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Se miran, se presienten, se desean,
se acarician, se besan, se desnudan,
se respiran, se acuestan, se olfatean,
se penetran, se chupan, se demudan,
se adormecen, despiertan, se iluminan,
se codician, se palpan, se fascinan,
se mastican, se gustan, se babean,
se confunden, se acoplan, se disgregan,
se aletargan, fallecen, se reintegran,
se distienden, se enarcan, se menean,
se retuercen, se estiran, se caldean,
se estrangulan, se aprietan, se estremecen,
se tantean, se juntan, desfallecen,
se repelen, se enervan, se apetecen,
se acometen, se enlazan, se entrechocan,
se agazapan, se apresan, se dislocan,
se perforan, se incrustan, se acribillan,
se remachan, se injertan, se atornillan,
se desmayan, reviven, resplandecen,
se contemplan, se inflaman, se enloquecen,
se derriten, se sueldan, se calcinan,
se desgarran, se muerden, se asesinan,
resucitan, se buscan, se refriegan,
se rehúyen, se evaden y se entregan.

("Espantapájaros (al alcance de todos)", Oliverio Girondo, 1932)

¿Por qué mejor no me callo? ¿Por qué hablo cuando nadie me lo pidió (ni yo misma)? ¿Por qué no aprendo a cerrar mi enorme bocota?
Porque me enredo en enormes redes de letras y palabras que cobran vida y jamás me van a dejar ir directamente hacia donde quiero.

Hoy es uno de esos días en los que si en el horóscopo dijera "pájaro cagará directamente a su cabeza y será con saña", el pájaro en cuestión se trataría de un pariente bastante cercano del macrorraptor chino, qué atravesó la distancia de una sombra, por el lapso de un microsegundo, tan sólo para que te sientas importante, al pensar que el universo está conspirando contra ti. Los violines, así como las situaciones agradables, no están incluídas en esta partida de dados. Las zancadillas, tropezones, enchastres en momentos inadecuados, enojos intencionados y de los otros, llegadas temprano, etc., sí.
Y como si fuera poco, la radio se encarga de mostrarte cómo una pendeja de dieciséis años tiene ya media carrera jazzística asegurada.
Tenías razón: ¡el mundo conspira contra ti!

Más robos al Mundodisco, desde el Mundobola

"Los dos saborearon la extraña satisfacción de ser mucho más ignorantes que las personas normales, que sólo eran ignorantes con respecto a cosas normales"

Lovecat

Estoy haciendo un intercambio cultural con Yaya. Ella me enseña a maullar (ya conozco el mau, el mauoo -que parece un meahogo-, el mau suavecito, despacito y el inconfundible rrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrr de placer). Yo le enseño computación, ya sabe cómo se usa el teclado, aunque como es fácil de suponer, el mouse es lo que más llama su atención.

Probabilidades

"-El río estará crecido- dijo-. Es una posibilidad de una entre un millón.
(...)
-Las posibilidades de una entre un millón salen bien nueve de cada diez veces- dijo."

("Ritos Iguales", otra de Terry)

Aparentemente, en la División de Habilitación para Transportes, en el rubro Fletes y Afines, es requisito del camión postulado presentar la imposibilidad de abrir el asiento del acompañante, lo que, entre otras cosas, sirve como marca de territorio que recuerd al cliente, que no siemrpe tiene razón.
No existe camión fletero o similar que no se precie de una buena puerta copilota averiada.

Ayer fui al Farmaciudad de Flowers y despues de esperar demasiado para que me cobraran, llegué a una caja donde había un muchacho emulando sus noches empastadas, bailando al ritmo de la música electrónica, o bien ensayando pasitos para que pondría en práctica esa misma noche, mientras me cobraba.
Fue la versión cutre de Tony Manero.

