Lo mejor que le puede pasar a una película mala, es tener la bendición de ser corta.

La medida de las cosas

Cuán importante se vuelve la nariz de uno cuando -como yo- alguien no puede ver más allá de ella. Miopía en estado puro y con una inocencia de genes que no tienen excusa de ser y no son. La única forma de esclarecerse uno es a través de un algo uqe aumenta, disminuye y encaja en el lugar correcto, pero nunca uno. Me empeño en reconocer todos mis ojos sin siquiera poder usar los más visibles. Cuán ilusa! Pobrecita que necesita visiones ortopédicas de una realidad que no quiere "porque duele". Escafandras mentirosas que revelan la verdad de lo más encarnizada y que aúin así ella se empecina en negar. Cuánto todavía te falta, pichona, por aprender, por padecer, por crecer y aceptar. Cuánto, cuánto, cuánto camino por recorrer. Muchacha. Cuántas cosas quedarán en el camino como la luna, como el palito rojo para el pelo, como Tomatito, como la Fitzgerald, como todas esas cosas que te vas a sentir arrancada cuando falten. Como todas esas cosas que no sos vos, pero ya quisieras. Venderle el alma a la aglutinación de la esencia. Aglutinarla, como excusa, como forma envasada. "Soy", "No soy". "Soy no".
Cuánto de despojo y de entrega te falta todavía. Aún. Muchacha.

Me emociona la preparación de la mesa a la noche para la mañana siguiente. Las tazas después de cenar, las cucharitas. Todo para el día que vendrá. Supongo yo uqe es porque todos lo aprendimos de Antonio, que trae consigo las vacaciones siempre (las propias), la infancia, su casa tan hermosda donde me he sentido tan incómoda por no saber recibir la confianza que me daban. Será por la idiosincrasia. Será porque malacostumbrados que nos tiene a ser el perfecto anfitrión (nunca vi a alguien recibir mejor a la gente) no sabría moverme sola en ese espacio sin su presencia (o quizás con otras presencias menos acogedoras).
Y esas tazas, acá, con mi nombre, una, la otra rosa y una tercera salmón, son por la noche, la hamaca paraguaya puesta en el quincho, la mesa de madera muy gruesa y pesada de la cocina, de madera y piedra, las tazas, los platos y platitos junto a los cuales se ubican perfectamente cuchillo y tenedor que luego alojarán un café fortísimo con azúcar recién sacada de la heladera -por las hormigas-, queijo minas, manga, mamao; quizás el pan de Norinha (con suerte) y algún dulce casero hecho por alguien conocido vaya a saber uno de qué forma, pero com certeza tem que ser uma figura e vai ter detrás muitas histórias bonitas para ouvir do mesmo Antonio, que é como un pariente lejano, un mito.

not guilty

Y en un abrir y cerrar de ojos, por políticas gremiales que no me competen pero que han generado la escasez de yoghurtes ad hoc, me entregué al placer lascivo del postre Ser de chocolate.

"Prohibido ingresar con alimentos"

Eso rezaba el cartel a la entrada del Jardín Botánico. Y eso significa, que podés tomar mate, pero no con bizcochitos. Cuánta crueldad!
Cuál es la finalidad de ingresar sin alimentos? No generar desperdicios? Que a las plantas no les gusta la basura? Vamos, si todos sabemos lo imprescindible que es para abonar la tierra...
Y si alguien es gatofágico, ¿directamente no puede entrar al Jardín Botánico? O como no lo ingresó sino uqe estaba allí (qué ingenua: estabannnnn allí) desde antes, entonces vale...
Prohibido ingresar CON alimentos, dice claramente, lo cual significa que es posible ingresar alimentos, sea el caso de alguno, siempre un niño, que esté masticando pongamos por caso, el último chizito de la bolsa, ese sí podrá ingresar libremente. No así el niño lactante y su madre, la cual deberá mantenerse fuera por razones más que obvias, generando estruendosos llantos en perjuicio de los perfectamente reglamentados transeúntes del parque.
Y, para finalizar, me pregunto qué hay de los mismos paseantes con respecto a las plantas carnívoras. Todos estamos expuestos a las fauces de cualquiera de estas especies, si es que de jardines botánicos serios estamos hablando. Todos somos, finalmente, alimento. Yo misma soy un metro setenta de alimento esperando ser fagocitado más tarde o más termprano, por una u otra especie.
(esto en otro momento, habría estado mejor redactado y hubiese sido menos sombrío. De hecho, era la idea original, pero... ya saben...)

