Hoy... Hoy... Cómo canalizo el impulso? Cómo puede ser que hasta el presionar de mis dedos sobre estas letras arbitrariamente ordenadas me produzca placer...
Cuanto voy a esperar antes de ponerme a escribir? Cuando voy a dejar de hacer mis diatribas personales para poder seguirle el perfume a un hombre o una mujer en esta ciudad. O en otra. O a una ciudad misma, porque las ciudades tambien tienen olores. La casa de mi abuela tenía olor. Hace más de diez años que no voy, pero el olor puede venir en cualquier moemnto. Proust la tenía re clara con la magdalena. Hoy no sé por que (o ayer a la noche) tuve cierto aroma kafkiano, porque los libros, las personas, los nombres también tienen olores. Kafka para mí tiene un olor a humedad, mezclado con invierno, a desván o altillo, y color naranja. Kafka es naranja.