Perversión Bloggeriana

Cada blog es un pequeño ombligo alrededor del cual todos esperamos las palabras ajenas. Todos queremos que NOS VEAN A NOSOTROS (frase reflexiva, aunque sin reflexionar). Todos queremos mostrarnos, explotar nuestra sermireidad. Que nos gocen, que se rían de nosotros (con ella!), captar aunque sea (cautivar sería más apropiado) con exhibicionistas líneas sinuosas la total atención del otro. Solamente por un instante. Que nos degusten, que nos huelan, que nos toquen, que nos surquen con esa mirada generosa que tiene el Otro que no es Uno. Que nos halaguen con sus comentarios, aunque tan solo sea para demostrarnos que allí estuvieron. Para sentirnos importantes. Queremos saber a quién quiere más el Otro, si a papá, al padrastro, al padrino o lo mismo de la rama femenina.
Gracias.

Me tienen sentada, ahí, silente. Me tienen calladita y en observancia como una rara avis entre los ornitorrincos. Y si hablo, mi idioma no se entiende. Qué soy? Un cuadrito freak? Qué soy? La lacra que se expone como ejemplo de lo que no se debe hacer? Y mi voz y mi voto? Sin dudas hay buenas intenciones, claro. Pero nadie piensa en mí. Nadie me dice "no, che, la verdad, mejor quedate en tu casa".
Y que no voy y no voy. Y que no me van a enganchar más. Yo no tengo ganas de jugar de planta. De hecho ya hace un tiempo que me olvidé las reglas. Pero, cuando las plantas se mueven y vibran, pocos, casi nadie las ve.
Pues me muevo, joder!
Y no voy más.

Was it a cat I saw?

Es muy fácil verla aunque no tenga luz. Las lajas blancas orientan su paso mostrándole el camino. Su cuerpo completamente negro se mueve certeramente. Y pensar que puedo tenerla acá, después de atrapar y dejar semidesplumado y con un ojo mocho a un pajarito... amarillo... a Pajarito.
Correrá por las venas de Yaya sangre silvestriana de redención?

Las letras van trepando despacito. Primero son poquitas y se suben a la uña del dedo gordo de mi pie. Y después, se montan en el lomo del dragón.
De a poquito y en fila india van subiendo por los tobillos. Otro comando se lanza desde un helicóptero como piojitos amorosos en mi pelo. Bajan por mi frente haciendo rappel y se tiran en el tobogan de mi nariz, mientras que las primeras ya se reproducen y son palabras que ascienden por cada una de mis cicatrices, algunas letras se pierden en mis poros.
Otras otras, se tiran en paracaídas desde mis pesatañas, donde e habían reunido estratégicamente, para luego juntarse en pequeñas oraciones unimembres (así todas agarraditas de la mano) y lanzarse en la conquista de las caracacolescas orejas. Se pierden, se encuentran, se esconden, en envuelven entre las vueltas (y las no vueltas).
No las puedo frenar, Ya tienen la mitad de mi cabeza y las del comando subterráneo ha llegado a aferrarse a mis rodillas. Cada tanto me sacudo en vano, porque creo que así me las voy a desprender, pero las muy vivas se esconden, se ocultan y cuando se encuentran con nuevas letras, las coptan, las reclutan para que invadir cada recoveco de mi piel.

Tengo que justificar que este glob es eróstico (nueva categoría a la que entré) pero no encuentro lo que quería afanarme, porque me parece uqe presté el espantapájaros.
Igual, Julio siempre me tira un flota flota para uqe no me ahogue en las turbias aguas del riachuelo, desde las orillas del Sena.

"Y después de todo lo que hacen, se levantan, se bañan, se entalcan, se perfuman, se peinan, se visten, y así progresivamente van volviendo a ser lo que no son" (Cogtazág)

El erotismo corresponde al tiempo sagrado. El tiempo profano es el tiempo del trabajo y del mundo ordenado, y desde que comenzó se encargó de expulsar de su seno a las prácticas violentas que corresponden al otro mundo: el sexo y la muerte.