El asado ajeno siempre huele mejor que el propio.

Voluntad 0 - Pavlov 15

Amanezco con ojos de ratita recién nacida, de pichón desplumado. Con blancura extrema, indiferenciable, monocromática. Blancura surcada, ya áspera de tan salada. Corazón ajado, uñas y colmillos rotos, vencidos.

Futurología de agua bajo el puente (mea culpa)

I was dreaming of the past
And my heart was beating fast
I began to lose control
I began to lose control

I didn't mean to hurt you
I'm sorry that I made you cry
Oh no, I didn't want to hurt you
I'm just a jealous guy

I was feeling insecure
You might not love me anymore
I was shivering inside
I was shivering inside

I didn't mean to hurt you
I'm sorry that I made you cry
Oh no, I didn't want to hurt you
I'm just a jealous guy

I didn't mean to hurt you
I'm sorry that I made you cryOh no,
I didn't want to hurt you
I'm just a jealous guy

I was trying to catch your eyes
Thought that you was trying to hide
I was swallowing my pain
I was swallowing my pain

I didn't mean to hurt you
I'm sorry that I made you cry
Oh no, I didn't want to hurt you
I'm just a jealous guy, watch out
I'm just a jealous guy, look out babe
I'm just a jealous guy

Shhhhhhhh

me ata mucho tener que andar sosteniendo silencios de otros.

Duelo

Esto también va a pasar

Hay una nubecina Nessy, que pulula sola por el cielo casi diáfano. Está huyendo en dirección este...

cuánto dura el efecto de un gas?

Si tuviera perro, me diría
-Es tiempo de que nos tomemos un tiempo

Si los tatuajes hablaran, me dirían
-Ehhhhh... mirá... encontramos una nueva piel.. No es con vos, pero... qué le vamos a hacer!

Si los libros pudieran, dejarían una nota explicativa

"fuimos a comprar cigarrillos"

Si tuviera una hermana siamesa, me diría

-Quiero estar sola

Si fuera Y, una de las patitas superiores le diría a la otra

-No sos vos, soy yo

And so on

relox

Mi hermano tiene razón: siempre* estoy en el lugar indicado y en el tiempo incorrecto. Es un problema de relox. el puntapié hay que dárselo a él.




*Sea lo que fuere que dure siempre, pero con certeza, más de veinticinco años.

Hay personas que abren puertas y entran. Es más: hay personas que abbbbbren pueeeeeeeertas y (piddddddden permisssssso y) ennnnnnntran
Existen personas de lo más impetuosas que, en cambio abrentran, sin darle espacio a la persona que está del lado ingresado a cerrar la ventana, a taparse o dejar de hacer eso que estaban haciendo.

Lo que no se hace arte, quema la piel.

qué tiempos... Qué mesecito... Una montaña rusa y aún faltan un par de días. De todas formas, yo misma ya estoy rancia, en estado de putrefacción y encierro. Pensé que era el entorno y era yo.
Desconciertos, sorpresas y propuestas mal paridas desde el vamos. Los surcos hechos por el mismo camino ya son grietas que no se recuperan. La rutina es inapelable y es casi lo único uqe no me puede sorprender. Aunque en este punto, ya debería estar curada de espanto. Hasta hago duelos antes de que sean necesarios. Juego juegos que sólo pueden terminar mal (los cuales, siempre fueron mi especialidad)
El problema esta vez no es la Sra. Soledad, sino mi perpetua compañía. Como dijo otro, no hay espacio para los dos. Y relajarme y gozar no es una lección que haya aprendido.

(me pone de la mente la gente que habla por teléfono tres tonos más arriba y lo contagian a uno, estirando la gargamta, para poder llegar)

