Agresividad en la punta de los dedos y en la de la lengua. La bufanda todavía puesta, un mimo añejo y el reloj pisándome los talones (prometí llegar temprano y la excusa de la calabaza rellena me tiene atornillada aquí. Todavía tengo la mediasuela del zapato un poco suelta y sé que en un ratito voy a extrañar la ausencia de tolueno en mi heladera. No me va a salir el chaflán. Y mucho menos el "y 7". La furia. Furita, bah! Conmigo, claro está. Se neutraliza con el mimo. Más por añejo. Y en otra zona -¿del corazón? ¿del ego?- empiezan a destilarse pequeños sulfuros que me van a llevar a hacer cosas de las que me voy a arrepentir. Porque ya no hay lugar para mí. Porque todo, señoras y señores es ficción. Todo es literatura.
Y tienen putísima razón en mandarme de una buena -y sutil- patada en el culo , para afuera de la biblioteca, para afuera del librito.
Sí, muy lindo. Pero si me deslibrizo, dónde me meto?
Pa´dónde corro, mi amigo?

Y no sé para qué pregunto tanto si finalmente nadie va a responder.

Qué joder!

Diferencia

No soy tonta, porque sabía hacia dónde iba y sin embargo seguí andando. Bah! como si hubiera podido elegir, no? Pero lo acepté. Finalmente, lo acepté. Y las cosas, que tienen esa bendita manía de fluir, me dieron la razón. A mí y a todo el mundo uqe me advirtió.
Y yo? Aquí, lamiéndome la herida sola. Como debe ser.

"Andá a lavar los platos" (A quién?)

Cuando me pongo a lavar los platos,
a) contagiada por la libertad de la canilla mi nariz se echa a gotear ininterrumpidamente, y como las manos mojadas me imposibilitan tomar una carilinda, no queda más que sorber y sober litros de mocos,
b)también se copia mis otras aguas y tengo que salir hacia un liberador pichín, no sin antes haber terminado con la vajilla (si lo dejo por la mitad, nunca más lo termino)
o
c)me toman por sorpresa fatales escozores, de repente toda la cara me pica y es menester rascarme. La cara, que se me puebla de muecas que no me satisfacen. Entonces lo más divertido es cuando pido ayuda de alguien (generalmente en la punta de la nariz), porque no hay forma que al unísono me pique la pera, o el cachete, o la frente, o...

Y Pinino Más

Demasiado enrosque había tenido consigo mismo para tener que bancar el ajeno. Ya se estaba poniendo grande para esos jueguitos, aunque no estaba seguro si él podría dejarlos: las máscaras, los sondeos, las poses. Todo sale natural cuando se viene ensayando durante años.
Se sintió completamente estúpido.
Necesitaba algo de acción.
Y comenzó otra vez.
Ya no quería tener que soportar mambos ajenos. Con el suyo era suficiente. Los treinta años le pesaban más por el cero que por el tres. El cero justificaba ese cansancio. Pensaba, mientras del otro lado de la ventanilla el mundo se volvía uniforme. Uniformemente variado.
Siempre tenía la sensación de movimiento en la quietud de su cuerpo. Quizás porque los pensamientos se movían agitados en dirección centrípeta, alejando de la poesía cualquier relato. Hasta preferiría Koh–i–noor a la -1
Siempre tenía la sensación de movimiento en la quietud de su cuerpo. Quizás porque los pensamientos se lanzaban hacia él sin miramientos y no lo dejaban pensar hacia delante, como enseñan en la publicidad. Los bancos se encargan de ir en esa dirección, o de estar siempre “un paso adelante”. Para llegar a…?
Se aferró de eso para salir de la paja mental. Se ordenó y dirigió sus pensamientos hacia allí. No importaba dónde, mientras que esa fuerza opuesta lo escupiera fuera del texto.

Tampoco le gustó el final.

Potencialidades del texto (mal que le pese a Roger)

Soy un grito (sin eco) en la oscuridad (del vacío).