A lo que agrego.
El término "partuza" proviene del francés partouze, lo cual confirma una vez más que los franceses son los que mejor la pasan con sus croissants, sus affaires y su ménage à trois

-Leo leo.
-Qué leés?
-Una cosa.
-Qué cosa?
-Maravillosa!
-De qué color?
-Color, color... Color octarino!

Highlight del día: Conversación sobre la publicidad engañosa con Agustín (4) que conclluyó con un queresquetecuenteelcuentodelabuenapipesco intercambio de sís y nos. Por fin pude discutir con alguien de mi tamaño!!!!

Anoche soñe con estrellas de primera línea. Tuve un sueño de terror, donde Christopher Walken era el malo y perseguía a alguien (a quien yo ayudaba) para robarle un libro muy antiguo.
Persecusiones, huídas, accidentes que parecían mortales y luego no lo eran. Muy bueno, muy bueno.

Acabo de subir tan intempestuosamente las escaleras, que me late la punta de la nariz.

Queper Son Aje

También conocí a un señor que me dijo varias cosas.
Me aconsejó que no me case con el hombre al que más ame, sino con el hombre que más me ame a mí, porque yo puedo aprender a amarlo; pero enseñarle a él como quererme, no.
No sé, no sé.
También me dijo que sus tres sueños para poder morirse tranquilo eran:
-Conocer completamente a una mujer, pero decía que lo había intentado y era imposible.
-Estar con un hombre, porque los que se fueron, no volvieron, así que no debe estar tan mal.
-Y robar a mano armada a un laburante, la guita de su sueldo. Porque según él, el hombre es 25% homosexualidad, 25% sadismo y otro de racionalidad y otro 25% que no me dijo. Y la mujer es 30% masoquismo, porque mirá si no, todo el dolor que tienen para traer una hijo al mundo y sin embargo no lo cambian por nada, y un 30% de sensibilidad. El otro 40 tampoco me lo dijo.

Coplas

A la tu vera verita vera
quise posar los piecitos míos
pa' que tus tibias aguas me dieran
desde la nuca un escalofrío.

A la tu vera verita vera
que yo contuve las manos mías
de acariciar tus olas morenas
por miedo a estropear tu gallardía.

Ayer en la pileta había dos mujeres a quienes la palabra "discreción" les había sido robada de su diccionario. En su lugar había una red de telarañas de gritos intentando reemplazar el agujero producido por ese término que jamás habían oído. En sus vidas.
También salí a andar en bicicleta y descubrí que pienso. Mucho, mientras ando. Pero después me olvido y ya es tarde para escribir taradeces.

Muertitos

Los muertitos pueden no encontrarse en los cementerios, pero sí en los placares.
Hay gente que tiene muertitos repartidos por toda la ciudad. Cada esquina es un muertito.
Los muertitos a veces se la pasan llorando por los rincones y a cad transeúnte que se les cruza le cuentan sus desventuras. Otros, en cambio, están tan inexistentes y silenciosos como cuando estaban vivos.
De tanto en tanto, los muertitos pueden visitarnos en sueños pesadillosos y nos traen sabores de tiempos pasados, sudores que podrían haber sido, vengándose en su ausencia.
Algunos muertitos entran en estado de putrefacción y molestan porque hacen más perceptible su resencia/ausencia.
A otros muertitos hay que seguirlos hasta el reino de Hades (que nada tiene que ver con la soja), para clavarles su bien merecida estaca y así conseguir que no aparezcan más.
Yo creo que quienes guardan a los muertitos en el placard son porque en el fondo les gusta sentir sus hedores y saber que siguen, aunque muertos, detrás de esa puerta.
Los menos son los muertitos que rehuyen de los vivos, pero esos son los que siempre me tocaron a mí.

Frasecilla

Volver a ver aquella piel le causó un relámpago de memoria que recorrió de punta a punta su espina dorsal

Los piojos son en realidad agentes de inteligencia que se encargan de recolectar las ideas de las personas a las que infestan. Por eso a veces nos da eso de tratar de recordar algo que hace poco estuvo ahí y ahora no podemos atrapar.