estoy muy cansada
cansada de perder

puntapié

Es cierto: el tiempo está ahí y espera. Yo digo basta. Y ya dije basta. Este es mi punto de inflexión. Tras mis bodas de plata conmigo es tiempo de replantear esta relación. No puedo seguir si no nos cuido, si no elegimos qué me hace bien y qué no. Hasta acá llegamos de esta manera. Comienza el momento de la aventura en sí y sin más preámbulos. La hora de las apuestas fuertes. Probar, perder, ganar, empatar y seguir hacia donde me lleve la ondulación de mi energía. De lo que tengo uqe hacer de las experiencias que tengo que pasar, lo que me toca aprender... Soy yo conmigo en completo desprendimiento de todo y sin embargo, guiada por los deseos. Me entrego a mí misma. Me celebro y me canto. Y porque me celebro también te celebro y te canto. Porque tú y yo somos la misma cosa.
Continúo mi camino dejando atrás las cosas que quedaron atrás, las partes de mí uqe quedaron atrás. Y esto no es literatura, no. Harta de las mil y una pajas poéticas que enroscan, encarajinan, que cierran y no abren. Que no son claras, que no se manifiestan desde raíz. Literatura en su punto justo. No podemos hacer poética de pedacitos de corazón, o de alma, o de espíritu. Eso se siente y no se puede manifestar en palabras que le quedan chicas.
Soy más que palabras que representan ideas. Soy acciones, soy vagabundeo vacío de expectativas. Desearía no desear. Desearía no esperar nada. Y lo hago mientras puedo.
Soy mi prueba y error, soy mi propio camino y aún más. Soy esa esencia que ve con ojos de colores, lo que comúnmente la gente ve en blanco y negro.
Me cansaron los silencios impuestos por histerias ajenas. Me cansé de que me tomaran por idiota e insensible cuando no lo soy (en todo caso, que me haga, no significa que lo sea y eso lo ve Mr. Magoo a la legua). Me cansé del agrado al otro. Soy jodida explícitamente, que es la mejor forma de ser jodido. Soy gruñona, huraña, irritable y enroscada. Tengo mal humor y soy insegura. Primero la fidelidad a mí misma. Y principalmente, mi cuidado. Yo me cuido y me protejo.
Ya estoy cansada del pelotudeo.

Hoy estoy con manitos de manteca, equilibrio inestable y pequitas, producto de un sol prematuro y un calor de broncas injustas.

Jugamos a septiembre?

Dale que jugábamos a que el sol calentaba despacito cada vez más, a que salía más temprano y se iba más tarde, a que la ropa negra nos daba el punto exacto de calor, a que nos quedábamos tirados en el pasto haciéndonos mimos?

Mme. Printemps

Septiembre se llena de mariposas que escapan de las panzas de quienes sufren de amor desinteresado e incondicional.

La contención de lo fálico, ¿es lo ginotópico? Podría afirmarse que lo ginotópico posee un espectro mayor en la teoría del género?

Gravedad

Las palabras graves son -pese a su nombre un tanto trágico- más simpáticas que las agudas. O si no por qué nos empeñamos en transformar a Rubén en el macanudo Rúben? O por qué, cual alquimistas, transmutamos a José en "El Jóse", Ituzaingó en "Ituzáingo" y pedimos una porción de fainá como "fáina"?
Por otro lado, las palabras esdrújulas son misteriósulas, divertídulas y refinádulas.

Agresividad en la punta de los dedos y en la de la lengua. La bufanda todavía puesta, un mimo añejo y el reloj pisándome los talones (prometí llegar temprano y la excusa de la calabaza rellena me tiene atornillada aquí. Todavía tengo la mediasuela del zapato un poco suelta y sé que en un ratito voy a extrañar la ausencia de tolueno en mi heladera. No me va a salir el chaflán. Y mucho menos el "y 7". La furia. Furita, bah! Conmigo, claro está. Se neutraliza con el mimo. Más por añejo. Y en otra zona -¿del corazón? ¿del ego?- empiezan a destilarse pequeños sulfuros que me van a llevar a hacer cosas de las que me voy a arrepentir. Porque ya no hay lugar para mí. Porque todo, señoras y señores es ficción. Todo es literatura.
Y tienen putísima razón en mandarme de una buena -y sutil- patada en el culo , para afuera de la biblioteca, para afuera del librito.
Sí, muy lindo. Pero si me deslibrizo, dónde me meto?
Pa´dónde corro, mi amigo?

Y no sé para qué pregunto tanto si finalmente nadie va a responder.

Qué joder!

Diferencia

No soy tonta, porque sabía hacia dónde iba y sin embargo seguí andando. Bah! como si hubiera podido elegir, no? Pero lo acepté. Finalmente, lo acepté. Y las cosas, que tienen esa bendita manía de fluir, me dieron la razón. A mí y a todo el mundo uqe me advirtió.
Y yo? Aquí, lamiéndome la herida sola. Como debe ser.

"Andá a lavar los platos" (A quién?)

