó del lado seco sobre el piso.

El trabajo de parto comenzará mañana a las 5,30 am y continuará -con suerte- hasta las doce del mediodía. Pero todo, completamente finalizará sin dejar rastros, el día 4 de agosto. Tras lo cual, habrá que tomar una decisión con los hechos ya consumados.

Hasta entonces

S.O.S BLOG   Alguien puede decirme qué está pasando aquí? Es cierto que ya no tengo la performance de meses ha, pero esto es demasiado. Imaginaba que una represalia podía pop out en algún momento, pero... WHATSSSSSS? Ningún blog por muy orgiástico o saturnino que sea va a tomar las riendas de mis publicancias. Conste en actas.

Poco después

Y ahora voy a darme un baño para sacarme de encima los jirones de recuerdos.

Su voz cortó los casi dos mil kilómetros al medio. Tan poderosa era, que hasta podía hacer desaparecer el espacio en una mínima articulación. "Hola", dijo, y eso fue todo. Como si hiciera falta más. Su amor colma cualquier intersticio de silencio. Perfección.

Pitufo gruñón cruza Burro de Shrek (Porque toy soliiiitoooo!)

Como si tuviera que aclararlo, pero desde luego que si no creo en el año nuevo -al menos no con el que comienza el 1 de enero-, menos voy a creer en el día del amigo. A mí que me acusen. Mis amigos bien amigos son todos los días que nosotros queramos. Así que, Efemérides, no molestes!!!!!!!

Qué chucho, Manucho!

Puffffffff!!!!!!! Borré un blog y de repente no vi más a Relox y me asusté. Eso nunca va a pasarte a vos, mi queridísimo blog. Yo te amo. Aunque te preste menos atención que antes, yo te amo. Sos sangre de mi sangre (de la tintosa, la negra que corre por mis venas). Sos el Olorín para mi Stimpy. My treasure, my precious. El fútil botín debajo del dragón. Las flores de los tachos de basura. Mi bañera de agua sucia. Los parches de mis converse que ya no dan más. El alambre de loatamoconalambre,loatamo. El beso de chau. El profundo devaneo en mis caminatas por rivadavia, por uruguay, por corrientes. El vaivén de las olas cortitas cuando mis pies están enterrados en la arena.

Yo te amo, con cada una de mis células (las muertas y las vivas)

Like a prayer

Oh, amado Xeñor! Ruégote no permitas nunca que caiga en las redes de ese horrible peinado que conjuga lamida de vaca con nido de pajaritos.   Ni a mí ni a quienes me rodean (sabiendo que si en esos oscuros designios de la moda cayecen, veránse expuestos a mis más temibles carcajadas)   Por los siglos de los siglos de los siglos de los siglos,   Amen.

Releyendo el cosito de arriba se me ocurrió un abralapalabra.

"Abralapalabra Baudelaire: Bau - del - aire. Bau, como la Fura del Baus, pero uno solo, singular. Del Aire porque es aéreo, etéreo, estéreo, porque vola por los vientos cual joven Eolo. He ahí
Bau del aire. "

"Ningún gusano resiste un taco aguja."

Su silencio tomó un lugar en nuestra cena de anoche y desencadenó a mi propio silencio que estalló en pedacitos de corazón, de su corazón, como los de mi propio corazón tan sólo unas semanas antes. Yo no tenía palabras de consuelo porque el dolor me las había robado y hablaban quienes tenían qué decir. Nada más ni mejor que lo hecho podía hacerse. Eso y lo que hicimos después: saber que había una nueva cucaracha entre nosotras e incorporarla inmediatamente en la lista de los que merecían ser pisoteados por el Ka.

Mi Relox se resiste a acompañarme en cada pasito-segundo que doy.

Solaz

Un rayito de sol abrazó a otro rayito de sol, los corazones de los rayitos de sol se supieron saltarines. Y uno de los rayitos de sol supo que si esperaba un ratito, los corazones saltarían acompasadamente y sus brillanteces se verían aun más encendidas. También sabía que el otro rayito de sol podía asustarse si eso sucedía, así que lo soltó enseguida.

Lunática

Hoy me quedé pensando en los sucesos desalunares y me surgió el siguient interrogant, ¿Y si en realidad me desanulé?

Meditancias al copás del 2x4

Cada vez que voy a ver a una orquesta de tango, pienso en postear una crítica, bah! Una apreciación, después. Y nunca lo hago.
Pero este es el mejor momento, anque todas mis ideas quedaron en el efímero momento de la audición, y hoy no tuve un día de lo más inspirado al respecto, porque fue un momento más introspectivo, que pasivo; que es lo que cierta música requiere.
Mientras miraba al director de la orquesta (Orquesta Escuela, Emilio Balcarce), además de toda la ternura uqe me produjo, me hizo ver que la dirección es una de las formas de insertar la música en el espacio. Quitando, por supuesto, los movimientos del músico. Es como una mediatización entre el público -pasivo- y los músicos -activos, pero inmersos en un mundo diferente. Se mueven, pero en otra dimensión-.
La otra forma de espacializar la musica es el baile. Por ejemplo, hoy vi caminar a un hombre y supe que bailaba.
El baile tiene que ver con otras cosas además de la musicalidad. porque es la musicalidad aplicada. A la vida. Cada movimiento del bailarín es danza.
Es como si el baile tuviera otras repercusiones, como si fuera una forma de ser. La gente uqe baila se entrega de otra manera poruqe puede manejar su cuerpo, darle órdenes claras que el cuerpo obedece. No que rechaza y no responde. El cuerpo del bailarín, responde. Es una instancia de dominio personal más grande. Y creo uqe cuando alguien consigue dominar su cuerpo para entregarlo a los vaivenes de una música, no necesita contenerlo en otras cosas. Se relaciona de una forma diferente consigo mismo y con el entorno.
Ven?
Y todo eso por moverse paaaaaaara acá, moverse paaaaaaaara allá!!!

MALA SEÑAL


Mala señal, cruzó las piernas
y el champagne quedó
Cuando dije algo incierto
ella cruzó la calle

La cebolla es la excusa para llorar
aunque solo me quedaré a pagar
esa llamada al servicio internacional

Mala señal, cruzó las piernas!
Y habrá alguien que la espere?
Ojalá que no le diga que yo la hice llorar
Echale la culpa a la cebolla o al
servicio internacional

Y cuando el avión vuele
y cuando el barco vuele
y cuando todo vuele
me convertiré
en un pedazo de cebolla
en un átomo del sol

Mala señal, cruzó las piernas,
no era lo que tenía que ser!
Pero el código me lo hizo entender:
mala señal cruzó las piernas en París y se fue
y se fue de mi.

(Tango 4, García / Aznar)

El color predomina por sobre la forma y el material.

Me pregunto cuánto tiempo tardaré en dejar de querer hacer las cosas correctamente bien. Porque ya me estoy cansando. Esto y todo el resto.

No soy nadie. No salgo en weblogs.com

En fin!