En mis petites vacances encontré algunas cositas que había escrito hace unos meses y escribí otras tantas. De a poquito, las voy a verter en este bowl, mientras doy vuelta otros blogs que aun siguen cocinándose.

Es increíble cómo los ribetes de la trompeta de Chet Baker pueden llenar los vacíos causados incluso por la vastedad del mar o del cielo estrellado

Araca la cana, que he vuelto.

Buuuuu a los mensajes en el telefonito que
a) no son chekeados/regstrados
b) son perdidos en un plan maquiavélico para cortame la vida social
c) se transforman en algo llamado "mesaje de voz" a lo que no puedo acceder porque no estoy suscripta a ese tipo de plan y sin embargo la cuarzolíquida? pantallita (no, creo que no) reclamaba fervientemente mi suscripción.

Buuuuuuu a las llamadas inoportunas de
a) mi madre preguntando todos los días cuándo volvía.
b) compañeros de facultad que ofrecen trabajo y desestabilizan todo un sistema sostenido rígidamente por hilos de baba y a los que prematuramente digo que no.
c) las llamadas de mi madre reclamando mi presencia porque el color que elegí para pintar el pasillo y la escalera ha quedado horripihermoso (hay precio por mi cabeza).

Buuuuuuuuu a los gatos locos que
a) gri'tábanse de una punta a la otra sus más profundos secretos (y los de los demás. Particularmente los de los demás)
b) en un arranque de bondad cortaba el pasto... y cortó mi proyecto de menta recién plantado y mis hierbitas que no sé como se llaman pero que tenían un gusto genial.
c) se encargaron de amenizar mi siesta en el bosque haciendo uqe el beat de la cumbia sonara a cinco milímetros de mi tímpano cuando la fuente se encontraba a más de veinte metros,

Más consideraciones a la brevedad.

Cosas que no cambian

La semana pasada estaba caminando y me encontré con la parte de abajo de una botella de plástico, cortada (previamente bebida y rota), con un poco de tierra, tirada en la calle. Era igual a la maceta que yo había improvisado días antes. Y sé que si la levantaba y me fijaba, iba a tener los mismos cortecitos irregulares producto de
a) la inexperiencia
b) un cuchillo dientudo inadecuado
Pero mi maceta estaba en el patio de mi casa con una flamante menta. (las mentas pueden ser flamantes? Sin dudas dependiendo de sus tendencias hacia el mentol pueden resultar inflamables, pero no sé si flamantes).
Ahí fue que me di cuenta de todo. Esa maceta la había tirado yo. Es más: se la había arrojado a alguien porque me había peleado. Yo había hecho todo, pero en otra dimensión.
De repente me pregunté lo siguiente, si seguía caminando, encontraría diferentes macetas-culo-de-botella en diferentes estados y circunstancias proveniente de mis yos de otras dimensiones? Y claro, la respuesta fue sí. Y si iba a otros barrios? Seguramente. Y seguramente muchas macetas-culo-de-botella estarían incólumes en casas de diferentes yos, en diversos estados: con otras plantas, aun no cortadas, con diferentes niveles de tierra, etc.
Ahora, una certeza tenía: Si me llegaba a cruzar con alguna de mis otras dimensiones, tendrían puesto el mismo vestidito rosa que yo.

Cuando venía para acá, en un semáforo me quedé mirando a un tipito que estaba en un rincón, y me acordé del poema de Fernando Pessoa que cuenta más o menos que alguien viajaba por la ruta a Lisboa y que cuando pasó por una casita en el medio de la nada hubiera deseado ser el habitante de la casita. El tipo de la casita sobre la ruta, miró pasar un auto y deseó estar manejando camino a Lisboa.
Con todo, me gustan los zapatos que tengo puestos. O mejor dicho, el pasto uqe estoy pisando.