Cuando me pongo a lavar los platos,
a) contagiada por la libertad de la canilla mi nariz se echa a gotear ininterrumpidamente, y como las manos mojadas me imposibilitan tomar una carilinda, no queda más que sorber y sober litros de mocos,
b)también se copia mis otras aguas y tengo que salir hacia un liberador pichín, no sin antes haber terminado con la vajilla (si lo dejo por la mitad, nunca más lo termino)
o
c)me toman por sorpresa fatales escozores, de repente toda la cara me pica y es menester rascarme. La cara, que se me puebla de muecas que no me satisfacen. Entonces lo más divertido es cuando pido ayuda de alguien (generalmente en la punta de la nariz), porque no hay forma que al unísono me pique la pera, o el cachete, o la frente, o...

Y Pinino Más

Demasiado enrosque había tenido consigo mismo para tener que bancar el ajeno. Ya se estaba poniendo grande para esos jueguitos, aunque no estaba seguro si él podría dejarlos: las máscaras, los sondeos, las poses. Todo sale natural cuando se viene ensayando durante años.
Se sintió completamente estúpido.
Necesitaba algo de acción.
Y comenzó otra vez.
Ya no quería tener que soportar mambos ajenos. Con el suyo era suficiente. Los treinta años le pesaban más por el cero que por el tres. El cero justificaba ese cansancio. Pensaba, mientras del otro lado de la ventanilla el mundo se volvía uniforme. Uniformemente variado.
Siempre tenía la sensación de movimiento en la quietud de su cuerpo. Quizás porque los pensamientos se movían agitados en dirección centrípeta, alejando de la poesía cualquier relato. Hasta preferiría Koh–i–noor a la -1
Siempre tenía la sensación de movimiento en la quietud de su cuerpo. Quizás porque los pensamientos se lanzaban hacia él sin miramientos y no lo dejaban pensar hacia delante, como enseñan en la publicidad. Los bancos se encargan de ir en esa dirección, o de estar siempre “un paso adelante”. Para llegar a…?
Se aferró de eso para salir de la paja mental. Se ordenó y dirigió sus pensamientos hacia allí. No importaba dónde, mientras que esa fuerza opuesta lo escupiera fuera del texto.

Tampoco le gustó el final.

Potencialidades del texto (mal que le pese a Roger)

Soy un grito (sin eco) en la oscuridad (del vacío).

Generación

Hay una generación que adolesce del comunmente llamado Complejo VH. El nombre proviene por la referencia al conocido relator Victor Hugo Morales y lo que hace esta perturbación del comportamiento es que las personas nopuedan hacer cosas sin anunciarlas, es decir, sin relatarlas previamente.
La mayor parte de las veces la frase comienza con una especie de suspiro uqe concluye en la fatídica expresión
-Bueno..!
y continúa con una perorata de acciones dignas de Syd Field.
El CVH es sumamente contagioso, de sólo escucharlo la gente que anates no lo padecía comienza a adoptarlo para sí, casi sin darse cuenta. Casi casi como el canto de las sirenas antaño.
Es un mal extremadamente peligroso, porque una vez adquirido las personas no pueden pensar más que en lo que están por hacer.
Las autoridades ya están preparando múltiples campañas a varios niveles nacionales.
Tenga Ud. Cuidado: un CVH puede estar dentro de su hogar.

Último momento

Liberaron al Sr. Azcuénaga (a la sazón, Azcvenaga), tras estar detrás de las rejas por el transcurso de tres años, en la Plaza Primera Junta, en un operativo de la mismísima Guardia Urbana (para todos esos que miran la propaganda por TV)

Estudio de campo

Yo ladrón, voy caminando por Corrientes, y aprovecho los bolsillos sin moros en la costa de la gente que anda con las manos tapándose los oídos y a las puteadas gracias a que están arreglando las calles con los martillos neumáticos y todo .

Dedicated to me

Ay, zonzo... Ni nos conocemos y ya me escribís una canción! Atrevido!


cumbieraintelectual

La conocí en una bailanta todo apretado
Nos tropezamos pero fui yo el que se puso colorado
Era distinta y diferente su meneada
Y un destello inteligente había en su mirada...

Cuando le dije si quería bailar conmigo
Se puso a hablar de Jung, de Freud y Lacan
Mi idiosincracia le causaba mucha gracia
Me dijo al girar la cumbiera intelectual
Me dijo al girar... esa cumbiera intelectual...

(“Jung, Freud, Simone de Beauvoir, Gothe, Beckett, Cosmos, Gershwin, Kurt Weill, Guggenheim...”)