Generación

Hay una generación que adolesce del comunmente llamado Complejo VH. El nombre proviene por la referencia al conocido relator Victor Hugo Morales y lo que hace esta perturbación del comportamiento es que las personas nopuedan hacer cosas sin anunciarlas, es decir, sin relatarlas previamente.
La mayor parte de las veces la frase comienza con una especie de suspiro uqe concluye en la fatídica expresión
-Bueno..!
y continúa con una perorata de acciones dignas de Syd Field.
El CVH es sumamente contagioso, de sólo escucharlo la gente que anates no lo padecía comienza a adoptarlo para sí, casi sin darse cuenta. Casi casi como el canto de las sirenas antaño.
Es un mal extremadamente peligroso, porque una vez adquirido las personas no pueden pensar más que en lo que están por hacer.
Las autoridades ya están preparando múltiples campañas a varios niveles nacionales.
Tenga Ud. Cuidado: un CVH puede estar dentro de su hogar.

Último momento

Liberaron al Sr. Azcuénaga (a la sazón, Azcvenaga), tras estar detrás de las rejas por el transcurso de tres años, en la Plaza Primera Junta, en un operativo de la mismísima Guardia Urbana (para todos esos que miran la propaganda por TV)

Estudio de campo

Yo ladrón, voy caminando por Corrientes, y aprovecho los bolsillos sin moros en la costa de la gente que anda con las manos tapándose los oídos y a las puteadas gracias a que están arreglando las calles con los martillos neumáticos y todo .

Dedicated to me

Ay, zonzo... Ni nos conocemos y ya me escribís una canción! Atrevido!


cumbieraintelectual

La conocí en una bailanta todo apretado
Nos tropezamos pero fui yo el que se puso colorado
Era distinta y diferente su meneada
Y un destello inteligente había en su mirada...

Cuando le dije si quería bailar conmigo
Se puso a hablar de Jung, de Freud y Lacan
Mi idiosincracia le causaba mucha gracia
Me dijo al girar la cumbiera intelectual
Me dijo al girar... esa cumbiera intelectual...

(“Jung, Freud, Simone de Beauvoir, Gothe, Beckett, Cosmos, Gershwin, Kurt Weill, Guggenheim...”)

Estudiaba una carrera poco conocida
Algo con ver con letra y cinematografía
Era linda y hechizera su contoneada
Y sus ojos de lince me atravesaban

Cuando intenté arrimarle mi brazo
Se puso a hablar de Miller, de Anais Nin y Picasso
Y si osaba intentar robarle un beso
Se ponía a leer de Neruda unos versos
Me hizo mucho mal la cumbiera intelectual
No la puedo olvidar... a esa cumbiera intelectual

(“Paul Klee, Ante Garmaz, Kandinsky, Diego, Fridha,Tolstoi, Bolshoi, Terry Gilliam, Shakespeare William...”)

Si le decía “Vamos al cine, rica”
Me decía “Veamos una de Kusturica”
Si le decía “Vamos a oler las flores”
Me hablaba de Virginia Wolf y sus amores
Me hizo mucho mal la cumbiera intelectual
No la puedo olvidar... a esa cumbiera intelectual...

Le pedí que me enseñe a usar el mouse
Pero solo quiere hablarme del Bauhaus
Le pregunté si era chorra o rockera
Me dijo “Gertrude Stein era re-tortillera”
No la puedo olvidar...

Yo no quiero que pienses tanto, cumbiera intelectual!
Yo voy a rezarle a tu santo para que te puedas soltar...
Para que seas más normal

(Jarmusch, Cousteau, Cocteau, Artaud, Maguy Marin,Twyla Tharp, Gilda, Visconti, Gismonti...)

Aprendí sobre un tal Hesse y de un Thomas Mann
Y todo sobre el existencialismo Alemán
Y ella me sigue dando cátedra todo el día
Aunque por suerte de vez en cuando su cuerpo respira
Su cuerpo respira, su cuerpo respira

Yo no quiero que pienses tanto, cumbiera intelectual
Yo voy a rezarle a tu santo, para que seas más normal
Para que te puedas soltar...
Cumbierita, cómo la quiero...!