Estudiaba una carrera poco conocida
Algo con ver con letra y cinematografía
Era linda y hechizera su contoneada
Y sus ojos de lince me atravesaban

Cuando intenté arrimarle mi brazo
Se puso a hablar de Miller, de Anais Nin y Picasso
Y si osaba intentar robarle un beso
Se ponía a leer de Neruda unos versos
Me hizo mucho mal la cumbiera intelectual
No la puedo olvidar... a esa cumbiera intelectual

(“Paul Klee, Ante Garmaz, Kandinsky, Diego, Fridha,Tolstoi, Bolshoi, Terry Gilliam, Shakespeare William...”)

Si le decía “Vamos al cine, rica”
Me decía “Veamos una de Kusturica”
Si le decía “Vamos a oler las flores”
Me hablaba de Virginia Wolf y sus amores
Me hizo mucho mal la cumbiera intelectual
No la puedo olvidar... a esa cumbiera intelectual...

Le pedí que me enseñe a usar el mouse
Pero solo quiere hablarme del Bauhaus
Le pregunté si era chorra o rockera
Me dijo “Gertrude Stein era re-tortillera”
No la puedo olvidar...

Yo no quiero que pienses tanto, cumbiera intelectual!
Yo voy a rezarle a tu santo para que te puedas soltar...
Para que seas más normal

(Jarmusch, Cousteau, Cocteau, Artaud, Maguy Marin,Twyla Tharp, Gilda, Visconti, Gismonti...)

Aprendí sobre un tal Hesse y de un Thomas Mann
Y todo sobre el existencialismo Alemán
Y ella me sigue dando cátedra todo el día
Aunque por suerte de vez en cuando su cuerpo respira
Su cuerpo respira, su cuerpo respira

Yo no quiero que pienses tanto, cumbiera intelectual
Yo voy a rezarle a tu santo, para que seas más normal
Para que te puedas soltar...
Cumbierita, cómo la quiero...!

Gone!

You have to get un, get out and get gone!

Concentración

Por unos minutos contuve la respiración y me focalicé en no caer en la tentación de preguntar
-Qué José?

Ellas y yo

Tengo unas caderas que si no las muevo bien, me queman.

Ellas y yo II

(03/06/05)

Él, último, no aguantó el vaivén de mis caderas. Se lanzó al vacío, abandonando la partida.
Pobre Ojal desconsolado busca compañero dispuesto a soportar.

Rico!

Qué rico es cuando alguien viene con un rico perfume y te lo impregna. Y después andás todo el tiempo sintiendo ese rico perfume, el perfume de aquella persona. El perfume de un tiempo que pasó. O que nunca va a pasar.

Nota (post it) mental (gracias Parker Lewis!!!)

Para él no es más que un cofrecito. ni sabe qué es lo que hay adentro. Le tira pálidas hasta que se entera, al final de la escena

y

él nunca tiene miendo ("soltame, forro! Vas a ver cómo te pongo...").

El otro, llora a la noche, los roles se invierten. Así lo consuela, lo tranquiliza y empiezan a urdir el plan.

seguí probando, si querés, pero no creo uqe puedas mover la canilla desde el chorro de agua...

P, de "perversión"

Ha calado más profundo de lo que pensaba el tiempo pasado mirando la pileta de gomaespuma, en Ferro. Semejante tentación nunca aliviada hace que hoy duerma con tres o cuatro almohaditas pequeñas, entre mí, a mi alrededor o sobre mi cuerpo.
Blake tenía razón, cuando decía que "quien no satisface sus deseos, engendra peste".

yadda yadda yadda

No nos comunicamos: sólo no usamos como excusa para decir lo que queremos decir.

Abracadabra

Yo hago magia involuntaria: la mayor parte de las veces que tengo cosas en la mano, me desaparecen. En algunas ocasiones, hasta las vuelvo a encontrar. En otras, quedan suspendidas en dimensiones inalcanzables, guiadas por la flauta mágica del enano que se lleva las cosas que se pierden.

Paradoxa

Me siento un ratoncito extrañando la ruedita del mouse.

Método de calificación

Los empleados también tienen una forma de calificación con respecto a los superiores, clientes y demás. Veamos el caso de la Srta. K.
La Srta. K. sirve cafés. Café, té, mate cocido, etc etc etc.Cuando una persona cae en la gracia de esta administradora de lo doméstico, se hace acreedor de una infusión. Y una cosa es que la Srta. K. ofrezca una infusión. Y otra muy distinta, que se lo pidan. Ante este segundo caso, la Srta. K. lo puede hacer de buen grado o de mal grado.
Si la Srta. K. ofrece un café y éste es aceptado, ella pide todas las especificaciones del caso y sonrisa en boca parte rumbo a la cocina. Busca la taza más bonita. Sigue las instrucciones que le han sido dadas -una gotita de leche, una cucharadita de azúcar, no muy caliente, etc- y coloca en un platito las galletitas. Y he aquí la verdadera diferencia.
Las galletitas que más le gustan a la Srta. K. son las glaseadas de chocolate. Como los anillitos, pero todas enteras y de menor calidad, por lo que tienen mayor sabor, son más dulces. El súmum de agrado implica tres galletitas negras glaseadas que ella misma sacrifica de algún posible botín del comando Robagalletitas.
Ya ante la escasez, la Srta. K. elige las rellenas que a ella no le gustan, pero sabe que son codiciadas.
Dos galletitas blancas y una negra es un dejo de oportunidad. Es un "conozcámonos mejor", que paulatinamente tornará su cromaticidad al extremo vainilla o al extremo chocolate.
Cuando el brebaje es solicitado, también existen diferentes variantes. La más clásica es la unicidad blanquirrosa en el dulce aperitivo. Con una especie de indiferencia transparente, una neutralidad negativa. O bien, este es el peor de lo casos, sucede que la Srta. K. logra complotar los diferentes factores para que ni siquiera el café termine de hacerse antes de que las personas con síndrome de bar se retiren secos de elixires y de dulce.
Y la Srta. K. con aire triunfante sale de la cocina con las manos limpias y el corazón contento, porque una vez más se ha hecho justicia.

"¿Quién no se mira en el espejo cuando ha llorado ocnvulsivamente y el dolor lo devora? Quizá no haya imagen nuestra más inolvidable para cada uno de nosotros que ésa percibida, buscada, en las horas de desasosiego inconsolable. El pelo llovido, en la cara roja, hinchada, bañada en llanto y los ojos ahogados en lágrimas que aún se amontonan en nuestras cuencas. Son lindos ojos clarons perdidos en un charco de lágrimas, cobran la misma luminosidad del mar cuando el cielo está celeste. ¿Qué verían esos ojos en adelante? ¿Mirarían a otros hombres? ¿Llorarían por otro como por ti? Acaso se secaran para siempre, ya resignados sabiendo uqe el dolor no es casual ni nos toma de sorpresa."

("Los pasajeros del jardín", Silvina Bullrich)

"Tú seguías siendo el protector, el ser sereno, fuerte y seguro contra el cual se estrellaba como contra el regazo de una madre mis caprichos femeninos, mis periódicas desorientaciones, mis angustias inmotivadas, mis crisis de ansiedad, mi temor a la vida, a la fealdad, a la vejez. Mi belleza existía gracias a tu mirada, mi atracción se imponía gracias a tu deseo."

("Los pasajeron del jardín", de Silvina Bullrich)

Lo veo detrás del vidrio, hermoso, lavando la cocina. Hace un ratito preparó pescado para los dos, mientras yo hacía la ensalada. De fondo, River-Banfield. Él es de San Lorenzo, y poco le importa el fútbol. Pero lo escucha con agrado. Lo suficientemente alto como para no tener que hablar.
Yo estoy del otro lado, y él enjuagando quién sabe qué. Y me mira, y me mira la sonrisa llena de amor. Y me hace señas de que el cigarrillo me hace mal. "Tenés que cuidarte tus pulmoncitos", me dijo hace un tiempo. Y tiene razón. Son pulmoncitos, los míos, siempre tan aquejados. Y veo cómo retoma su tarea con dolor. Sé que le duele. Él también sabe que me duele.
Pero yo sigo tan embelesada, que me vengo corriendo a escribir esto. Lo dejo con su eterna radio am. Entre ruido de platos que se ubican en su "lugar correcto".

Sonoridad

Las palabras tienen una pronunciación correcta. La "L" de la palabra "grela" se realiza con la lengua a mitad del paladar. Y la palabra "papá" insufla mis cachetes a cada nueva sílaba.

Pluvial

Cuántos milímetros cúbicos llora uno? O centímetros en su vida. Quizá metros? Si escurriera todos los pañuelitos embollitizados en el bolsillo de mi campera, ¿cuánto cubriría de un vaso?

Seres

Hay bichopelusas y pelusasmonstruo, dependiendo de varios factores. De cualquier manera, los bichopelusas me agradan más -aunque me asustan lo mismo-, porque se quedan quietecitas en su lugar.
Es por eso, que abajo de mi cama tengo un criadero de bichopelusas. Justo entre en Cuco y el Hombre de la Bolsa.